Последняя Патриотическая

Я как-то спросил про нарукавный шеврон отряда:

– Нам тоже его одевать?

– Если такой оденешь - тебе свои сразу пальцы отрежут, - выразил общие чувства один из России.

Ночью, оставив оружие, сбежали из "Беркута" еще три бойца. Один из будущих казаков. Утром на плацу торжественный праздник - присяга, и утро стрелецкой казни - прием в казаки. По двум заголенным спинам ходит нагайкою Карабах.

Мы наблюдаем с Ордой:

– Вот бы на видео снять.

– Ага: "Вступайте в Армию Новороссии!"

...ВСЕ НОЧИ ПОЛНЫЕ ОГНЯ

Мы осели по двум комнатам, и посещаем друг друга. Связист мельтешит почаще других, и за два дня сожрал у нас большую весовую коробку конфет.

– Конфеты лупить сюда ехал?
– обкраденные, сидим мы на полатях, впустую хлебая чай.

– А как, вы, хотели? Война...
– разводит рукам Связь.
– Завтра за новой приду, - прощается он у дверей.

Не прошло чаепитие - ночной выезд. Наркоманы ограбили женщину: в поздний час шла домой, остановили, сняли золото, забрали мобильный. Мы прибыли одним экипажем и стоим на проспекте у летней шашлычной. Рядом машина комендатуры: двое бойцов с лейтенантом. Вместо милиции, которой фактически нет. Что-то объясняет муж потерпевшей, говорит, что знает тех наркоманов, называет их адреса. Ехать недалеко и нужно просто их взять. Но - не милиция. Военные. Люди разных мышлений. Был бы наряд ППС, через полчаса наркоши уже лежали бы в отделении, в наручниках и избитые. По другому нельзя. Не доходит до наркоманского сердца самый лютый приговор суда. А удар сапогом в лицо, достает до самого дна души.

– В городе много оружие, - мерят боями и фронтами комендачи.
– Ночью не стоит. Днем заберем.

"Всё. Глухарь", - мысленно закрываю я уголовное дело.

Выплывает из дворов какой-то военный. Встает на дороге и ловит такси. Пьяный и до локтей замотаны бинтами обе руки. Машет ими, как мумия. По документам боец "Оплота".

– Домой не могу уехать. А это - протягивает он перед собой светящиеся во мраке бинты, - собака покусала.

– Железные здесь собаки!
– никогда не видел я таких ран.

Комендантский час. Еще не полночь, не поздно по времени, и тепло - не замерзнешь без куртки. Пусто на улицах, громадные темные здания вдоль проспекта, большие пятна света от фонарей, и мы - молча стоящие в темноте фигуры с оружием.

...И содрогаясь, в пластмассу закованы,

Воют в витринах голодные клоуны.

Дико скрежещут их желтые пальцы о бледный порог.

Клоуны бьются, выбраться рады бы -

И провожают жадными взглядами

Длинный багровый трамвай,

Проползающий в ночь, как холодный хот-дог.

Вспоминаю я к месту стишок. Да вот не ходят трамваи.

У шашлычной еще не прошли разборки по грабежу. Покусанный все еще ждет на обочине. А по ту сторону дороги какой-то цыганский табор. Стоят во тьме на автобусной остановке и галдят на всю улицу. Подходим к ним с Хантом. Два мужика и две женщины. Одна с перехваченной бинтами головой, от бровей до затылка. Просвечивают сквозь белое кровавые красные пятна. Сама пьяная, блуждающий взгляд.

– Ведро с мусором выносила, упала, - объясняет муж, еще трезв.

В порядке у всех документы, а бинты на голове, заметно, наложены в больнице верной рукой.

– Идите, - отдаю я обратно им паспорта.

Вторая женщина бросается целовать нам руки:

– Спасители вы наши! Сыночки! Дэнээровцы!..

Мы пятимся скорым шагом назад.

