На исходе алого заката

Тревога стремительной волной распространяется по телу. Что послужило тому причиной? Неужели мой отъезд? Или то, что приключилось дома?

— Слушай, ты бы повнимательнее приглянулась к мистеру Бо…

Чего?

— Не надо тему переводить! — возмущённо протестую я и отхожу в тенёк. Туда, где нескончаемый поток туристов, наконец, перестаёт толкать меня локтями.

— Смит, что-то со связью, — морщится и трясёт телефоном. ЧуднАя.

— Актриса, Онил, из тебя так себе…

— В общем, займись мистером Бо, ладно?

— Что за бред вообще? — вспыхиваю и повышаю голос.

Женщина азиатской внешности бросает на меня осуждающий взгляд. Похоже, я мешаю группе слушать разъяснения гида. Отхожу ещё чуть в сторонку, виновато стрельнув глазами.

— А что с Лероем? — интересуюсь мимоходом. В последнее время все мы очень переживаем за него. — Он отменил свой следующий бой за титул?

— Нет, — разочарованно машет головой и нервно теребит прядь светлых волос. — Баран упёртый, честное слово!

— Не хочет никого слушать? Так похоже на Лероя…

— Рид пытался говорить с ним, когда ездил в Лос-Анджелес, но всё бесполезно! Его не устраивает тот факт, что нужно сыграть поражение.

Рид ездил в Лос-Анджелес? Любопытно зачем…

— Картер не понимает, что всё это уже не шутки? Сначала избиение, потом поджог спортклуба. Чего ждать дальше?

Роуз задирает голову и устало массирует виски.

— Знаешь, я готова позвонить Эмбер и попросить её всё отменить, — решительно сообщает вдруг. — Она ведь его агент как никак. Так что ей это труда не составит.

— Ого… — шокировано пялюсь на неё.

— Она сама-то не понимает? Вроде ведь не производит впечатление дуры! — с досадой в голосе восклицает она. — Должна бы сообразить, что всё это опасно.

— Должна бы, — соглашаюсь. — Может, так и сделать.? Позвонить ей?

— Вот и я думаю. А на его реакцию плевать, — крутит крышку от бутылки с таким выражением лица, что страшно становится. — Вот если она действительно его любит, то почему не остановит? Мне этого, клянусь, не понять.

Потому что она не ты, Роуз…

— Джен, нам пора, — зовёт меня Эмили.

— Цветочек, мне надо идти, ладно? Поговорим позже?

— Бо, Смит, — многозначительно напоминает мне она. — Это важно!

— Лааадно, — закатываю глаза.

— Целую в обе щёчки, — она чмокает экран и отключается.

Я в замешательстве смотрю на территорию пьяцца Сан-Марко.

Рид пьёт.

Дома произошло что-то серьёзное.

И мистер Бо этот ещё…

Н-да… Онил определённо тот ещё «мастер интриги».

После разговора с подругой экскурсия по волнующей Венеции отходит на второй план. Мне не терпится вернуться в гостиницу и разобраться с мистером Бо. Прямо из головы не выходят слова Онил. Всю дорогу я на нервной почве расчёсываю левую ладонь.

Пока мама отправляется забронировать нам столик в местном ресторанчике «Sentimenti», я нетерпеливо вставляю карту и захожу в номер. На ходу сбрасываю кеды, снимаю с тумбочки любимую жабу и падаю с ней на кровать.

Так…

Разглядываю игрушку. Ну и что с ней?

Смеюсь.

Честное слово, я придушу Онил, если она таким образом надо мной подшутила!

Глупо же ведь!

Кручу жабу и так, и эдак. Обсматриваю крайне внимательно со всех сторон.

Ничего.

От досады сжимаю игрушку и…

А что если?

Распотрошить мистера Бо?

Идея мне не особенно нравится, но я уже замечаю под его «ручонками» не типичный шов.

Серьёзно?

СЕРЬЁЗНО?

Пытаюсь утихомирить колотящееся под рёбрами сердце.

Достаю перочинный ножик из тумбочки и вперёд. Прости, милый дружок, но мне надо…

Аккуратно распарываю шов. Запускаю руку в мистера Бо (как бы странно это не звучало) и… замираю.

Достаю брелок в форме золотой рыбки. Брелок с ключом.

Трясущиеся пальцы цепляются за маленький листок, сложенный вдвое. Пока разворачиваю, мандражировать начинаю ещё больше.

«Надеюсь, что подобрал правильный ключик, Джен»

Смотрю сквозь мутную пелену на новенький ключ, который сжимаю в руке. В какой-то момент по щекам начинают течь слёзы.

— Милая, всё в порядке? — слышу обеспокоенный голос мамы совсем рядом. Я даже не заметила, как она вошла. — Дженнифер, дорогая…

— Мам, — поднимаю на неё заплаканные глаза. — Я так его люблю!

Глава 47 Рид

Десять дней без Неё.

Десять дней только о Ней и думал.

Три из которых практически не спал, читая каждую строчку письма. Снова и снова…

Два из этих трёх — бессовестно пил. До состояния «в хлам». Проклиная всё на свете.

— Ты мне хоть сообщение напиши, хорошо?

Роуз Онил целует меня в щёку.

— Ладно.

— Как же я хочу счастья вам, ребят! — тихо произносит, крепко меня обнимая.

— Роуз, будь осторожна, ладно? — выныриваю из её объятий.

— Да что со мной станется? — смахивает слёзы и протягивает мне билет.

— Ты чего разревелась? — смеюсь и щёлкаю её по носу. — Плакать надо было четыре года назад. Ну либо веселиться!

— Да куда уж. Та осень — прямо сплошное веселье! — саркастично подмечает она.

— Да, дерьмовая для нас пора выдалась, — соглашаюсь, ещё раз притягивая её к себе. — Прорвёмся, да?

— Угу, — и опять начинает реветь.

— Онил, ну ты чё, — начинаю чувствовать жуткий дискомфорт. Женские слёзы вечно заставляли меня впадать в некий ступор.

— Нормально всё, — сипит, отступая на шаг. — Иди, опоздаешь на рейс.

— Что с тобой происходит? — наклоняюсь ближе к её лицу.

— Не знаю, Рид. Просто не знаю, — качает головой, нервно дёргая пальцами пуговицу на платье. — Я места себе не нахожу…

— Делаем как задумали, окей? — легонько сжимаю девичье плечо.

— Да, — кивает.

— В крайнем случае, «план Б», — усмехаюсь. — Вырублю его и закрою в квартире. Пусть отдохнёт немножко наш селебрити.

Роуз улыбается сквозь слёзы.

— Всё, иди, время уже, — поглядывает на часы. — Я буду держать за вас кулачки.