Невидимая сторона. Стихи

— Нет, мы болеть вам не позволим! Забудь — тяжелый сон прошел…

— Не трогайте меня! Я болен. Я болен. Мне нехорошо.

ИЗ ФРАНСУА ВИЙОНА

Еще есть милый

мэтр Гийом,

что дал мне прозвище —

Вийон.

Вытаскивал меня

живьем

из всякой заварухи он.

Спасти сейчас —

не выйдет, нет…

Втянули в дело, шлюхи.

Лишь виселица выдернет

из этой заварухи!

С ФРАНСУА ВИЙОНОМ

Пьяней,

а вместе и трезвей

шагаю по Москве —

французские стихи в моей

еврейской голове.

Не перевода

скучный лоск,

а подлинника смак,

где небо

небом назвалось

и бардаком — бардак.

Жил,

не смущаясь точных слов,

Франсуа Вийон.

Избравший правду ремеслом,

доселе

славен он.

Он будет славен и потом,

поэт-головорез,

что за словами и ножом

в карман

не лез…

Петли дождется голова

и вороны

кружат.

Но все равно

его слова

острей

его ножа.

Смысл здравый

к черту посылал,

ходил разут, раздет…

Казнен

бедняга Франсуа,

и даже

даты нет.

Зато стихи

живут в моей

бессонной голове —

С Вийоном вместе

веселей

шагаю по Москве.

ЛЕНЬ

(Из Чааттопадхайя)

Мне говорят:

— Лень,

лень,

лень.

ЧааттопадхайяХариндранат,

ты — ленивый поэт!

— Нет!

ЧааттопадхайяХариндранат,

я утверждаю:

— Ерунда!

Я так же ленив,

как в запруде вода!

Да!

* • +

Крыши светают снегом.

Гинут огни кругом.

Трясется метель Гобсеком

над зимним моим окном.

Встают у окна седины

труб, дымков и ветвей,

и сквозь них — в середину протиснулся воробей.

Утро чуткой пичугою

дворничий слышит скребок.

Пока не спугнули — вьюгою любуюсь, как новичок.

Пока не спугнули — нет имени,

и снег засыпает отчество. …Утреннее, зимнее

детское одиночество.

ФЛЮГЕРА

Скрипя,

поворачиваются флюгера.

Повернулся Амур со стрелой,

Петушок, что на лапке одной,

повернулся Флажок Заржавелый —

заскрипело над башенками и запело.

И прохожие, шум тот услышав,

подумали: переменился ветер,

разом головы подняли выше.

Но флюгера уже повернулись.

А ведь интересней всего на свете,

когда

поворачиваются

флюгера!

***

Но перед лицом

этих немолодых косарей

и полей,

уходящих в железнодорожную даль,

что осталось от стихотворений твоих

и похвал именитых друзей?

Ничего не осталось.

Не жаль!

РЕШИМОСТЬ

Человек с папиросой в зубах стоит на краю шоссе.

Мелькают грузовики —

не поднимает руки.

Человек с папиросой в зубах стоит на краю шоссе.

Грянет мотоциклет, а он и не глянет вслед.

Но все, кто ехали, все помнят — во весь размах—

Стоит на краю шоссе

человек с папиросой в зубах.

ЗЕБРА

— Какого цвета зебра?

Ответьте на вопрос!

Другого что ли не было?

Ты что это — всерьез?

Какого зебра цвета?

я спрашиваю вас.

Ответьте мне на это,

прошу,

не торопясь.

Говорите — белая?

И полоски — черные?

…Бедные мы, бедные,

умники ученые.

Лжива

жизни проза!