Когда Он дары раздавал, мне хватило всего,всего, кроме, может быть, капли безумной отваги.Бесстрашной была только раз я, и то на бумаге,а в жизни – ни разу. Ни до и ни после того.Мне нет, и не будет, наверно, уже оправданья:зачем испугалась я стать твоей тенью, мой свет?Теперь я – лишь тень, чьи всегда одиноки скитанья,и света не будет ближайшую тысячу лет.
«Ах, не этих скаредных кукушек…»
Ах, не этих скаредных кукушек,не любимца сцены соловья —хоровое пение лягушекслушаю,
развесив уши, я.Как у них выдерживает горло?Врассыпную разом все мальки.Из нутра такая страсть поперла,что, боюсь, не устоят мостки…Если бы меня вот так любили,так хотели б от меня детей,Я жила б счастливой среди лилийна виду у белых лебедей.
«Зачатый на лоне природы…»
Зачатый на лоне природы,ребенок мой жив и здоров.На лбу его отблеск свободы,пугающий всех докторов.А я над его колыбельюстою, обалдев от любви,покуда заносит метельювсе храмы мои на крови,и эти воздушные замки,и те голубые мечты,поскольку у няньки и мамкижеланья, как репа просты.И столько на сердце заботы,и столько тревоги в лице,что можно до самой субботыне вспомнить о блудном отце.
«Не надо забегать вперед…»
Не надо забегать вперед,пусть все идет, как есть:за ночью – день, за годом – год,за ожиданьем – весть.Пусть все случится в свой черед,но чтоб жилось легко,не надо забегать впереди видеть далеко.Не надо трогать переплет,как бабушкин ларец.Не надо забегать вперед —заглядывать в конец.
Стихотворения
Виктор Обухов
Обухов Виктор Альбертович. Родился в г. Ростове-на-Дону, в конце 80-х принимал участие в местной литературной жизни (объединение «Дон», «Заозерная школа»). С тех пор – в литературной жизни не участвовал, хотя иногда печатал статьи или стихотворения в журналах «Грани» (Германия), «Новый журнал» (США), «Лепта», «Очарованный странник» (Россия) и т. п. Несколько стихотворений было опубликовано в коллективном сборнике «Ростовское время (стихи 38-ми)».
«…если бы меня попросили определить манеру этого поэта относительно каких-нибудь внятных координат, я бы раз восемь отказался от аналогий, от поиска предшественников и корней, а уж после пробормотал бы: сравнивать ни с кем не могу, совершенно самостоятелен, но живет неизвестной величины огоньком где-то в треугольнике меж трех, удаленных друг от друга огромных звезд: Блоком, Анненским, Г. Ивановым».
Вячеслав Кожемякин, поэт, издатель
Родина
то кружится в толпе как в танце саломеято из чужого светится окнаа мне бы ей сказать что я всегда был с неюно где была онаона всегда в делах как будто завтра грянетто ль праздник то ль война залетная роднявнезапная свекровь татары и древлянеи ей не до меня всегда не до меняно может средь забот свершений и рутинывдруг вспомнит обо мне и поскучнев лицомокликнет из толпы обманутого сыначтоб оскорбить презрительным словцоми я отвечу ей а что я ей отвечуза все ее дела за всё что мне должнас сиротской прямотой угрюмо и навечночто я ее люблю что мне нужна она
Тишина
(романс)
День прошел. Как песок. Как вода.В никуда. Как вчера. Как всегда:В
нескончаемом шуме и гаме,В разнобое рекламных огней,Меж делами, деньгами, долгами– День за днем – одинаковых дней.Он ничем не запомнится в мире,Доцветет, как ночной фейерверк,Не заметив, что в темной квартиреС человеком молчит человек.День за днем: только он и она.Что ж молчат?.. и о чем тишина?..Столько слов было днем – обо всем!(Это – днем. – Не сейчас. Не вдвоем…)Столько слов! – для минутных событий,Новостей, перетолков, обид —День за днем пронося,по орбитеВавилонская башня летит, —Не годятся, не те, бесполезны?Или сила им здесь не дана,И, как мостик, качаясь над бездной,Держит дом тишина, тишина?..Не придумать слова. Не найти, —Хоть свечу, хоть пожар засвети.В телевизоре шастает няня,Словно семечки, лущит слова,За окном полыхнет огнямиРазноцветная штука – москва,А в квартире – усталые тениПродолжают свою тишину,Как немой разговор поколений,Проигравших и мир, и войну…
«…эта женщина!.»
М.-
…эта женщина!.. (запахи мая,Ночь в июне, цветы на лугу…)Как не много я в ней понимаю.Да и то – рассказать не могу;Этот взгляд, эти губы ли, плечи…– Что сумеет сказать человек —Нищим голосом, скудным наречьем,Не справлявшимся с чудом вовек?..– А она!.. – как субботнее пеньеГрозной силы, творящей миры,Как затейливый ход в обновленьиВосхитительно сложной игры,Как гаданье по солнечным пятнам,Как воздушный дворец на песке,Как письмо – обо мне – на невнятном,Незнакомом родном языке…
Золотой век
В. Сендерову
…может, там и оплакивать нечего,А уйти – и не числить родным,Возле дыма былого отечестваНе остаться столпом соляным,– Пусть бы дальше – не праздник с попойкою,Пусть бы – труд, бесполезный почти,Неуют, неприкаянность, – только быПоскорее отсюда уйтиВ новый, нашею грязью не тронутый,Светлый мир, поманивший чужих, —За прозревшими путь цицеронами,За волшебными дудками их……но ушли – а за далями серыми,Навсегда проведенной чертой,Из отсюда – слепыми ГомерамиТак и видится век золотой,И – в душе неприкаянной, свыше ли,Но – звучат, обретают праваБлагодарные, странные, лишние,Уносимые в вечность слова,И сияют красою невиданной,Окликаясь по далям времен:– Византия моя, Атлантида ли,Затонувший мой град Аваллон…
«И там, где утро, будет вечер…»
И там, где утро, будет вечер;Изучат мир, как свиток зол,И небу голос человечийВернет таинственный глагол,И он взлетит в безмолвный воздух,Забрав и краски, и тепло,Смущая птиц, качая звезды…А здесь – всё будет так, как шло.И бывший брат окликнет брата,Не золотые вспомнив сны,А на единственном понятном,На звучном языке войны.