Плохие девочки не плачут. Книга 3

Невинный взмах ресниц вынуждает пасть ниц.

Такая, что больно смотреть.

Ох, эти чёртовы, эти дьявольские глаза. Вязкая трясина, подсвеченная изнутри солнцем. Грязь, в которой давно и безнадёжно погряз. Эти колдовские глаза. Они не отпускают ни на миг. Не отпускают никогда.

A Dame to kill for. (Женщина, ради которой стоит убивать.)

Не одного. Не двух.

Гораздо больше.

Сотни. Тысячи. Миллионы.

A reason to kill for. (Причина для убийства.)

Нервно смеёшься.

Как будто для убийства нужна причина. Как будто окружающий тебя мир не зиждется на основных инстинктах. Как будто насилие — не выход.

Пожимаешь плечами, разводишь руками.

Даже скучно. Ничего нового.

Скептически хмыкаешь.

Обычно, привычно, просчитано до мелочей. Выверено с математической точностью прирождённого учёного.

Без сил сползаешь вниз, опускаешься на дно. На покрытый мерзкой жижей ледяной пол. Выдыхаешь, не выдыхая. Забываешь, не забывая.

A stranger in the mirror. (Незнакомец в зеркале.)

Кто он? Что здесь делает?

Срываешь маску, обнажаешь лицо. Обнажаешь запредельную правду. Выворачиваешь самого себя наизнанку. Вспарываешь собственную податливую плоть, стираешь собственные кости в порошок.

One. Two. Three. (Раз. Два. Три.)

Методично срываешь кожу.

Scheisse. (Дерьмо.)

Слой за слоем.

One. Two. Three. (Раз. Два. Три.)

Давай, не замирай.

Fuck. (Еб*ть.)

Время стекает по мелко дрожащим ладоням, просачивается сквозь скрюченные пальцы, покрытые запёкшимся багрянцем. Разум пленён в стальной клетке, объят жесточайшим безумием. Хаотичные мысли тщетно бьются о раскалённые добела прутья.

Прежде не ведавший поражений, наконец, проигрался в пух и прах. Не медли, запускай игровой барабан. Стреляй без промаха.

Этот проклятый взгляд всегда устремлен на тебя, преследует по пятам, мешает сосредоточиться на достижении цели. Раздражает, выводит из состояния равновесия, приводит в бешенство, доводит до исступления.

На удачу.

Этот проклятый аромат пропитывает любое пространство. Что ад, что рай — следует за тобой повсюду. Дразнит и дурманит, манит, гипнотизирует, подчиняет чужой воле, вынуждает сдаться в плен без боя.

Наугад.

Ты привык всё держать под контролем, а теперь потерял рычаг управления. Потерял голову, потерял остатки здравого смысла. Ты не плывешь по течению, даже не тонешь. Ты давно повержен, отдан на растерзание сокрушительной стихии.

Ну же, смотри.

Вода заполняет лёгкие.

Равнодушный экран издевается.

…$колько $тоит $вобода…

Не хватает кислорода.

А любовь?

По венам сразу в кровь.

А она?

Заткнись.

А её…

Нет, не смей.

А её любовь?

Damn. (Проклятье.)

Зачем?

Не оценит. Не поймёт.

Никогда не простит.

Не сумеет с этим жить.

Ведь это может убить.

Cien a~nos de soledad. (Сто лет одиночества.)

Готов ждать и дольше.

Но.

Такие как ты не отпускают своё.

Хоть до смертного одра, хоть за могильной плитой.

Такие как ты не боятся темноты.

Они и есть темнота.

Над ними властен лишь короткий миг.

Истины.

Миг, когда плачут ангелы.

Миг, когда плачу я.

…

Твоя плохая девочка.

С горькой усмешкой.

Твоя. Твоя. Твоя.

Как в горячечном бреду.

Только твоя.

Точка или всё же многоточие?

***

Yeah, baby, I’m back. (Да, детка, я вернулся.)

Как любил говорить вампир моей мечты, когда у него в очередной раз отнимали душу, чтобы он мог с чистой совестью насиловать, пытать, убивать etc. Иными словами, ни в чём себе не отказывать и развлекаться по полной программе.

Даже тогда, в сладкий период розово-беззаботного детства, моим запредельным идеалом был хищник, садист, психопат и маньяк, кайфующий от изощрённых издевательств над беззащитной жертвой.

Стоит ли удивляться, что коварная судьба свела меня именно с фон Вейгандом?

Поверьте, я могла закончить куда хуже. Однажды утром проснуться в сточной канаве с перерезанным горлом. Хм, то есть, вообще, не проснуться после очередной авантюры. Или же ещё печальнее — повстречать на своём пути милашку Мортона.

Спорим, после пары-тройки дней во власти чокнутого лорда перерезанное горло и сточная канава покажутся весьма соблазнительной перспективой?

Эх, ребята, у судьбы свои правила и своё извращённое чувство юмора. Кому-то везёт, кому-то не очень. Кому-то везёт так, что лучше не везло бы вовсе.

Впрочем, не отвлекаемся, говорим исключительно по существу.

Доброго времени суток. Мы рады приветствовать вас на борту нашего лайнера. Желаем приятного полёта. Надеемся, не подведём и не оплошаем. Честное пионерское, ну, очень постараемся не разочаровать.

Фух.

Можно выдохнуть?

Знаете, только безнадёжные зануды рассказывают обо всём по порядку, выстраивают события в хронологическую цепь. Сухо и строго. Факт за фактом. Виток к витку.

Порядок — это ж скука смертная.

Гораздо любопытнее собирать головоломку по фрагментам. Порой схватывать ключевые моменты на лету, порой пропускать важнейшие детали мимо. Буксовать, заходить в тупик, зависать на несколько секунд и жутко лажать, действовать наугад. А потом, основательно наломав дров, рваться вперёд, разом решать несметное количество проблем по ходу пьесы.

Пожалуйста, выключите ваши мобильные телефоны.

Понимаете, рассказывать истории по порядку всё равно, что дробить сюжет «Бойцовского клуба» на атомы.

Можно выявить структуру и вычленить сюжетные вехи, можно оформить всё по правилам, создать красивую схему. Можно даже расположить события по мере логического развития.

Много чего можно.

Только завораживающую гармонию хаоса повторить невозможно. А без неё по нулям. Никакого кайфа.

Порядок для слабаков.

А я вот люблю заглянуть в эпилог. Успокоиться/огорчиться на счёт финала заранее. Чего греха таить, не скрываю. Но любопытство губит кошку.