Почти последняя любовь
Шрифт:
На столе горела свеча. Ему показалось, что она пережигает кислород, и он ее затушил. Из какой-то, очень узкой ячейки в памяти всплыл эпизод: он заходит в ее квартиру, а там – выключен свет и свечи. Повсюду… На ней черное белье и чулки, нежно сползающие на пол. Был такой же скучный февраль, как и сейчас. И похоже пахло кофе… только кровь летела по венам, со скоростью опаздывающего поезда. Сердце сжималось в кулак, а потом разрывалось на яркие кусочки по всему телу. Стучало в висках и в паху, уходило в пятки и поднималось по позвоночнику. Срывалось на крик, а потом замолкало, словно умерло. Оживало и изнывало от томной нежности…
Невзирая на ленивое сердце – все снова закрутилось… Он подвез ее домой. А вечером раздевал. Предсказуемо выпала бледная от зимы грудь и бедра чуть отсвечивали синевой. Опять же от нехватки солнца.
И все было как раньше.
Она думала, что секс – это начало отношений. Он знал, что это близкий конец.
Жизнь продолжалась…
Георгий быстро принял душ и стал одеваться. Слишком белого цвета трусы и такая же майка. Казалось, что белье только вынули из упаковки, и он не провел в нем пол холодного дня. Лена суетливо подобрала не очень свежий лифчик возле дивана. Смотрела, подперев кулаком голову. На левом глазу чуть подтекла туш. В квартире было пыльно. Ей было некогда убираться. Работа… Он, надевая носки, видел паутину, хлипко свисающую с потолка, переполненную корзину стирки. И лифчик не первой свежести он тоже увидел…
– Ты мне позвонишь?
Он поморщился.
– Обязательно.…И все было как раньше. Много секса… Только что-то не так. Она не любовалась его затылком и не перебирала во время разговора его пальцы. Она не опускалась на колени, чтобы поцеловать ноги, на которых гирей висел еще трудный рабочий день. Не задыхалась, видя, как наполняется кровью его член. Не ползала по нему опасной змеей. Не захрипала от оргазма. Не билась под ним в конвульсиях…
Просто женщина. Земная. Пахнущая гелем для душа с минералами… А от той пахло колдовством. И иногда он даже пугался. Когда из нее вытекало все человеческое и оставалась звериное: в глазах, в тонких пальцах, в криках. И в нем тогда кипела, как на большом огне, страсть. Кипела, громко булькая. Еще немного и прольется. И обожжет ее тело, и пропалит простыни, и начнет тлеть линолеум.
Как же он ее ненавидел… За то, что ушла. За то, что показала эту грань. За то, что невозможно повторить это с кем-то другим. А жить еще долго. И может он еще много. И искать можно до потери сознания. Только знал наперед – будет просто секс. А хотелось борьбы, потом полного покорения и отдачи. Потом слез, крика: «Еще!», ее рук на его ягодицах и вакуума, которым она его всасывала…
Хотелось чаю с черносливом на кухне после, а к нему свежего хлеба, испеченного в пекарне под домом. С маслом и медом. Огромную помелу с толстой шкуркой, которую съедали пополам. Хотелось вместе слушать все симфонии Моцарта, а потом стоя аплодировать дирижеру – Роману Кофману……Луна с вмятой щекой было очень близко от Земли. Почти пузом лежала на крыше супермаркета. Зависала в мощных дубах. Боялась подплыть к острым, как когти, веткам акаций.
Кружились деревья в холодном хороводе. Над дорогой в три погибели согнулись фонари. Мягко скрипели под колесами катышки снега. И в городе совсем не было машин.
Тело получило свою порцию разрядки. А внутри – пустота. Чужая сиюминутная женщина, чужая неудобная постель, чужие поступки собственных рук. И он начал вспоминать. Всех по очереди…
Женщины не имели контура. Все расплылось в один ком обнаженных тел. Только несколько четких лиц, имен и адресов. И последняя любовь во всех подробностях. Маленькая, с глазами испуганной волчицы. С веснушками, появляющимися на носу ближе к лету. Странная и ранимая. Понятная до зубной боли. Родная. Все еще очень любимая. Он ей до сих пор звонил. Не мог отказать себе в таком удовольствии. А она писала о нем книгу…
И ей не хватало жизни, чтобы описать его жизнь. Было мало нот, чтобы спеть его жизнь, как песню. Недоставало шагов, чтобы пройти с ним до конца…
Ему же не хватало ее рук. Не хватало теплых ступней, пахнущих розовым грейпфрутом. И сопения в углу машины. Сердитого… Потому что она, не подумав, ляпнула глупость. А он, не сдержавшись, на это указал.
Он улыбался своим воспоминаниям.
