Посол на Архипелаге

Мой тёмный попутчик шёл прочь от поля боя. Я слышал, как кто-то вызывает «этого гладиатора-Табула», но не остановился посмотреть. Попутчик не остановился, да я и сам бы не стал. Смысл? Болеть за неуничтожимого метаморфа со скелетом фурии? Уж как-нибудь он и без моей моральной поддержки справится. Потом победит в финале Бесс и встанет во главе рода...

А тут интересный нюанс. Технически-то главой рода будет Лин Табул, а это я. Вернее, уже не совсем я, а та хреновина, что завладела моим телом. Которое тоже метаморфическое. Бр-р, представить страшно, во что это может вылиться. Лучше помолчу об этом, не стану подавать попутчику вредные идеи.

«Я тебя слышу, вообще-то», — порадовал меня попутчик и даже визуализировал рожу с клыками, которая подмигнула мне с таким уродским выражением, что меня ментально затошнило.

Блеск. Значит, он вообще все мои мысли читает. Никакой, понимаешь ли, личной жизни.

«Это мои мысли. Я – это ты».

Угу, щас, тридцать три раза! Я бы ни за что не стал убивать Рю.

«Я — твоя тёмная половина. Разумеется, ты бы не стал. И множество людей, сидящих в тюрьмах пожизненно, никогда не стали бы убивать и насиловать. Просто алкоголь, или наркотики разбудили в них тёмных попутчиков, которые потом просто ушли. Тебе повезло: я останусь с тобой навечно. Я поставлю весь этот мир на колени, а ты будешь смотреть и наслаждаться. Я позволю тебе получить удовольствие от каждой красотки, которая станет моей, прежде чем умереть. С кого бы ты хотел начать? Бесс? Бетани? Саманта? Аманда?..»

О-бал-деть... Больной урод! А что хуже всего — мне ведь и вправду не остаётся ничего, кроме как «расслабиться и получать удовольствие». Тело-то одно, нервная система одна, и удовольствие, блин, одно на двоих. Какие у меня варианты-то? Мысленно отвернуться и заплакать? Как показал последний бой, я даже на чуточку не могу себе контроль вернуть без дозволения тёмного попутчика. К такому меня жизнь не готовила.

«Расслабься, – посоветовала рожа. – Я дам тебе немного поуправлять телом, когда мы окажемся в безопасном месте».

Низкий тебе поклон, от души. С собой покончить я, наверное, не успею — если это вообще теперь технически возможно, — но, может, хоть глупость какую сделаю, чтоб этой твари жизнь усложнить. Хотя какую? Аристократа убить? Ну и напросится он обратно в гладиаторы... Нет. Нет в жизни смысла.

Вдруг попутчик замер. Перед ним образовался Шин со сложенными на груди руками. Он посмотрел ему — мне! — прямо в глаза и сказал:

– Неужели это было обязательно?

В его взгляде было столько презрения, что я не выдержал. Снова рванулся вперёд всеми силами, закричал, забарабанил руками в невидимую дверь. Попутчик в ответ на все мои усилия спокойно зевнул.

— Ты о чём, Казоку? — спросил он моим голосом. — Это же просто бой.

— Ты чуть не убил своего друга и говоришь, что это был просто бой?

— Что значит, «чуть»? – заорал «тёмный». — Я убил его! Он мёртв! Мёртв!

Шин отшатнулся. Я бы и сам отшатнулся, если бы было, куда. Но я ничего не мог. Мог только мысленно кричать Шину: «Я не виноват! Я хотел спасти Рю! Это — не я! В моём теле -- не я! Ну пойми же это, прочти в моих глазах, что ли!»

Но Шин, посмотрев в мои глаза, только покачал головой и сказал:

– Иногда чужая личина настолько крепко прирастает, что просачивается внутрь. Прости, что потревожил, Орландо Честертон.

И он ушёл, так и не услышав моего безмолвного крика.

