Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Бл*дь, — холодно бросает фон Вейганд, мигом избавляя от пелены сладкого наваждения.

Кажется, мой рассудок помутился. Кажется, слух подводит меня.

Пальцы экзекутора неподвижно застывают внутри. А после и вовсе покидают плоть, охваченную сатанинским безумием.

Это отрезвляет. Это вынуждает быстро прийти в сознание.

— Ещё, — настойчиво требую дозу.

Колени слабеют. Приходится отступить назад и опереться о прохладную стену ванны, выложенную кафелем.

Иначе не выдержу, иначе просто рухну вниз.

Как я дошла до такого кошмара? Как пропиталась ядовитой заразой?

Униженная. Истерзанная. Доведённая до предела.

Распахнутая настежь. Вывернутая наизнанку. Выпотрошенная обжигающе ледяными крючьями собственных желаний.

Роз'ятрена. (Растравленная.)

Да, приблизительно такая.

— Моя бл*дь, — заявляет фон Вейганд, точно выжигает клеймо на враз взмокшей коже, оставляет памятную метку под рёбрами, у самого сердца.

Раскалённая игла вонзается в солнечное сплетение, вынуждая взвыть и задрожать, вжаться в стену в безотчётном поиске защиты.

Хочется бежать.

От него.

Ему навстречу.

Ногти царапают безупречно гладкую поверхность кафеля. Остатки воздуха с шумом покидают лёгкие.

Хочется сражаться.

Сорвать маску незнакомца, стереть гадкую ухмылку подлеца. Пасть ниц перед господином и повелителем, обнять его ноги, покрыть беспорядочными поцелуями.

Пасьянс раскладывается по одинаковой схеме. Без лирических отступлений.

Хочется сойти с ума.

И в этом я однозначно преуспела.

— Твоя, — бросаю коротко.

Фон Вейганд ступает в ванную. Не раздевается, не разувается. Ястребом нависает надо мной. Мрачный и угрожающий. Накрывает будто тень. Окутывает сумраком.

— Кто ты? — спрашивает ровно.

Наверное, в комнате горит свет.

Горит очень ярко. Ослепляет и бьёт по глазам. Но я не замечаю.

Погружаюсь в темноту. В эпицентр ночи.

— Шлюха, — отвечаю с вызовом.

Колени мелко дрожат, ноги слабеют и подгибаются.

— Мимо, — он отрицательно качает головой.

Скоро упаду.

— Твоя шлюха, — выдаю сбивчиво.

Его ладони ложатся на мои плечи. Прижимают к стене. Грубо и резко. До боли, словно распинают.

— Неправильно, — его дыхание кажется ледяным.

Рефлекторно вздрагиваю.

— Твоя сучка, — шепчу сдавленно.

— Опять промах, — стискивает грудь, выкручивает соски, вырывает вопль боли. — Значит, нам придётся отложить оргазм до лучших времён.

Облизываю губы. Не отвожу взгляд. Ни на миг не разрываю контакт.

— Ты слишком устала, чтобы продолжать игру.

Ну, размечтался.

Этого не потерплю.

— Я твоя бл*дь, — короткий смешок вырывается из горла.

Тормоза отказывают.

— Сладкая. Грязная. Покорная.

Газ выжат до упора.

— Похотливая бл*дь.

Авто несётся по опасной трассе на предельной скорости.

— Что добавить? — спрашиваю с издёвкой. — Скажу любую ерунду, только…

Проклятье.

— Только? — фон Вейганд не скрывает сарказма.

Ненавижу.

Вот ублюдок.

Неужели стесняюсь? Смущаюсь? Краснею?

После всего…

После всего?!

— Дай мне кончить, — буквально выплёвываю ему в лицо.

— Правда, жаждешь этого? — отстраняется, но ненадолго, тыльной стороной ладони проводит по виску. — Как именно?

Начинаю медленно сползать по стене. Ноги меня больше не держат.

О, нет.

— Хочешь, чтобы я прямо сейчас отымел тебя пальцами? — вновь касается меня, нежно ласкает и медленно проникает туда, где пылает пожар. — Или хочешь, чтобы повернул, нагнул, вогнал член на всю длину и отодрал в задницу?

Одна рука продолжает безжалостное истязание, другая неторопливо изучает шею, следует дальше, к судорожно вздымающейся груди.

Пальцы неспешно прокладывают дорожку к животу, а после возвращаются обратно.

Вверх-вниз. Снова и снова. Распаляют, дразнят.

Сжимаются в кулак и прижимаются плотнее, замерзают между рёбрами, буквально впечатывают позвоночник в холодный кафель. Не позволяют упасть.

Wow. (Вау.)

Мягко выражаясь.

Очень-очень мягко выражаясь.

— Дай кончить, — повторяю, напрочь лишаюсь стыда.

— Слишком скучно и предсказуемо, — сетует фон Вейганд и услужливо советует: — Прояви фантазию.

Пофиг приличия.

Он способен разломать меня на части. Единственным движением. Своими невероятно изобретательными руками.

Пофиг всё на свете.

Ибо это.

Сила. Власть. Контроль. Жестокость.

Это возбуждает.

На уровне инстинкта. На уровне первобытного зова. На уровне одурманенного сознания. На уровне, где жизнь и смерть сливаются воедино.

— Трахни меня, — умоляю, вежливо прибавляю: — Пожалуйста.

Я же хорошая девочка.

Соблюдаю правила.

— Говори по-человечески, — ухмыляется. — По-немецки.

— Ч-чёрт, — кусаю губы. — Придумай вариант полегче.

— Ты же изучала немецкий в университете, — напоминает суровым тоном. — У тебя диплом с отличием, если не ошибаюсь.

— Я… я косила пары, — содрогаюсь изнутри.

— Прости? — его брови недоумённо изгибаются.

— П-прогуливала, — поясняю сквозь утробные стоны. — П-пропускала з-занятия.

— Schade, (Жаль,) — хмурится, с наигранной печалью заявляет: — Я вынужден прибегнуть к справедливому наказанию.

Вновь замирает, прекращает сладкую пытку, заставляя порочно извиваться и негодующе вопить от жесточайшего разочарования.

— Du bist deine Schlampe, (Я твоя шлюха,) — бормочу отчаянно. — Du bist… dein… deine Mistst"uck… dein Mistst"uck. (Я твоя… твой… твоя сучка.)

Продолжаю нести всякую ерунду. Путаю род, путаю падежи. Совершаю миллион ошибок, обрушиваю весь словарный запас на фон Вейганда.

— Почему не продолжишь… чего… чего ты хочешь? — спрашиваю устало.

Ловкие пальцы по-прежнему неподвижны.