Последняя мировая... Книга 1

Это был хмельной сон…

А Викента он трое суток не видел. «Может, — уж было скользнула мысль, — застрелился? Уж если я мастер убить пленных немцев, то, — то Викент убитым быть не боится, я видел! Я разбираюсь в этом».

 — Не забыл про меня? — поинтересовался Викент. Он был жив, и вызвал Мирку. Невольно, коротко, покосился Мирка в то место стола, где мог лежать пистолет.

— Все на месте, — заверил Викент.

— Нет, не забыл, — сказал Мирка.

— Судьбу твою, между прочим, делаю. Это ты осознаешь?

«Своими руками, чужими, — но мы это делаем сами» — подумал Мирка.

 — Обиды свои сунь в то место, куда угодили сапог и лопата! — сказал Викент, — А мне — пиши!

Мирка взял карандаш и стал писать. Не выдумывал, не приукрашивал, и никого не оправдывал, просто писал.

— Подпись! — напомнил Викент.

— «Зебра»?

– «Зебра»! А не забыл, молодец!

— А Вы мне скажите, Викентий Стасович, что, в наше время каторги есть?

— Каторги? Есть. Для изменников Родины, — есть. А что же ты думал? По постановлению Совета Министров СССР от сорок третьего года — есть. По пятьдесят четвертым статьям. Историк твой, «Погорелов: Анатолий Михайлович» — тут мне, внизу, кстати, и допиши. Второй — лупоглазый — «Дереш Иван Матвеевич». Это нам надо все фиксировать. Ну, так вот, оба они — загремят! А ты молодец. Ты капитана мне сделал, спасибо, мой друг!

Погоны, теперь видел Мирка, были на нем капитанские, новые.

— Что с ними будет? — спросил он капитана.

Викентий тряхнул головой: Мирка смотрел на его погоны, а спрашивал не об этом.

— Сибирь! — сказал он, — Им будет Сибирь. Лесоповал, или золото. Но тебе, если будем дружить, не грозит такое. А остальным — непременно!

— Они же не виноваты…

 — Я не пойму. То ты мальчишка умный, то, блин, чумной! По камере стосковался?

— Нет.

— Да и не надо! Этого я уже не допущу. Они же тебя: ты понимаешь? Не понимаешь? Они тебя разорвут на части! А я не хотел бы. Мне секретный сотрудник дорог. «Зебра». Сам делал.

«Тарас Бульба! — подумал Мирка — Породил, — и убью!»…

 — А что будет со мной? — спросил он, и посмотрел на шкаф.

— Котелок еще не опустел, — усмехнулся Викент, — если хочешь… А винтовку я поломал и выкинул.

Он кивком показал на пол. Мирка увидел, что доски на нем покорежены тем, что по ним наносили, с размаху, удары.

— А пистолет, — Викент подошел, наклонился и похлопал дружески, по плечу, — он всегда, друг мой, на месте. Да мне еще, видишь, жить надо — столько задач.

«И столько врагов!» — добавил, не вслух, конечно, Мирка.

— Значит, Викентий Стасович, мне скоро домой?

— У-мм, — ухмыльнулся Викентий Стасович, покачал головой, — примерно… В общем, здесь тебе в камеру больше нельзя! Поживи, откормись. На Родину скоро поедем, на Украину. Понял?

Мирка вздохнул.

— Родину чистить от дряни, Мирка! Ты Ленина, Мирка, не видел, с метелкой?

— Нет. — удивился Мирка.

— Плакат Владимира Маяковского. Ты что, не помнишь: «В ушах оглохших пароходов, горели серьги якорей»? Не помнишь?

— Забыл…

 — Он это, Мирка, писал в Одессе. Но, может-то быть, он там никогда и не был. Я ж врать умею. Я так навру, когда надо… Но, я его понял: он видел, как пароходы дудят во все трубы, а якоря торчат в клюзах. Вот вам и серьги. Вот, сын лесничего, между тем, с Кавказа…

Викент умел, очень во время, рвать мысли, свои и чужие, на части. Рвать для того, чтобы слепить из них то, что надо.

