Потерянный в бездне

— Идём. Цель близко, — маню к себе Риту.

— Лут. Вам не нужен лут? — чёрт показывает на полупрозрачный труп чертихи. Там что-то есть, да. Я вижу это даже отсюда.

Спрыгиваю и мчусь — еще немного и добыча просто растворится в воздухе вместе с телом с таким трудом поверженного врага.

Щит.

Чёрт! Ну зачем мне щит.

Из хороший новостей — он «эпичный».

Всё что игрок может на себя напялить здесь делится на несколько типов. «Простое», «редкое», «эпичное», «легендарное» и «потерянное богами». Последнее в этом списке — «потерянное богами» — пока никто не видел, но админы утверждают что такое в игре всё же есть. Просто шанс найти его слишком мал.

Всё что сейчас надето на мне относится к первому классу. То есть «простое». Щит который только что выпал — сразу к третьему. А это значит… а это значит пару золотых за него торговец в лагере шахтёров мне точно должен дать за него.

Поднимаю щит — огромный, каплеобразный и подношу к сумке на своём поясе. Он сразу исчезает в ней. Да, таковы игровые условности — большое становится маленьким. Иначе как бы я мог нести с собой такую кучу вещей.

— Половину денег за щит — мои, — говорит чёрт. — Если бы я не напомнил — ему бы конец пришёл.

— Зачем они тебе? — спрашиваю.

— Буду копить, — он встаёт и начинает отряхивать свою задницу от песка.

— На что?

Это Рита. Мне тоже интересно, но она успевает задать вопрос первой.

— Выкупить себя из рабства. И кстати — сколько мне нужно накопить?

Переглядываемся с Баронессой.

— Миллион, — говорю я. — Миллион золотых.

— Что?! — чёрт подпрыгивает. — Что?!

— Или сто тысяч, но сегодня, — даю ему выбор.

— Придурки, — он не оборачиваясь начинает карабкаться на скалу.

* * *

Глава 9

* * *

Я озадаченно чешу лоб глядя торговцу в глаза. Иногда я перевожу взгляд на его закопченную то ли углём, то ли золой каску и снова смотрю в глаза.

Двадцать четыре золотых.

Именно столько он готов дать за щит. Оказывается на нём пару редких статов.

— Мало? — озадаченная моим долгим молчанием интересуется Рита.

— Наоборот. Много, — шепчу я ей на ухо. — Даже не знаю что делать с такими деньгами.

— Не покупай пока ничего, — тихонько советует она.

— Не, — качаю головой. — Тогда в шахтах у нас вообще не будет шансов.

— У вас в шахтах и так не будет шансов, — замечает чёрт.

— У «нас» ты хотел сказать, а не у «вас» — поправляю я его.

— Продаёте или нет? — не слишком приветливо интересуется продавец не выпуская мой щит из своих цепких рук.

— А больше? Я хочу больше, — рискую я вспомнив о маге там в Чёрном Кресте. Том самом, который оказался не прочь поторговаться.

— Двадцать пять. Это всё, — быстро говорит торговец и протягивает мне щит обратно намекая на то, что пора принимать решение.

— Да. Всё. Забирай. Двадцать пять нормально.

Он высыпает на стол монеты.

Чувствую себя богачом — час назад мне в кошелёк упали двенадцать золотых. Как я понял это оплата за бойню в Кресте. Значит, админов она впечатлила. Жаль с ребятами не обсудить. Интересно — они уже на болотах? Добрались до нашей пещеры? Меня охватывает легкая тоска — моя прошлая жизнь наполненная бездельем была по своему прекрасной.

Тридцать семь золотых — у меня никогда столько не было… впрочем это неудивительно. Я же сидел на попе ровно, откуда у таких деньги.

Надо что-то купить. И не просто что-то, а что-то важное. Здесь или в Чёрном Кресте — там и торговцев больше и выбор лучше. Вот только рады ли мне будут там после того, что мы натворили?

Интересно проверить.

Стоит начать с лука — более мощное оружие это первое что мне понадобится в шахтах. Выбор у торговца не очень и я уже начинаю поглядывать на кольцо портала виднеющееся за за ближайшей скалой.

Примут меня в Чёрном Кресте или повесят на столбе возле моста — шекспировский вопрос, не меньше.

— Стой здесь, — шепчу я Баронессе и не отвечая на её вопросительный взгляд бегу к порталу.

* * *

— Что показать? — торговец оружием смотрит на меня равнодушно вежливо. Радует… это радует. Он меня не помнит, что, впрочем, и неудивительно. Я его не убивал и даже не добивал. Вот маг там наверху, на холме, вряд ли будет радушен.

— Луки. Арбалет. Поторгуемся?

— Я не торгуюсь, — качает головой тот, касается стола и ряды мечей на нём исчезают уступая место лукам и арбалетам всех мастей и размеров.

Сотня, не меньше их здесь — это гораздо больше пары десятков у торговца там, рядом с шахтой.

— Если дашь наводку — подскажу.

Наводку… мне бы сам кто-нибудь дал наводку.

Искать просто с самым большим уроном или нормальные статы важнее? Столько играть и так и не научиться играть — это про меня.

Касаюсь выложенного на столе одного за другим разглядывая параметры. В какой-то момент сердце ёкает и останавливается.

Арбалет. «Редкий». Сто семьдесят физурона плюс сто двадцать ядом за пять секунд. И даже не это самое обалденное.

Тридцать процентов шанс окаменения цели на три секунды!

Пятый уровень правда требуется, но это мелочи.

Тридцать один золотой. Я не очень хорошо разбираюсь в ценах, но после моего ржавого медленного ружьишка с «шестьдесят физурона» этот арбалет кажется просто бесценным сокровищем.

— Этот, — тычу пальцем в него и лезу за кошельком. Тип за прилавком с уважением — цена-то немалая и не каждый прохожий может себе позволить такое, — протягивает мне оружие.

Пятый уровень — фигня. Если надо я вернусь на Болота и несколько часов покровожадничаю там. Ради такой конфетки я на многое готов. Почти на всё.

Красивый. Ложе похоже на золотую змею, раздвоенный язык которой — курок. У меня никогда не было такого красивого оружия.

— Нравится? — не удерживается торговец.

Просто молча киваю.

— Спасибо!

Теперь к типу который торгует шмотками — на шесть золотых можно попробовать найти что-нибудь полезное.

Наплечники — я вижу их сразу. Может потому что они стоят как раз шесть золотых. Тоже «редкие». Ничего примечательного. Хорошая защита. Но главное, и это мне очень нравится — регенерация жизни. Небольшая, но вкусная. Регенерация — это то, что экономит зелья лечения. А еще — то, что помогает вытянуть затяжной бой.