«Чего это он? – беспечно поинтересовался попутчик, провожая Изгоя взглядом. – Обиделся, что ли?»

Он тут же мысленно заржал над своей «шуткой» и продолжил путь в особняк. Чего ему там было надо – вопрос, конечно, интересный, но задаваться я им не буду. Никаких переговоров с террористами.

«Просто хочу тебя выгулять, – пояснил попутчик. – Чтобы ты не голосил у меня в голове и не мешал побеждать. Выбирай, с кем бы хотел поговорить? Дам тебе пять минут, но имей в виду: во-первых, никаких тайных посланий из-за тюремной решётки, а во-вторых, это должен быть совершенно бесполезный человек».

Хреновенький у него широкий жест получился. Вроде бы и свободу дал, но какую-то куцую. Боится? Что ему помешало бы вообще этой свободы не давать?

«Просто ты – это я, – вклинился попутчик. – Глупо ссориться с собой. Однажды ты поймёшь, что я живу лучше, чем когда-либо смог бы ты, и твоё сознание полностью сольётся с моим. Кого выбираешь?»

Бесполезного, бесполезного... Хм... Самая бесполезная у нас, наверное, Саманта. Ею даже лорда Вестбрука напугать не получилось.

«Исключено».

А, ну да, у неё «матричное зрение». Разгадает на раз. И что, этот умник будет вечно от неё прятаться?

«Нет, потом я её убью».

Мда, ситуация... Ладно. Кто у нас ещё есть бесполезный? С кем бы я хотел поговорить? Я бы, честно говоря, предпочёл поговорить с Шином, очень уж меня задело это его выступление: «Прости, что потревожил, Орландо Честертон». Однако назвать Изгоя бесполезным язык не поворачивался даже в шутку.

Эрт? Полезнейший человек, у него план есть. Зет? Этот тоже важен, дырку на обоях закрывает. Правда, не на обоях, а в Саманте... Но в любом случае, он не такой уж бессмысленный торчок, каким мог бы показаться. Вычудит чего-нибудь.

Попутчик молчал, спокойно слушая мои мысли. Видимо, считал их ход правильным. И только когда он свернул к одному из входов в подвал, я понял, что вариант у меня, по сути, один.

«Вуд, – подтвердил догадку попутчик. – Она умирает и под наркотой. Следовательно, не опасна. Плюс, мне совершенно не интересно с ней спать. Можете трепаться спокойно».

На самом деле я не прочь был поговорить хотя бы даже и с Вуд. Может, даже особенно с Вуд. Что-то у нас появилось общее: наши тела больше нам не принадлежали. Её – умирало, моё – убивало. И всё это безо всяких с нашей стороны дозволений.

Вуд обнаружилась практически там же, где и в прошлый раз, только теперь лежала не за ящиками, а на них. И кто-то укрыл её какой-то тряпкой. Меня зло взяло: да почему она вообще тут? Что, нельзя ей наверху какие-нибудь условия создать? Там комнат этих – хоть известным местом жуй!

«Сам догадаешься, или подсказать? – меланхолично встрял попутчик. – Изгой. С металлическими руками. Под наркотиками. Нестабильна».

Да... И закрывается подвальная дверь снаружи. Вот где настоящая тюрьма, а не те жалкие клетки, в которых меня и Рю держали.

Когда я подошёл, Вуд подняла голову, уставилась на меня расширенными зрачками.

– Орландо? – невнятно произнесла она.

– Нет, это я – Лин, – ответил я, и это так легко и быстро получилось, что я даже не сразу понял: тело опять меня слушается. И голос. И – всё. Только интерфейса так и нет. Ну, я на это и не рассчитывал.

– Лин? – Вуд нахмурилась. Я тоже уже подзабыл, в курсе ли она гениального плана. Даже если в курсе – запросто могла и забыть. Зелёная пыль – дело такое. Печальное.