Пустоши Альтерры. Книга 2

Илья стоял рядом, сдержанно оценивая машину взглядом. Не сваренная из разных кусков, не кустарно собранная из обломков — вся конструкция была цельной. Заводская сборка или хороший ремонт. Такое не встретишь среди машин, наспех собранных для рейдов.

Мрак продолжал осматривать машину, то наклоняясь, то приседая, заглядывая под днище. Остановился у водительской двери, потянул за ручку. Замок щёлкнул, дверь приоткрылась, чуть скрипнув, не провисла, не повела себя, как створка у старого корыта.

— Сколько она? — спросил он, не оборачиваясь.

Илья заглянул в пыльную табличку.

— Сто тридцать купюр — произнёс негромко.

Мрак кивнул, будто примеряясь к числу в голове. Лоб чуть прорезала складка.

— Это много? — уточнил он, задумчиво.

— Да. — выдохнул Илья — на четверть больше, чем вообще у нас есть.

Караванщик скрестил руки, снова взглянул на машину, задержался на ней чуть дольше. Затем усмехнулся, еле заметно.

— Иди торгуйся — бросил он, чуть кивнув в сторону стойки. — Ты же у нас сын торговца — скривился Мрак.

Илья глубоко вздохнул, собирая мысли. Внутри уже нарастало напряжение, но внешне пришлось сохранять спокойствие.

Делец — мужчина средних лет с загорелым, обветренным лицом — сидел за своим столом, перебирая ржавые детали, словно не замечая, как вокруг сновали покупатели. Одет в кожаную безрукавку, с татуировкой на предплечье, он выглядел так, будто не привык ни к спешке, ни к лишним разговорам.

Заметив Илью, даже не поднялся, только лениво окинул взглядом с головы до ног и вернулся к своим делам.

— Сколько за ту? — спросил парень, кивнув в сторону выбранной машины.

Торговец приподнял бровь с лёгким интересом, затем медленно улыбнулся.

— За квадратную? — протянул он, будто речь шла о какой-то побрякушке. — Бери, сынок, за копейки. Всего-то… сто тридцать купюр.

— Серьёзно? — спросил, скрестив руки. — В таком состоянии? Да у неё двигатель сыпаться начнёт через пару рейдов, а броня — ну ты же сам видишь, на ней жизнь написана.

Мужчина поднял брови и наконец оторвался от стула.

— О-о, да ты у нас знаток! — проговорил он с ленивым сарказмом. — Может, и цену мне назвать хочешь?

Илья выдержал взгляд, не подавая вида, что его задели.

— Слушай, я готов платить — заговорил он ровным голосом. — Давай по-честному: эта машина уже повидала жизнь. Здесь работы на месяц. Скорее уж тебе платить должны за то, что её не сдадут на металл.

Торговец скрестил руки, прищурился, изучая парня, будто решая, стоит ли тратить на него своё время.

— Если тебе не нравится цена, иди ищи другую — отрезал он. — Товар у меня не залеживается.

Илья быстро оценил ситуацию, дешевый блеф не прокатил. Этот человек не собирался уступать просто так. Нужно было попробовать другой подход.

— Я не говорю, что она мне не нравится — сменил тон парень, чуть расслабляя позу. — Просто давай признаем: ей нужен ремонт. Давай, скажем, скинем хотя бы… процентов двадцать?

Торговец фыркнул так, будто услышал первоклассный анекдот.

— Двадцать? Да ты, парень, меня за дурака держишь? — усмехнулся он, махнув рукой на машину. — Эта красотка в порядке. Да, кое-что подправить можно, но она уйдёт без торга. Хоть ты её бери, хоть кто-то другой.

Илья сжал челюсти. Длец явно не собирался уступать. Сделка становилась всё сложнее.

Вектор чувствовал липкие капли пота на спине. Уже использованы все уловки, о которых слышал в Альдене, каждый трюк, каждый хитрый довод, которыми торговцы сбивали цену, а этот упрямец не уступил ни на монету. Каждое слово, каждое давление натыкалось на стену, выстроенную годами опыта.

Торговец, стоя напротив, лениво скрестил руки, не теряя самоуверенной ухмылки.

— Ну, мальчик, всё? Или у тебя ещё есть какие-то аргументы? — проговорил он, будто уже знал ответ.

Илья уже собирался ответить, однако прежде чем успел раскрыть рот, почувствовал, как за спиной двинулся Мрак. Тяжёлый шаг караванщика нарушил тишину. Он выступил вперёд, выпрямился во весь рост и глухо сказал:

— Слушай, друг. У нас есть… — он ненадолго замолчал, хмуря лоб, пытаясь вспомнить, — один-один-ноль купюр.

Делец едва заметно дёрнул уголком рта.

— И нам позарез нужна эта машина — продолжил Мрак, не отвлекаясь. — Давай честно. Пулемёт — говно. Радара нет. Топливного картриджа нет.

Торговец чуть прищурился, молчал.

— Скинь нам… эээ, сколько? — Мрак повернулся к Илье, ожидая ответа.

— Двадцать купюр — быстро подсказал парень.

— Ну вот — продолжил Мрак, будто это было само собой разумеющееся. — А мы тебе гарантируем, ремонт этой ласточки сделаем через тебя. Не сразу, но все бабки отобьешь. И нормальным людям поможешь.

Наступила тишина.

Торговец уже не ухмылялся. Глаза сузились, взгляд стал изучающим. Руки всё ещё были скрещены на груди, теперь не в ленивом равнодушии, а в напряжённом раздумье.

— Хм — протянул он наконец.

Илья чуть подался вперёд, ощущая перемены. Торговец провёл языком по зубам, будто пробуя на вкус собственные мысли.

— Ты откуда? — вдруг спросил он у Мрака.

— Из Краегора — коротко ответил тот.

Мужчина посмотрел на него пристально, словно пытался что-то вспомнить. Затем усмехнулся, уже иначе — не с насмешкой, а с лёгкой тенью старых воспоминаний.

— Я когда-то тоже караванил — пробормотал он, наконец убирая руки с груди.

Торговец внимательно изучал их, словно пытался разобраться, кто перед ним — обычные проходимцы или люди, с которыми можно иметь дело. Лицо оставалось непроницаемым, в глазах читалась легкая заинтересованность. На секунду он вновь перевёл взгляд на машину, будто проверяя, действительно ли эти двое собрались её покупать. Затем медленно кивнул в её сторону.

— И кому берёте? — спросил он, лениво, словно безразлично.

Мрак чуть прищурился, словно взвешивая, как именно сказать. Однако с ответом не тянул.

— Себе — проговорил спокойно, без лишних объяснений.

Торговец не изменился в лице, лишь тонкая усмешка тронула уголки губ.

— Себе, значит — повторил задумчиво, снова оглядывая машину. — Клановые?

— Были. Сейчас одиночки.

— Давно в пустоши?

— Я пятнадцать лет. А этот — кивнул Мрак на Вектора — неделю. Но позывной получил уже в первом рейде.