«Дурочка, – ласково думал он. – Так много не понимаешь. Фыркаешь. Суетишься… Считаешь, что молодость вечна…»
Он когда-то тоже был такого мнения. А потом, как со стороны, увидел, что далеко не так резво встает с дивана. Хуже видит и ворчит по мелочам.…Непонятная весна только вошла в город. Всюду были признаки ее авитаминоза. В холодном ветре он ощущал ее мягкую волну. Сладко пахнущую «Шанель». И по телу пробежал озноб. Может, с годами он стал сентиментальнее? И больно печет в глазах. Может, от компьютера? Он как раз готовит многотомное издание. Или от странника ветра? Такого же, как несколько лет назад. Неужели все вернулось в эту же отправную точку? И он позволил? Прошел по кругу. По спирали. Узнал ее, такую нежную, прошел через ее жизнь насквозь, как иглой, и вышел опять-таки здесь. На том же месте… Он впервые почувствовал себя старым…
Февраль 2011 года. Одноклассники. ru
…Под его фотографией было подписано: Миша Фридман. Нью-Йорк. 40 лет.
В процессе общения оказалось, что Мишу зовут Борис. И ему давно не 40, а полных – 50.
Работник международной инкассаторской службы. Обременен затяжным разводом, в котором никак не удавалось поделить дом и две квартиры в Болгарии. Взрослая дочь, постоянно просящая денег, удочеренная в четыре года. И жена, то ли бывшая, то ли настоящая – когда-то коренная киевлянка, старше его на шесть лет. Она в его жизни сидела еще плотно и основательно.
Борис ей не понравился. Совсем. Маленький кривоногий мужчина, с хорошо выступающим животиком и черными, аккуратно подстриженными усами. У него была ровная розовая кожа на лице, без единой морщинки. И рыхлая, неприятная на ощупь, на спине и ногах. Будто пересушенная половая тряпка линялого цвета. Белые идеальные зубы. Сладковатый, приторный голос. Хотелось дать воды, чтобы разжидить этот «сахарный сироп». А еще короткие руки и ноги, обвешенные цепями.
Борис не вызывал симпатий. Но она решила, что это ерунда. Да еще очень хотелось заполнить выжженную воронку после Георгия. Доказать, что она легко может зачать новую, такую же яркую любовь.
Он писал ей русские письма английскими буквами, допуская в них грамматические ошибки. Письма ни о чем. «Привет. Как дела? Что делаешь?» Какими же нудными были эти фразы из-за океана, из страны большого яблока. Не за что уцепиться, ни одной ясной мысли, за которую можно подержаться. Переложить из ладони в ладонь, взвешивая сказанное.
Он звонил каждый день и не давал ей высыпаться. Мешала разница во времени в добрых девять часов. Ровно в 16:00 он появлялся на сайте. У них же было только 7:00. Потом звонил из машины, и она слышала, как разрывается русский шансон. И как покупает себе кофе с коврижкой, ест ее, жалуясь на снегопад и массовые сокращения на работе. Потом он настоял познакомиться с ее мамой. И долго разговаривал с ней по телефону. Рвался в гости. И наконец-то купил билеты. Когда февраль истекал грязной водой…
Когда она спросила о его родителях, то оказалось, что папа давно умер, а мама много лет живет в доме престарелых…
Он прилетел на четыре дня. В ее день рождения. Подъехал вечером на такси и забрал с работы. Ей стало страшно. Она видела, что он торопится все успеть. Хотелось тут же поблагодарить за прекрасно проведенный вечер, пожать ему руку и уйти из этого чужого свидания домой. Пресного, как грузинская лепешка без соли. Сослаться на головную боль, давление или усталость. Пообещать встретиться на следующей неделе… Но она не могла… Он был ее гость на целых четыре дня. Для нее эти дни были как четыре года…
Борис снял двухкомнатную квартиру с окнами на ЦУМ. И она завидовала его служащим, которым не нужно было настолько близко разговаривать с незнакомым человеком. В квартире были высокие потолки, старый скрипучий паркет, который вытаптывали лет пятьдесят, и картина с голубыми ирисами. Вблизи цветы были неузнаваемы. Во время секса она скашивала на них голову и рассматривала смелые неуправляемые мазки. А еще смотрела на ярко освещенный Крещатик и слушала двигатели машин. И не могла себе ответить, зачем пустила его в свою постель?
Она звонила домой и плакала, что не может больше с ним. А родители говорили, что это по-хамски. Человек приехал не из Чернигова, он летел через океан и нужно дотерпеть.
И тогда она сбегала к себе, садилась в теплую ванну, капала в нее розовое масло и выла. Она ничего не чувствовала к этому странному мужчине, она его не понимала. Она все время думала о Георгии.
В цирке Борис сидел, надменно развалившись, и критиковал артистов. Ел попкорн из самого большого ведра и повторял, что это все туфта, а настоящий цирк – «Цирк дю Солей» Оживлялся только когда выходили клоуны. Искренне смеялся и многозначительно кивал головой.