Опасная связь

Поправляет задравшийся свитер, но я успеваю заметить черноту.

Не отбиты ли там вообще почки? Она и бежала-то как-то странно.

— Села, блять, в машину! — он по-прежнему направляет на нее пистолет.

— Я сажусь, только не стреляй, пожалуйста, — ее голос дрожит, но она не плачет.

— Пошевеливайся!

— Давай в салон, — открываю дверь и киваю. — Пушку убери, Кир.

Малая со стеклянным лицом залезает в тачку, а этот придурок засовывает ТТ за ремень, поднимает потасканный рюкзак, расстегивает молнию и вытряхивает его содержимое на землю.

— Эй! Это мои вещи вообще-то! — возмущается девчонка.

Расческа. Щетка. Паста. Дезодорант. Спички…

Выглядит, честно говоря, как набор первой необходимости.

— Бомжуешь, что ли? — очумело интересуюсь я.

— Это временно, — выдает она обиженно.

Дымницкий тем временем поднимает с земли паспорт, открывает его и направляется к машине.

— Ну что, Ярослава Андреевна, — обращается к ней по имени, — это пока побудет у меня.

— Да с какого перепугу!

— Рот закрыла, — рявкает он. — Двигайся!

*********

Барыга, которому Яська продала кошелек, прописывает нам болты. Как я и предполагал, портмоне уже ушуршало, и этот факт очень расстраивает Дымницкого.

— Ну и на хрена ты притащил ее к нам домой? — недовольно на меня смотрит.

— По-твоему, стоило отвезти ее на «дачу»?

Дачей мы именуем одно местечко, спрятанное в подмосковном лесу от посторонних глаз.

— Стоило. В воспитательных целях, — хмуро отзывается он.

— Кир, — цокаю языком.

— Что?

— Пусть девчонка приведет себя в порядок. Тебе жалко воды, что ли?

— Ну давай теперь всех будем подбирать с улицы. Она сперла мой кошелек. Не забыл, не?

— Ты сам докопался до нее на заправке. Деньги начал ей совать, вот она и оскорбилась.

— Че? Оскорбилась? — закатывает глаза. — То есть я сам виноват в том, что она меня обчистила?

— Ты так-то тоже от святого образа далек, — напоминаю ему я. — Ладно. Давай уже посмотрим, что на нее имеется, — занимаю на диване место рядом с ним.

Дымницкий запускает на ноуте одну из этих своих крутых программ и вбивает туда данные паспорта Яськи.

— Пока прогружается система, глянем, что есть в поисковике.

Повторяет запрос, но уже используя браузер.

— Это она? — мои брови медленно ползут вверх.

— По ходу, только тут она совсем мелкая, лет тринадцать-черырнадцать, — прокручивает колесиком фотки. Профессиональные причем, студийные.

Очень красивая девчонка.

— В модельном агенстве числилась.

— Говорил же, что не вяжется ее внешность с тем, чем она занимается.

— Ой, бля, сейчас каждая вторая — модель, — раздраженно отмахивается он.

Читаю.

Бортич Ярослава Андреевна. Дата рождения. Судя по которой, восемнадцать ей исполнилось совсем недавно. Рост, вес, параметры, бла-бла-бла. Портфолио.

— Вот и скажи, че она делает на мойке? В Москве. Учитывая, что сама из Екатеринбурга.

— Да мало ли че.

— Дичь какая-то.

— База прогрузилась, — оповещает он, сворачивая страницу яндекса.

Наклоняюсь ближе к экрану.

Место рождения — Екатеринбург. Больница такая-то. Дом малютки. Детский дом.

— Хера се поворот…

То, что видим ниже, мягко говоря, озадачивает. Я, конечно, ожидал чего угодно, но чтоб такое…

Дымницкий, кстати, тоже в шоке. Подвис на том же отрывке информации.

— Я все.

В комнате появляется разрумянившаяся Ярослава. С рюкзаком в руках и уже одетая в свое потасканное шмотье.

Надо сказать, прямо-таки по-солдатски приняла душ, будто кто-то стоял за дверью и ее подгонял.

— Присядь, — киваю в сторону кресла.

— А можно я уйду, пожалуйста. Деньги верну, и за кошелек тоже. Просто дайте мне время, — просит она, натягивая край рукава на кулак. — Теряться не буду.

— Да неужели? — язвит Дымницкий.

— Ты сначала объясни, как в Москве оказалась, — осведомляюсь спокойно.

— Переехала, как все, — дергано пожимает плечом.

— Про четыре года колонии не расскажешь? — рубит в лоб Кир.

— А вот это — совсем не ваше дело! — тут же ершится девчонка, моментом ожесточившись. — Отдайте паспорт!

— Увлекательная у тебя биография, Бортич, — хмыкает он, утыкаясь в экран.

— Досье нарыли? Вы менты, что ли? — спрашивает испуганно. И в глазах такой неподдельный страх плещется. — Нет, вы же не менты, ребят…

— Не думай, что тебе повезло больше.

— Верните паспорт, — повторяет решительно. — Дайте мне уйти!

— А есть куда? — уточняю, внимательно глядя на нее.

— Есть!

Ну врет же.

— На мойку? Ты же там ночевала, верно?

— Вас это не касается!

— Повторю вопрос. Тебе жить есть где?

— Не пропаду.

Я в ауте. Девчонке восемнадцать. Она в Москве одна. Без места жительства.

Отчаянная, однако.

— Бумажник украла, чтобы проучить тебя, — обращается она к Дымычу.

— Чего-чего?

— А нечего было понты кидать! Или думаешь, я денег никогда не видела? — потешно задирает нос. Точно как моя Санька.

— Дура, я помочь хотел!

— Засунь свою помощь в жо…

— Яся, не разжигай, — вовремя перебиваю.

— Ой, строите из себя не пойми что! Да у вас на мордах написано, что вы сами мутные! Особенно у него! — продолжает нападать на Кирилла. — Я таких, как вы, на раз идентифицирую!

— А че ж очканула, что мы — мусора, — смеюсь. Нравится мне эта девчонка.

— Да потому что и они бандиты тоже! Волки в овечьей шкуре! Никому верить нельзя!

Дымницкому кто-то звонит, и он направляется в коридор. При этом эти двое не могут разминуться в проеме. Она вправо, и Кир. Она влево, и Кир влево. Синхронно.

— Отойди уже! — бесится он, отодвигая ее.

— Так ты присядешь? — интересуюсь, когда остаемся с ней вдвоем.

Девчонка вздыхает, с минуту медлит, но потом все же шагает к дивану. Осторожно и нехотя.

— Квартира закрыта изнутри, ключ у него. Так что не надо хватать щас паспорт и бежать со всех ног к двери, — предупреждаю заранее и отмечаю, как она меняется в лице. Стопроцентно угадал наперед, что собирается сделать.