Опасная связь
Шрифт:
Глава 53. Продюсер
— Понял. Вижу.
— Надери этим тварям задницу!
— Давай, до связи, — сбрасываю вызов, прощаясь с Бортич.
Стучу по стеклу.
Ноль реакции.
Жму на кнопку.
— Слушаю. Здравствуйте.
Молчу.
— Здравствуйте, — повторяет курица с ресепшн, словно робот.
— Сюда подойди.
Что непонятного? Тупица.
Приоткрывает дверь.
— Добрый день, а
— Я к вашему продюссеру. Старицкому.
— Ставрицкому.
— Не суть.
— По какому вопросу?
— Короче, есть куча бабла, хочу стать звездой, — сообщаю я этой дуре.
— Ааа… вы записаны на встречу?
— Нет.
— Ну тогда я посмотрю свободное время и…
— Эля, — читаю по бейджу, приподнимаю солнцезащитные очки. — Я похож на человека, который будет ждать?
— Нннет, — мямлит она, хлопая ресницами.
— Тогда давай договоримся. Я даю тебе щедрые чаевые, а ты организовываешь мне встречу с этим Стариковым.
— Ставрицким.
— Один хрен, — вытаскиваю из бумажника несколько крупных купюр, и она, театрально вздыхая, наконец пропускает меня в здание звукозаписывающей компании.
— Константин Валерьевич сейчас занят. Как только освободится, пойдете сразу же к нему. Найдем небольшое окошко… — ловко прячет лавэ в карман.
— Ну вот видишь, как замечательно.
— Это ваш автомобиль? Большой, черный внедорожник марки бмв, — осведомляется она, раздвигая жалюзи.
— И?
— Вы припарковались там, где нельзя.
— Мне можно, — усаживаюсь в кресло.
— Там ставит машину наш гендиректор.
— Ничего. Поставит в другом месте.
— Кхм. Кофе? — растерявшись, предлагает жертва пластики.
— Давай, американо, — закидываю ногу на ногу и внимательно осматриваюсь.
Здесь я впервые. В прошлый раз с моей подачи всем занималась неугомонная Яська. Вот у кого нездорового энтузиазма хоть отбавляй…
— В каком стиле хотите петь?
Вскидываю бровь.
Ах да.
— Еще не решил.
— Уверена, Константин Валерьевич подскажет нужную концепцию, — наклоняется. Ставит на стол чашку с кофе, отсвечивая при этом надувными буферами.
Уже успела расстегнуть пуговицы. Фокусница.
— Типа спец?
— Да. Костя раскрутит кого угодно. А у вас вон… внешность такая… — пытается растянуть вареники в улыбку.
— Какая?
— Медийная.
Медийная! Ох бля, ну надо же!
— Думаешь, выйдет из меня какой-нибудь Жастин Бибер?
Эля хохочет.
— Вы по типажу совсем другой!
— Какая досада! — делаю глоток кофе.
Она внимательно меня рассматривает.
— Женат? — вдруг меняет тему и переходит на ты.
— С какой целью интересуешься?
— Ну так… — кокетливо строит глазки.
Понятно.
— Поедешь со мной в Подмосковье на выходные? — топлю с ходу.
— Зовешь меня на свидание?
— Нет. Исключительно потрахаться.
— Я…
кхм…— Не ломайся. Номер напиши и цену.
— А если тебе это будет очень дорого стоить?
— Разберемся.
— Даже так? — тянется за ручкой. — Ладно.
В этот же момент срабатывает селектор. Или как там его называют.
— Эля, я вернулся из сортира.
Занят был, ну-ну.
— Мм. Константин Валерьич, к вам тут клиент. Очень серьезный, — добавляет она.
— Пусть поднимается, — разрешает тот снисходительно.
Щас я, блять, поднимусь.
— Боря где? — спрашивает недовольно.
— На обеде. Через полчаса будет, — отвечает ему секретарша. — Идите. Он ждет, — а это уже мне.
Отставляю чашку с кофе. Встаю.
— Прямо и налево, — подсказывает шкура.
Киваю.
Убираю вибрирующий телефон в задний карман. Иду в заданном направлении. Закатываю рукава рубашки повыше.
Дверь студии открываю с ноги.
— Эээ, что такое?! — лупится на меня эта гнида.
— Здорово, Костян, — левым кулаком бью по морде. Правым наношу четкий удар по печени.
Он, явно не ожидавший такого поворота, сразу же валится на пол.
— Вставай давай, чего разлегся! — поднимаю его за шмотки.
— Ты кто? — орет он испуганно.
— Сел, — швыряю его в кресло. — Разговор есть.
— Ээээля! — пытается нажать на кнопку.
— Так. Не беси меня, — достаю пистолет.
— Ладно-ладно, — вытирая окровавленный нос, пятится назад. — Говори, зачем пришел.
— Вот так бы сразу, — беру стул и присаживаюсь напротив.
— Что нтебе надо? — гундосит.
— Обсудить одну пренеприятнейшую ситуацию.
— Какую? — тянется за салфетками.
— Ты, Костян, не ту девочку обидел. Некрасиво себя повел…
— Какую девочку? — кипишевать начинает.
— Не булькати, продюсер.
— О ком речь?
— Рыженькая такая. Недавно к тебе приходила. Ты спиздил у нее песню, — терпеливо поясняю.
— Не знаю таких.
Ну падла!
Хватаю его за патлы и впечатываю фэйсом аккурат об тэйбл.
— Аааа!!! — стонет от боли, дрожащими пальцами щупает носяру.
Судя по всему, там перелом. Теперь уже точно.
— Ну как? Вспомнил? Или повторим?
— Вспомнил. Вспомнил. Не надо… — сипит, отгораживаясь от меня руками.
— Значит расклад такой, Костян. Звонишь ей, приглашаешь сюда. Выплачиваешь за песню гоноррар. Как положено, понял?
Мычит что-то нечленораздельное, подтирая сопли.
— Помимо прочего, подписываешь с ней контракт и раскручиваешь по максимуму. Альбом записываешь, ротацию на радио обеспечиваешь. Короче, все, как ты умеешь, — хлопаю его по плечу. — Бабла я дам сколько надо. Секретарша твоя сказала, что ты спец. Так что не подведи.
— Я…
— Лучше тебе согласиться на мои условия. Иначе останешься с голой жопой. Отожму студию.