Погаснет жизнь, но я останусь: Собрание сочинений

ВДОХНОВЕНИЕ

Был злобным, но рыхлым Тьмы переполох. Бесшумно свет вспыхнул, Как молнии вздох. Бред бился без жалоб, К бессмертью стремясь. В испуге дрожала Поэтики вязь. Казалось, потухнет Сиянье огня И, словно на кухне, Начнется стряпня. Но в плавном размахе, Сквозь хаос и страх, Звенел амфибрахий В коротких стихах.

БОРЬБА С СОБОЙ

Шпаны словесной голытьба Живет вне норм и статики: Сама собой встает соба Наперекор грамматике. Строптивая соба потна Возвратным самомнением, Хоть называется она Для всех — местоимением. Тут именительный падеж Дает случайный выигрыш, Но на победу нет надежд, Сам из себя не выпрыгнешь. С собой покончить нету сил – Живуча, окаянная, Ведь столько лет ее носил Под сердцем постоянно я.

СУДОК МУДРОСТИ

Две металлических совы Подвешены на ветке, И чувствую — они, увы, Мои родные детки. Не голуби, не соловьи, А совы неживые Похожи на стихи мои Надменные и злые: Условность примитивных форм, Колючесть в опереньи, Добра и зла, вне всяких норм, Холодное кипенье. Причем тут творческая боль?.. Совиных тел победа: В них перец и земная соль Для моего обеда.

МОЙ ЧИТАТЕЛЬ

В сознании и в чувствах В нем много моего, И всё в моем искусстве Понятно для него. Родная, не чужая, Душа близка с душой, – Он довоображает Придуманное мной. Так в строй моих созданий Вползает, как змея, Боль творческих дерзаний Читательского «Я». Но где такой читатель, Соратник, верный друг? С какой бы это стати Он появился вдруг? Не смех, не горький юмор — Отчаяния стон… Возможно, уже умер Иль не родился он.

НЕПРЕДВИДЕННОЕ ОБСТОЯТЕЛЬСТВО

Идут в искусство массы Любой страны и расы. Идет за ратью рать, Чтоб жизнь отображать. Для живописной блажи Повсюду есть пейзажи, А скульпторам в удел Даны извивы тел. И только у поэтов Конкретных нет предметов, Их творческая прыть Должна в созвучьях жить. Не нужен здесь анализ, Чтоб люди не пугались, Но всё ж напомним им: Талант необходим.

СКРОМНОСТЬ

О звукосмысле размышляя, Вникая в глубину и суть Чириканья, мычанья, лая, Воссоздаю свой стихопуть. Но тут же совесть грубо, смело Напоминает мне опять: «Брось заниматься грязным делом, Давай углями торговать. Оставь сей труд научным силам, Они тебе ни сват, ни брат… Куда уж нам с конкретным рылом Лезть в отвлеченный звукоряд».

ЛОПУХИ

Стихам, что у забора Родились среди сора Через союз раздора, Через словечко «но» Судьбою суждено, Грамматикой дано Незыблемое право, Словесности во славу, Быть многим не по нраву.

ЧЕРНЫЙ ЖЕМЧУГ

Навозну кучу разрывая, Бодлер нашел жемчужное зерно, В нем злобы прелесть неземная. В поэзию оно вошло давно, Гордыней разум отравляя. Под тусклым блеском дьявольских сетей Жемчужный мир красив и страшен. В беспомощном безумии затей Заражены искусства наши Чесоткой вожделений и страстей.

НА УЩЕРБЕ

Изношенность словесных тканей И плесень песенных затей Не украшают наших дней Тщетой беспомощных дерзаний. Где ж воплощенная мечта, Что в вечность проросла из тлена, Косноязычье Демосфена, Бетховенская глухота?..

СМУТА

В болоте или на мели Искусство чахло час от часу. Заветные пути к Парнасу Чертополохом поросли. Но вот нежданно, безобразно, Раскачиваясь вкривь и вкось, Всё сдвинулось и понеслось, Безмерности справляя праздник. Провозглашая на ходу Стихов бесформенных кипенье, Традиций разбивают звенья, На крест эстетику ведут. От нас отторгнуты отныне Поэзии живой сосцы, Стихосложения жрецы Священнодействуют в пустыне.

ПРОТИВОЗАЧАТОЧНЫЕ СРЕДСТВА

Чтобы преодолеть изъян И цены удержать на рынке, Цыплят ссыпают в океан В корзинах или без корзинки. И слышим мы со всех сторон, Что шар земной, должно быть, вскоре Сплошь будет перенаселен На разоренье всем и горе. Трещит двуспальная кровать, Но дело вовсе не в кровати. Всё можно, только не рожать: Топить детей с какой же стати? В искусстве лишь талант ценя, Ищу я некоего сходства В вопросах, близких для меня, Иного перепроизводства. Талант — один среди толпы, Кругом — бездарные творенья, Плодящиеся как клопы. Где ж тут контроль деторожденья?

ПРИБАВЛЕНИЕ СЕМЕЙСТВА

На перекрестке, у забора Стоит потерянный поэт. Он наблюдает, как из сора Растет классический сонет. Мир творчества устроен тонко, Темны поэзии пути. Стихи, как малого ребенка, В капусте можно обрести. Иль весь узор стихотворенья, Чтоб мук не длилась канитель, Чудесный аист вдохновенья Приносит автору в постель.

АНТИТЕЗА

Невозможно обобщить Смысла разобщенного. И не надо, не ищи Ночью солнца черного. Нет реальности иной, Кроме обывательской, Потому поэт порой Терпит издевательства. Хоть корову через «ять» Напиши в усердии — Необъятного объять Не дано в поэзии.

ТАЙНА