Огненное сердце
Шрифт:
– Я же не спрашиваю.
– А я спросил.
Ласкающий скулу палец сползает на губы и настойчиво придавливает их мякоть. Чернота в глазах становится совсем уж непроглядной и вязкой. Она липнет. Заставляет пугливо ежиться и втягивать голову в плечи.
– Тебя. Это. Не касается.
Зубы стучат. Так что выходит не так твердо, как мне того бы хотелось. Давлюсь металлическим привкусом его кожи…
– Думаешь?
Он улыбается. Но в этой улыбке ни веселья нет, ни тепла.
– Уверена. Уходи, Муса. Я не приглашу в гости.
– А его?
– Может быть.
– Шлюха. С одного
Я сглатываю готовые сорваться с губ ответные оскорбления. И оправдания. И упреки. Если так ему будет проще со всем этим справиться – пусть. Пусть я буду шлюхой.
– Тем более зачем тебе такая?
Гатоев вскидывается в ответ на это замечание. Впивается глазами в мое лицо. Естественно, сказать ему на это нечего. Я буквально его к стенке приперла своим вопросом.
– Каким же краем ты ходишь… – сипит он. – Я же…
– Ну что? Убьешь? За то, что сам наломал дров? Валяй.
– Смелая? – кривится. Достает пачку из заднего кармана, подкуривает. В свете, отбрасываемом зажигалкой, его лицо выглядит демонически. – Думаешь, со мной можно так, да?
– А тебе? Тебе можно, Муса? Так в себя поверил, что решил, будто усидишь на двух стульях?
Мой вопрос вполне резонен.
– И не жалко тебе мальчика?
Не договаривает. Просто смотрит на меня сквозь прореху упавших на глаза волос. А мне жалко, да. Мальчика. Нас с Мусой. И себя, дурочку, которая вдруг решила, что меня оставят в покое.
– Убирайся.
– Амалия…
– Видеть тебя не хочу! Ты сам все разрушил, понял?! И не надо теперь… это все. Тоже мне, блядь, Отелло.
Я отворачиваюсь, чтобы, наконец, открыть дверь и попытаться еще раз очертить те самые границы. Гребаные красные линии… Угрозы звенят в ушах, руки ходуном ходят, страх колотится в груди вместо сердца. Если он что-то сделает Димке, я этого не переживу. Его мать это не переживет. Дед и бабка.
Только ключ не без труда попадает в замочную скважину, как Гатоев меня опять разворачивает, как куклу. От неожиданности больно ударяюсь затылком о полотно двери.
– Не дергайся! – морщится Муса, будто почувствовав мою боль на собственной шкуре. – И не матерись. Тебе не идет.
– Немедленно меня отпусти! Мне больно! Мне больно, сука, ты что, кайфуешь от этого?!
Прорывает. Поток слез, непонятно откуда взявшихся в сухих воспаленных глазах, устремляется по лицу. Гатоев отшатывается. В истерике я опять поворачиваюсь к нему спиной. Открываю дверь, просачиваюсь в квартиру и запираюсь на все замки.
Больно. Это все так нечеловечески больно! И страшно. Высыпав содержимое сумочки на пол, достаю из груды барахла телефон и трясущимися руками набираю Димку. Умом я понимаю, что Гатоев был со мной, что у него тупо не было времени ни до кого добраться, но меня, один черт, охватывает ужас. А что если… Вот что? Как потом с этим жить?
– Да-а-а? Скажи, что ты уже пожалела, что меня выгнала!
Улыбаюсь. Дурак. Игривый солнечный мальчик. Разве я могу втянуть тебя в эту грязь? Разве могу подставить под удар, а?
– Просто звоню убедиться, что с тобой все окей.
– М-м-м. Ладно. Это тоже приятно.
– Так что? – смеюсь сквозь слезы. – Ты добрался до дома, пьяница?
– Как раз захожу в парадную, –
слышу, что зевает. – Может, сейчас пропаду. Тут почему-то связь всегда хреновая.– Ну и ладно. Не перезванивай. Я узнала, что хотела. Не забудь на замок закрыться.
Замолкаю. Он молчит тоже. И в какой-то момент мне начинает казаться, что связь все-таки оборвалась. Но потом Димка спрашивает неожиданно трезвым голосом:
– Что-то случилось?
– Нет! Нет, что ты… Просто будь осторожен, ладно? Пожалуйста.
И все. Я отбиваю вызов, ругая себя за трусость. В конце концов, он должен знать об угрозах Гатоева! Обещаю себе обо всем рассказать потом. Убеждаю, что угрозы Мусы несерьезны. Ведь Димка – сын Сидельника, а тот, как это ни странно, еще в седле. Политика такая политика… Видно, Ярик нашел способ выкрутиться, несмотря на то, что уже, казалось бы, никаких шансов на это не было. И сейчас такое положение для нас, наверное, лучше.
Горячий душ и сон. Вязкий и муторный. Просыпаюсь с жуткой мигренью. Приоткрываю глаз и снова зажмуриваюсь от болевого импульса, прострелившего мозг в момент, когда сетчатки коснулся луч яркого солнца. Закидываюсь убойной дозой обезболов и возвращаюсь в кровать досыпать. Во второй раз меня будит звонок в дверь.
На пороге – преступно бодрый после такой попойки Димка. И красивый невероятно. Думаю даже не открывать, чтобы он не видел меня помятой. А потом, такая, да к черту!
– Какими судьбами?
– Не смог до тебя дозвониться! – заявляет он и без приглашения заходит, оттесняя меня от двери. – Чат, я так понимаю, ты тоже еще не видела. – Не без интереса вертит головой по сторонам.
– Какой чат? – морщусь я.
– Какой-какой… Поисковый! Собирайся. Надо помочь.
– Да ты что? Я же вчера пила. Мне нельзя за штурвал. Я не пройду тесты.
– На земле волонтеры тоже нужны. Ну, чего стоишь? Давай, одевайся потеплей. Поедем.
Я соглашаюсь только потому, что нам, один черт, придется поговорить. А в той ситуации, что мы находимся, чем раньше это случится, тем лучше.
– Сделаешь чай и бутерброды? – вздыхаю.
– Уже. Сумка в машине.
М-да. Димка уже опытный спасатель. Так что… Пожав плечами, иду в ванную. Быстро смываю с себя остатки сна и пьяного угара. Одеваюсь, как велел. Практично. Многослойно. Чтобы всегда можно было что-то снять, если упаришься.
На этот раз Димка заезжает на высоком полноприводном джипе. Меня ни в коем случае не удивляет, что у него сразу несколько машин. Мужик он молодой, довольно богатый. На что еще ему тратить деньги, как не на такие игрушки?
Надо все ему рассказать. Но почему-то откладываю… То листаю поисковой чат, то просматриваю разнарядки. То на Димку гляжу. Такого беззаботного и красивого. По понятным причинам он одет неформально. И надо отметить, что зеленая парка Colambia идет ему ничуть не меньше, чем костюм от Comme des Garsons.
Отличный донор, да. Самый лучший. Перед глазами зависшим стоп-кадром застывает лицо рыжеволосой малышки – нашей с ним дочки. Моему видению, наверное, лет пять. У видения его глаза и длинный, будто беличий, хвост, спускающийся на спину с макушки. А еще Димкина хитрющая улыбка. Мое сердце мучительно сладко сжимается.