На исходе алого заката

— Я справлюсь с Ней, не сомневайся, — подмигиваю и целую на прощание. — Береги себя, Цветочек. Скоро увидимся.

— Пока…

В зале ожидания всё-таки не выдерживаю и покупаю себе стакан виски. Меня одолевает какой-то странный нервяк. Подозреваю, что это тупо предвкушение встречи с Дженнифер. Страсть как хочется обнять её. Сжать в объятиях так сильно, чтобы дышать не могла. Как я без неё не могу…

Горячая жидкость приятно греет горло. Покручиваю пальцами стакан по привычке. Думаю, о том, какова была её реакция на ключ. Догадалась ли о моих намерениях? Доверяет ли настолько, чтобы пойти на этот шаг или всё же нет?

Рой мыслей в голове. Они жалят, изматывают, и я, наверное, никогда ещё в своей жизни не чувствовал себя так паршиво. Как после её письма.

В тот вечер меня скрутило беспощадно. Уехал из родительского дома прямиком в «Логово» Осмо. Хотелось надраться так, чтобы не соображать. Чтобы не думать каждую чёртову секунду о том, какой я му*ак.

К дьяволу всё…

Мне просто нужно увидеть её и поговорить с ней наконец. Это то, с чем у нас всегда были проблемы.

*********

Пять часов спустя я стою в международном аэропорту Торонто имени Пирсена. Выхожу на улицу, вдыхаю ночной воздух неспящего мегаполиса и цепляю первого попавшегося таксиста. Ехать нам минут сорок.

Тупо пялюсь в окно, по которому сбегают капли дождя, но абсолютно не замечаю того, что за ним, хоть я и впервые в Канаде. Небоскрёбы, длинные улицы. Прокручиваю в голове слова, которые должен сказать ей. Понятия не имею, что из всего этого выйдет.

— Клифф-стрит 11, — уныло сообщает сонный водитель.

Слава богу, что он не пытался завязать со мной разговор. Полагаю, что впечатление приятного собеседника я не произвёл изначально. Не выспавшийся, хмурый, мрачный клиент, погружённый в свои тяжёлые мысли.

Хлопаю дверцей тойоты. Стихия разыгралась ни на шутку. Небо плотно затянуто, звёзд не видно, льёт как из ведра. Дождь крупными каплями лупит по лицу и шее. Белоснежные кроссы безнадёжно тонут в канадских лужах, которые как ни старайся, хрен перешагнёшь. Зашибись погода…

Направляюсь к небольшому дому, который по заверениям таксиста мне и нужен. В окнах не горит свет.

Надеюсь, что она всё же тут.

Ступеньки. Одна, две, три. Я на крыльце у двери. Протягиваю руку и стучу.

Тишина.

Настойчиво барабаню и отхожу на шаг назад. Поворачиваюсь лицом к дороге и жду, осматривая пустынную улицу, с которой ливень смывает тяжёлую пыль.

Кажется, улавливаю какой-то шорох по ту сторону. Дверь открывается. Поворачиваю голову.

Привет, маленькая.

— Рид? — Дженнифер приоткрывает дверь шире и пару секунд удивлённо моргает. Потирает глаза.

А я стою и смотрю на неё, испытывая внутри что-то невообразимое.

— Ты… правда здесь. Я не сплю…

Подхожу к ней ближе.

— Я… войду? — только и могу выдавить из себя.

— Да, конечно, — растерянно отступает в сторону, пропуская меня в дом.

Захожу, закрывая за собой дверь. Провожу ладонью по мокрым волосам.

— Как ты в Торонто оказался? — спрашивает тихо.

Она стоит у стены, что напротив. В защитном жесте обнимает себя руками. Из одежды на ней только мужская футболка. Смутно знакомая футболка.

— Самолёт, — жму плечом и жадно её разглядываю.

Самолёт. Гениально, Брукс… Да плевать. Мне кажется, я вообще ни черта не соображаю, потому что вот она, рядом. Только руку протяни, но я отчего-то медлю…

Наверное, с минуту мы стоим и просто смотрим друг на друга, слушая дождь, который шумит за окном.

— Пойдём на кухню, — зовёт она дрогнувшим голосом.

Разуваюсь и молча иду по коридору следом за ней, не упуская хрупкую девичью фигурку из вида. От неё исходит такое напряжение, что я чувствую это, даже стоя здесь, в проёме.

— Тебе, наверное, нужно в ванную, — спешно тараторит какую-то чушь, включая свет на вытяжке.

Глупая… Всё, что мне нужно — это Ты.

— Эмили дома?

— Нет, она в Блу Бэй.

Значит, выходит, что мы с ней одни?

— Хочешь… чаю? — предлагает, собирая волосы наверх. Закрепляет неистовую копну волос заколкой и поворачивается ко мне спиной.

Достаёт из серванта чашки. Я отталкиваюсь от стены и подхожу к ней. Тянет сука как магнитом.

— Джен…

— Мм? — поворачивается.

Не ожидает, что я так близко. Едва заметно дёргается, когда упираюсь ладонями о столешницу по обе стороны от неё, заключая в ловушку.

— Посмотри на меня, — прошу севшим голосом. Потому что большого труда мне стоит не сорваться прямо сейчас, когда она стоит передо мной такая. Смущённая, раскрасневшаяся и до невозможного красивая.

Наконец, тяжело выдохнув, поднимает взгляд.

Прижимаюсь своим лбом к её. Закрываю глаза. Боясь даже дышать. Лишь бы только не отпугнуть, лишь бы только не оттолкнула. Иначе я просто сдохну…

— Оно дошло до меня, — говорю я ей, а в глотке словно стеклянная крошка.

Молчит. Не понимает, наверное, о чём речь…

— Твоё письмо… Спустя четыре года, но всё же дошло, Джен…

Больше не могу себя сдерживать. Притягиваю к себе её мягкое тело, и по венам тут же растекается горячее олово.

— Что значит… спустя… — её голос надламывается.

— Мне жаль, слышишь, чёрт возьми так жаль! — вымученно выдыхаю ей в волосы и хочется выть от боли.

— О чём ты… — шепчет растерянно.

— Я бы ответил тебе, слышишь? — уверяю, игнорируя её реплику. Потому что именно так я и поступил бы, даже несмотря на то, что ушёл в армию.

— Но как же так, — отодвигается от меня. Смотрит на меня своими пронзительными глазами, в которых стоят прозрачные слёзы.

— Джен, — качаю головой. Касаюсь пальцами скулы.

— Они, — сглатывает, на секунду зажмуриваясь от осознания ситуации. — Они… не отдали его тебе, да?

Киваю, сжимая челюсти. Так сильно, что кажется вот-вот зубы сотрутся в порошок.

— Я… Я просила… его, я ведь…

Она вдруг резко тянет носом воздух и начинает часто-часто дышать.

— Джен, — не позволяю выбраться из плена своих рук. — Послушай…