— Плакат… — осторожно напомнил Мирка.

— Плакат: глобус — на нем, с метлой нарисован товарищ Ленин. Подметает весь шар земной, а из-под метлы, летят по сторонам буржуи. И называется этот плакат: «Товарищ Ленин чистит планету от нечисти». Вот и мы возьмемся. Ты украинский знаешь?

— Да.

— Давай, на это большие надежды

Мирка смотрел в пол, и пытался представить, как Викентий Стасович разломал винтовку. Пол возле шкафа, был искорежен. Под невысокой, черной ножкой шкафа, Мирка увидел закатившийся в угол, забытый патрон.

Откинулся на спинку стула, раздумывал, глядя ему в лицо, Викент.

«Тратит столько времени и еды на меня… — думал Мирка, — Неужели затем, что я Родине, многострадальной моей, так нужен? Секретный сотрудник «Зебра»?

— Мирка, — позвал Викентий.

Мирка поднял глаза и с тоской посмотрел на Викентия и за окно. Викентий, привычно и запросто что-то хотел сказать, но остановился, увидев, как глубока тоска в тех глазах. Не стал ничего говорить.

— А я, — дерзнул Мирка, — я б выпил! — и распахнул, едва не порвав его, ворот своей гимнастерки.

 — Вон, — не удивился Викент, — в шкафу. Там котелок твой. Я его не трогал…

 — Нет, — сказал Мирка, — водки, по-русски!

— Водки? А умереть от нее не боишься?

— Совсем не боюсь! — заверил Мирка и опустил голову в руки.

 — Ну, что же, давай. Война продолжается. Я тебе говорил, что наша война не кончается, так? В поле и в небе она отгремит, и в морях, но только не здесь! — показал он жестом, обозначая душу. — Мы не только в ней победители будем, — каратели тоже! А где каратели, — там и невинные жертвы. Что делать — волки едят без хлеба! Где рассусоливать?! Хищники — такова природа, и глупо спорить! А мы волки! НКВД — волки революционного пролетариата, Мирка! Понятно? Водки неси…

Мирка растерянно медлил.

 — Я все понимаю, — спокойно сказал Викент, — Все, и твоих невинных… Но тут у меня, — ударил он в грудь ладонью, — партбилет! Я — боец: простой, рядовой, как ты: потому, что у партии нет генералов. И, надо будет — завтра же, партия жертвой назначит меня и тебя. «Понимаете…»! — передразнил он, — Да кто мы такие, чтоб думать и понимать? Мы все — механизмы, детали всеобщей системы. Винтики в ней — безупречной, единой, железной. И я, друг мой, сделаю все! Потому, что партия большевиков и НКВД — это одно и то же! Будешь делать и ты, и заставим других! Потому что без партии не будет и СССР. Увидишь! Чушь я несу? Нет, как раз правду, Мирка! Где водка?

УКРАИНА. 1945 ГОД

Через месяц Мирка был в Украине. НКВДисты — видел он, гибли нередко. И погибали, от тех же ударов, невинные: на одной пяди земли, нередко. Убивали, чаще ножами в спину, — на пешеходных и автомобильных мостах. Чаще там — потому что с ними, с начала, вели разговор, как со своими и подходили в упор… Погибали в засадах на горных дорогах Карпат. «Может, действительно волки нужны?» — стал думать Мирка.

— Мирон, а давай вечерять! — в комнату к Мирке пришел Ткаченко, оперативник из местного РО НКВД. Он прошел всю войну, был фронтовым разведчиком, здесь: «Бог велел, — говорил он сам, — быть розыскником!». Работал он много, дело любил, с ним считались местные. Мирку старался чем-нибудь угощать домашним: «Три года, — качал головой он, — ты Мирка утробу эрзацем морил в лагерях… Домашнего, вон поешь, родного». И еще он любил заходить потому, что любил украинский, пел украинские песни, и читал старые книги на украинском. Мирка сносно общался тоже, на украинском.