Последняя мировая... Книга 1

— А, — услышал он ровный, спокойный голос, — ты фильтруемый, брат? Ничего, мы тут все такие. Здороваться будем?

— Здравствуйте.

Некоторые были в форме, — заметил Мирка и, как у него — без погон.

— Ну, брат, не тужи. Все бывает, всякое… Воевал?

— Нет еще…

 — Не успел? И фрица ни одного не прикончил?

— Нет. Всю войну сидел здесь. А попал ребенком. Теперь говорят, разбираться будем.

— Ну, разберутся. Уже, слава богу, мы не у чужих. А ты нос не вешай. Сам видишь, что не один такой…

 — Всю войну? — уточнил другой.

— Да, три с половиной года.

— Обидно теперь вот так, да?

— Обидно, — сказал Мирка правду.

— Свидетелей надо искать. Найдутся?

— Не знаю, — ответил Мирка.

— Документы, скорей всего… Как зовут тебя?

— Мирка.

— Мирка? Какое-то имя…

 — Это Мирон.

— Так вот, Мирон, документы, скорее всего, по тебе, разослали…

 — Свидетели лучше, — напомнил первый голос, — А что документы? Пока они будут туда, да пока сюда, да по ним разобраться…

 — Не уверен, — признался Мирка, — что свидетели живы…

 — Да в том и беда, что кто знает: кто нынче живы… Совесть чистая, да вот кому ставить точку? Оперу здесь, или на небе господу?

— На небе, — подумал вслух Мирка, — всегда не поздно…

И вспомнил о маме, сестричке, отце — победителе, между прочим, таком же, как и Викентий Стасович, как весь народ. «Почему же я здесь? Что делаю? Господи…» — чуть не простонал он. Игорь Миронович, Витька, Саша, Алешка, — он вспомнил всех. Вспомнил тех, в крематории, о смерти которых должен сказать правду. Стыдно стало, и не понимал он, — за что?

По-детски, навзрыд, от души захотелось поплакать. Но что б никто не видел. Скрыв слезы, он прикорнул.

— Пусть спит, — слышал он, — да пацан же совсем…

Он слышал сквозь сон, как открывалась и закрывалась дверь. Оттуда назвали фамилию, и кто-то вышел.

Проснулся он при словах:

 — Хоть бы дырка какая была, хоть шрам! — жалел тот, кто видно, только вернулся, может быть, от Викента. — Оторвало бы, хрен с ним, там руку-ногу… А, как назло: ничего, ни царапины!

— Совсем бы убило… — невесело пошутил другой.

— Вот тогда ничего бы не знал, никаких дознаний. Покойник, — и совесть чиста!

 — Мертвые сраму не имут, — сказал кто-то.

— А разве имут? Как ты в точку сказал, а! Не будь бы войны, — и не думал бы. Кто так сказал? Александр Невский?

— Нет, это сказал князь Игорь.

— А-а…

 — Не знаешь такого?

— Нет.

— «Слово о полку Игореве»…

 — Нет, и Слова не знаю…

 — Бывает. А знаешь, что сказал Невский?

— Да, кто не знает!

— А ну-ка.

— «Тот кто с мечом к нам»…

Говорили люди, нормальные люди: о том, что в уме, и на сердце. И об истории, и о войнах, давно забытых, от которых давно никому не больно. Забыть можно все, а войны не забываются…

 — Ну, про меч знают все. Что еще он сказал?

— Да, всякое, может быть, говорил. Не знаю…

 — Не спрашивал бы, но ты, как и все, слова эти знаешь, и повторяешь их.

— Не томи, — попросил кто-то. Мирка подумал, что человек, говоря эти умные и посторонние вещи, делает доброе дело. Незаметно, как лекарь-кудесник, удаляющий болезненную занозу, уводит от темы о худшем.

— И ты повторяешь их часто, и все, и я тоже. И тот малый — и он.

— Умеешь ты душу томить, Михалыч… Так что он сказал?

— Вообще-то, вопрос, может быть, спорный. Может, не он это первым сказал. Может быть, первым сказал Кузьма, фамилии я не помню… Ледовое побоище: немцы, в броне, идут клином…

 — Сходили, под Курском, в броне, так же, клином… Уже отходились!

 — Ну, до танков было тогда, — как до луны, не ближе. А на льду, навстречу броне, выступил боец, из свиты по правую руку Невского. Невский с ним говорил накануне.

 — Тактику обсуждали, — шутливо заметил кто-то.

— Вот именно. Самый обычный боец, из народа. Ни вам щита, ни кольчуги: зипун, а руках — дубина. А сверху — русский дух и отвага.

 — Что, этого немало!

 — Конечно, не мало. Дубинка грянула в лоб коню. Конь — наземь, в смысле, на лед! Рыцарь — кувырком, через голову, — дальше. И все — он уже обречен! Он подняться не может, без посторонней помощи. Броня и кресты; пурпурные, белые и голубые, длинные шлейфы, — зрелище, да? Представьте! Это и были черти, в жуть размалеванные. В кровавых слезах и в страхе, от них по углам разбежалась Европа. А наши дубинки ложились коням между глаз, сноровистые люди ловили руками длинные шлейфы — черти летели наземь. Чем кончилось, — знаете. Вот вам, и будьте любезны: не так страшен черт, как его малюют!

— Мудрость народная, кровью омытая?

— Разве не так?

— Так, Михалыч, все так, только кончилась мудрость народная!

— Кончилась? Это на чем, интересно?

— Ну, а что же здесь делаем мы?

— Фильтруемся.

 — Ну, дознаемся…

 — Фильтруемся? А при фильтрации возникает осадок…

 — Хочешь сказать: это мы должны выпасть в осадок? Мы — люди.

— Фильтрации нет без осадка!

— Вот что выходит, — узнал Мирка голос того, кто пришел с допроса, — я — воевал. В списках части имеюсь. Но там сообщили: «под Ельней, без вести…». Все! И он говорит мне: «Так ты, друг мой, сдался, чтоб шкуру спасти!». Не верит, я это вижу: не верит!

«Друг мой» — Мирка узнал Викента: Его манера.

— Увечье увечьем, а Ельню я знаю. Там жарко было!

— Да уж, не продохнуть! Мы без еды, неделями! И, главное, без патронов! И головы не поднять: прут на нас, как тараканы, а мы их держим!

 — Тараканы! Таракана тапочком, дома хлопают.

 — Ну, гады кишащие. Мы их чудом: без техники, боеприпасов, снарядов — на честном слове, — держим!

— Не было руководства, — узнал Мирка голос Михалыча, — дезорганизация. Вот в чем причина потерь. Это ж так?...

 — Руководство? Да мы забыли, что это такое! Из батальона, за десять дней, десяток людей, может быть осталось. Все! А те прут: сытые и довольные. Танки, свинюки резвые давят нас, давят. И небо в копеечку: мины, снаряды! Все, поломали нас! Пятеро мы сбрелись, оглохшие и никакие. А все: мы в тылу немецком. Ну, что? и собрали нас, как овец, и погнали на запад. Злющие были: все ж мы им дали крепко! А в первой деревне, нас уже человек пятьсот — согнали в колхозный хлев, и начался плен.

 — Много наших тогда ночевало под дулом в колхозных хлевах…