Новый Мир ( № 11 2009)

— Да проходи же, не стой на пороге, раздевайся. Иди в комнату. Хочешь чаю?

— Я? Нет, спасибо.

— Сколько ложек сахара?

— Две. Спасибо.

Она вернулась через минуту. Поставила миниатюрные чашечки на журнальный столик, села в кресло напротив меня. Наверное, когда-то она была красивой, сейчас располнела, перестала накладывать макияж— но выглядела все равно хорошо, и пахло от нее чем-то вроде кокоса и корицы.

— Месяц, кажется, еще не закончился.

— Знаю. Я хочу заплатить еще за два месяца вперед.

— О! Это хорошо. Значит, по крайней мере еще два месяца я буду спокойна за свою квартиру.

— Конечно. Я очень аккуратный арендатор.

— Это правда. Соседи ни разу не жаловались. А тетя Люся вообще нарадоваться на тебя не может.

— Тетя Люся? Старушка со второго этажа?

— Да. Она.

— Обожаю ее.

— Она тебя тоже.

Женщина улыбнулась. Впервые за вечер я расслабился.

Она заправила прядь волос за ухо.

Я огляделся, выискивая признаки присутствия кого-нибудь еще в этой квартире.

Она одинока? Но в квартире точно больше никого нет. Так было всегда или когда-то у нее был муж, дети? Квартира не выглядела пустой или как квартира одинокой старой девы. Не было ни кошек, ни маленькой тявкающей собачки, ни фарфоровых статуэток, ни натюрмортов с фруктами. Квартира выглядела так, будто бы вот-вот войдет ее муж, улыбнется, закурит сигару. Потом, откуда ни возьмись, появятся почти взрослые дети и скажут, что их мамочка самая лучшая.

Молчание затянулось, мы пили чай.

— Вы живете одна? — спросил я.

— Да.

— Ммм. Понятно.

— Что понятно?

Я покраснел и уткнулся взглядом в чай.

Она сказала:

— Мой муж умер много лет назад.

— Извините, что спросил.

— Да ничего, не извиняйся.

— А дети? — снова спросил я.

— Я плохая мать.

— Не верю.

— Придется.

Мы замолчали, и она снова заговорила первая:

— Я потеряла его.

— То есть... в смысле… он умер?

— Нет, не умер. Я его в прямом смысле слова потеряла, оставила на пять минут в зале ожидания, в аэропорту, а когда вернулась, его уже не было.

Я вздрогнул, руки затряслись. Я внимательнее посмотрел на нее, на эту женщину, которая оказалась моей матерью:

— Но как такое возможно? Разве такое бывает?

— Ты и сам знаешь, Дима, что бывает, — ответила она.

Я молчал. Итак, значит, она все знала, знала, что я ее сын, и знала, что я помню про то, что потерялся в аэропорту. Я не мог ничего ответить. Наверное, от шока. В голове не осталось ни одной мысли, я даже не знал, как мне к этому относиться: обрадоваться, обидеться, расстроиться.

— Прости меня, пожалуйста, я думала, что ты не поймешь. — Она почти плакала, но я не хотел верить ее слезам.

— В чем я был?

— Что?

— Во что я был одет? Ты должна была давать объявления в газеты, где говорилось, в чем ты видела меня в последний раз. Если ты делала так, то ты должна сказать, в чем я был…

— Ты… Боже, неужели это так важно. Ты не хочешь спросить меня что-нибудь другое? Как я нашла тебя и как жила все эти годы, кто твой отец и где мы жили до твоего похищения?

— Это было никакое не похищение, и все-таки я хочу знать, во что я был одет.

— Я… ты был... в красной куртке с капюшоном, да, точно, она еще была тебе чуть-чуть великовата, ты в ней мог бы ходить еще целый год… и в серых джинсах, да-да, совсем новые джинсы были, мы их только что купили, и коричневые ботинки. Да, вот во что ты был одет.

— А что еще?

— Но это все, все, что на тебе тогда было, когда я уходила. Я помню, как оглянулась посмотреть на тебя. Ты сидел в кресле, болтал ногами и смотрел на людей, молча смотрел, ты даже не заплакал.

— Обернулась?

Нет, она не оборачивалась. И у меня была еще синяя бейсболка и рюкзачок в форме кенгуру.

Интересно, она профессиональная актриса или у нее врожденный талант? Если талант, то она зарыла его в землю, потому что так сыграть мать, потерявшую много лет назад своего сына и вот теперь встретившую его, может только очень талантливая актриса или... сумасшедшая. Я ей почти поверил.

— Вы ведь не моя мать, верно?

— Что?

— Вы говорите неправду.

— Ты мне не веришь? Но кто еще знает о тебе столько, сколько

знаю я?

— Откуда вы узнали всю эту историю? Почему вдруг решили назваться моей матерью? Хватит мне врать! — Я уже не мог говорить спокойно и сам не заметил, что вскочил с дивана. Ну а как бы вы поступили на моем

месте? Меня водили за нос, как дурака, выставляли на посмешище. Кто вам рассказал эту историю?

Она молчала.

— Кто?

— Ты… — призналась она.

— Что? — Я сел обратно, ноги уже не держали.

— Ты сам, в первый же день, когда мы познакомились! Я показывала тебе квартиру, а ты болтал о чем-то. Потом вдруг начал рассказывать про то, как в детстве тебя потеряли в аэропорту. Ты рассказывал это так просто, обыденно, мне, незнакомому человеку, и я очень удивилась. Не каждый же о таком стал бы болтать. Но я и не думала никогда называться твоей матерью. Это получилось случайно, спонтанно. Прямо сейчас. Ты такой милый, добрый, а у меня никого нет. Я подумала, что тебе так хочется настоящую маму, а мне очень хочется сына. У меня не было детей… и мужа тоже никогда не было. Даже как-то стыдно в этом признаваться. И я подумала, что тогда ты бы стал чаще приходить ко мне, мы бы сидели, пили чай… и… ну, не знаю…