Кто-то позвонил Сочи, и мы уже летим по Донецку. Потрясающий город. Широкие, в ярких огнях, магистрали, пустынные по всей длине, красные и голубые рекламы, черная беззвездная ночь и победное торжественное молчание неба. Мы не таким представляли город. Нам говорили, что Донецк сделался Грозным. Нет! Сохранили, отстояли свою столицу шахтеры Донбасса!

На перекрестке проспектов прямо посередине дороги девка; красивая - разобьешься! Одна в пустом городе. Увидела нас, успела состроить глазки, пока мы не пропали на скорости.

– Понимающая деваха попалась!
– тронут я за сердце.

Сочи привез нас к коттеджам. Там две машины с группой бойцов.

– Заберёте Багиру?
– спрашивает кто-то у командира в окно.

К нам с Хантом на заднее сиденье садится Багира - худющая, вся в черном, девица. За спиной автомат, в руках снайперская винтовка - наплодило время баб для войны. Бойкая, веселая, с черными волосами, на шее цветные наколки, от самой пахнет волей и водкой. "Анечка... Мы с Анечкой..." - называет она свою СВД.

Пятизвездочный отель в центре Донецка. В прошлые времена такой рабочий навоз, как мы, вышвырнули бы с крыльца. Но всё поменяла народная власть. Багира и пара бойцов поднимаются в номера. Заранее позвонили, заранее заказали места. Платить не нужно. В холле отеля играют в шашки вооруженные ополченцы.

На базе "Беркута" один поздней ночью сидит в курилке Ара-Артур. Завтра уезжает домой и, видно, не спится. Артур бросил Сочи, с оружием сбежал к какому-то Северу, тоже командиру с другой базы нашего "Беркута", что на передовой. Здесь его объявили предателем и постановили: вернуть и обратить в "роботы". Но Артур через сутки явился сам. Был, верно, прощен, и не оказался в подвале.

– Что там у Севера?
– садимся мы рядом, воспламененные словом "передовая".

– Там тоже делать нечего, - лениво двигается на лавке Артур, - И здесь нечего. Но здесь лучше.

Вот тебе объяснил.

Я молча гляжу в землю: "Завтра уезжает Артур. Уже не вернется. А так нужно спросить про расстрел Камаза. Больше такого случая не будет - услышать из первых уст. Спрашивал у других, но они вечно меняют число живых и убитых". Но я молчу дальше. "Почему?
– спрашиваю себя.
– Потому... Я же не журналист, - понимаю я истину, - я писатель. Узнавать и расспрашивать не мое дело. Я хорошо вижу мир, а остальное должен домыслить сам. А если не получается домыслить правду - должен молчать". И ухожу, ничего не спросив.

Утром во дворе прощается с нами Артур. Кто-то сказал ему про меня.

– Семь человек нас в Камазе в том выжило, - протягивает он мне свою пухлую руку.

За базой место для стрельб: поле под терриконом - отвала отработанной породы из шахт. Мишени - бутылки и банки, висят на проросших в породе деревьях. Одна на всех настоящая стрельбищная мишень. Мы по очереди отстреливаем по магазину, выпускаем по террикону гранаты. Не кончились стрельбы, еще бьют с правых двух рубежей, а в поле гражданский. Шныряет туда и сюда с пакетом в руках.

– Гильзы берешь?
– окликаю я мужика.

– На цветмет собираю, - не разгибается он.

– Убьют же...

– Нельзя ждать. Другие возьмут.

Днем взорвали в городе кафе Алика - забегаловку у дороги. Да не "укропы" - дела бизнеса. Здесь еще 90-е не кончались... Два взрыва с перерывом в десять минут. Пострадали два посетителя; оба с ранами попали в больницу. Приехал сам Алик, обошел всё кафе, покрутил у виска пальцем, уехал.

Ночью подъём по тревоге. Сочи строит во дворе "интернационалистов". Никогда не скажет, куда и зачем. Дурацкая привычка: "Все за мной в полном вооружении!" Едешь всегда с ним, гадаешь: либо в стремя ногой, либо в пень головой.