Примечание. Лев Абрамович Кассиль скоропостижно скончался от инфаркта 21 июня 1970 года в возрасте 64 лет во время просмотра телевизионной трансляции из Мексики финального матча чемпионата мира по футболу между сборными Бразилии и Италии.
Вячеслав Иванов
Стихотворения
Иванов Вячеслав Александрович. 36 лет. Смоленск. Автор поэтических сборников «Нас на Земле двое» (2012 г.), «Крылья» (2014 г.) и «Бывает» (2018 г.). Победитель литературной премии «Справедливой России» «В поисках правды и справедливости» в номинации «Молодая поэзия России» (2016 г.), лауреат межвузовского литературного форума «Осиянное слово» им. Н. Гумилева (Москва, 2013 г.), победитель Всероссийского конкурса молодых поэтов имени Б.А. Ахмадулиной (Москва, 2017). Публиковался в литературных периодических изданиях: «Юность» (2012, № 1, 2016, № 3), «Литературная Россия» (2013, № 10), «Российский колокол» (2015, № 1–2), «Роман-Газета» (2017, № 6).
«Автобус.
Девочка с айфоном…»
Автобус. Девочка с айфоном.Бомжи несут сдавать картон.И от Собора долгим звоном:Динь-дон, динь-дон, динь-дон, динь-дон…Старушка с палочкой. Рэнж-Ровер.Собачка клянчит колбасу.Всем на Земле раздали роли.Динь-дон, – не смей ронять слезу.Сарай. Бараки. Новостройка.Брусчатка. Пар. Открытый люк.И переполнена помойка.Динь-дон, динь-дон, – всё громче звук.Мороз. Протянутые рукиЦыганских женщин и детей.Динь-дон, динь-дон, – по всей округе.Динь-дон, – ронять слезу не смей.Ступени. Золото. Иконы.Снимай ушанку – бей поклон.Прими судьбу свою покорно.Динь-дон, динь-дон, динь-дон, динь-дон.
«Живу в молчании. А с кем…»
Живу в молчании. А с кемПоговорить? Все безъязыки.Не помогает мне в МосквеНи мой могучий, ни великий.От тишины с недавних порПишу рифмованные строкиО том, как мой унылый дворОблюбовали две сороки.За ними трудно повторитьПроизносимые созвучья.Но с ними можно говорить,Забыв великий и могучий.Я из окна кидаю хлебДвум черно-белым балаболкам.Язык их, кажется, нелеп.Но и в моем не больше толку.
«Нежностью первого снега…»
Нежностью первого снегаЯ покорён.Ни одного человекаПод фонарем.Только потоки снежинокВ светлом пятне.Сколько исправить ошибокХочется мне.Если бы ты понимала,Если… ХотяУтром какой-нибудь малый,Здесь проходя,Грязной кирзою натопчет.Варвар! Ты знал,Сколько мне стоила ночиТой белизна?
«Когда Серега умер от запоя…»
Когда Серега умер от запоя,За ним прислали ржавую Газель.Тем утром на дорогах УренгояЗаснеженный свирепствовал апрель.Машина у подъезда сев на брюхо,Не в силах скорбный свой продолжить путь,Беспомощно завыла, как старуха,Пришедшая соседа помянуть.И кто-то говорил: «Серега шутит!С ним вечно приключается курьез!».И было что-то страшное до жутиВ бессмысленном вращении колес.
«Просить остаться уходящего…»
Просить остаться уходящегоЕще зазорнее, чем паперть.У нас есть только настоящее:Вот этот стол и эта скатерть,И занавеска, что качаетсяОт ветерка, и запах лета.И я сейчас могу отчаяться,Но завтра станет прошлым это.Оно поблекнет и осунется,Как человек с тяжелой ношей.Вот, ты уже идешь на улицу.И я уже почти что брошен.Но
с точки зрения грядущего,В масштабе всей моей планетыНичтожно всё. Но ты, идущаяК такси, не ведаешь об этом.
«Дорога – пыль. Дорога – снег…»
Дорога – пыль. Дорога – снег.Цветы на ней найдешь едва ли.Я прочь уехал от печали.В вагоне – пьют. В вагоне – смех.Постель прописана в билет.В окне – дома. В окне – посадки.Во мне – туманные догадки,Что счастья не было, и нет.А проводница гасит свет.Она – здесь власть. Она – здесь сила.Она вчера меня спросила:«А ты случайно не поэт?».Я открестился: «В наш-то векКакие могут быть поэты?».Все на Земле уже воспето.Дорога – пыль. Дорога – снег.
«Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет»…»
Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет».Я брат тебе? Ну, что ж, прощай, сестрица.А полиэтиленовый пакетПоднялся над домами, словно птица.Не зная притяжения Земли,Он видит, как пишу тебе я: «Ира,Как жаль, что мы с тобою не смоглиВот так же воспарить над этим миром».И в этом точно нет ничьей вины.Да просто под ногами слишком шатко.Как сверху мы, наверное, смешныВ печально разноцветных зимних шапках.Ты спросишь: «Ты расстроился?». Ничуть!Пускай, ты посчитаешь, я с приветом,Но знаешь, я чего сейчас хочу?Стать полиэтиленовым пакетом.
Велосипед
Мне снился мой велосипед —Складной видавший виды Аист.Как будто я на нем катаюсь.Как будто мне двенадцать лет.Дороги пыльной полосаМне тоже снилась ночью этой.Как будто день. Как будто лето.Как будто я открыл глаза.А на багажнике моем,Поджав колени, ехал Боря.Как будто он еще не боленИ покидать способен дом.Всю ночь мы с ним с горы неслись,И непрерывно хохотали.А я крутил, крутил педали,Опередить пытаясь жизнь.
«Как живу? Да обычно весьма…»
Как живу? Да обычно весьма,Как положено жить человеку.За окошком – скорей бы весна —Листья медленно падают в реку.И такая ж осенняя грустьНа картине твоей без названья.Раньше думал, от горя сопьюсь,Но недуг победило сознанье.Пью – не смейся – настои из травИ хожу до обеда в халате.А сегодня, тебя разгадав,В безвозвратное прошлое глядя,Стер с холста безымянного слой,А под этой картиной другая.Там в подснежниках поле весной,А не птиц улетающих стая.
«Я б рад ответить за базар…»
Я б рад ответить за базар,Но ни базара нет, ни рынка.И ты состарилась, Маринка,Хоть я об этом не сказал.В торговом центре суета,И громыхает эскалатор.А ты потягиваешь латте,Который стоит здесь от ста.Все это мелочи. И яСвою отсчитываю мелочь.А ведь когда-то ты умелаМеня отвлечь от бытия.