Пять веселых повестей

–  Ах, это ваш? А как же к нему попал?

–  Н-не знаю…

–  Не знаете? А может, он украл у вас?

При слове «украл» милиционер грозно двинулся к кассе. Нытик съежился. Надо было спасать его!

–  Нет, он не украл. Вовсе не украл… - быстро заговорил я, обращаясь то к кассирше, то к милиционеру.
– Он не украл. Это я сам дал ему. Просто так, на время… Поносить…

–  Ах, поносить дали?
– еще сильнее возмутилась кассирша.
– Так вы свой паспорт у администратора получите. Вход с улицы, за углом.

Кассирша уселась на свое место.

Вся очередь весьма неодобрительно оглядывала нас с Витькой. А одна ехидная гражданка, из тех, что всегда вмешиваются в чужие дела, поджала свои тонкие губы-полоски и спросила:

–  У вас что же, молодой человек, один паспорт на двоих? Очень оригинально!

Я снова навалился на знакомый уж мне деревянный подоконничек.

–  Отдайте мой паспорт. Отдайте!

Но кассирша не обращала на меня никакого внимания. Она вновь глядела только на билеты и деньги да отрывисто повторяла:

–  Вам какой ряд? Вам за какую цену?

–  Отдайте мой паспорт!

Люди в очереди стали возмущаться и оттирать меня от окошка.

–  Не мешайте, молодой человек. Не задерживайте очередь. Вам русским языком сказано: получите у администратора!..

ПАСПОРТ В ПЛЕНУ

Итак, мой паспорт оказался в плену.

Администратор был взъерошенный, злой человек, который, казалось, не спал двадцать ночей подряд. Он сидел в маленькой голубой комнатке. В стене, за его спиной, было проделано полукруглое окошко, закрытое голубой, под цвет комнаты, фанеркой. В окно то и дело стучали, но администратор не открывал его, а только пожимал плечами и произносил все время одну и ту же фразу: «Вот люди! Вот люди!..»

Войдя в комнату, я вздрогнул и спрятался за раскрытой дверью - так что со стула, стоявшего в уголке, меня не было видно. На этом самом стуле сидел, опираясь на палку с толстым гнутым наконечником, мой сосед по читальне - добрый лысый дядя.

Администратор заметил меня, но не обратил никакого внимания. Он пристально следил за своими пальцами. А пальцы его барабанили по стеклу, лежавшему на столе и уже треснутому во многих местах. «Добарабанился!» - подумал я.

Лысый дядя между тем говорил:

–  Поймите, что ко мне приехал зять из Актюбинска. Я не видел его уже пять лет!

Администратор продолжал барабанить, следя за пальцами, словно боялся сбиться с мотива.

–  Может быть, и ваша дочь скоро выйдет замуж. И у вас тоже будет зять.

–  Моя дочь учится в третьем классе, - буркнул администратор, не поднимая головы.

–  Ну, так она лет через десять выйдет замуж.

Стекло стало слегка потрескивать.

–  Ну, хорошо, хорошо… Допустим, ваша дочь никогда не выйдет замуж и у вас вообще не будет зятя.

«Допустив» это, администратор так хватил кулаком по столу, что стекло разлезлось в стороны, как по швам, по трем старым трещинам.

–  Успокойтесь, пожалуйста, - мягко сказал лысый дядя.

–  Да что вы меня успокаиваете, как ребенка! В Москву каждый день приезжают десять тысяч зятьев, и я не могу всех их устроить вместе с тестями на девятичасовой сеанс. Не могу!.. Зятьев - тысячи, а сеанс - один. Идите, пожалуйста, сейчас - на дневной.

Но мой зять приехал в командировку, и он не может днем.

–  А я не могу вечером!

Тут зазвонил телефон. Администратор снял трубку, и лицо у него вдруг стало милым, приятным, а волосы, казалось, причесались сами собой. «Нет, он, кажется, прекрасно спит по ночам!» - подумал я.

–  Здравствуйте, Лев Петрович, - замурлыкал администратор в самую трубку, точно боялся, что Лев Петрович его не услышит.
– Да. Пожалуйста, пожалуйста… Наши двери гостеприимно раскрыты для вас. На любой! Конечно, на любой! Да хоть целый ряд занимайте.

–  Значит, у вас все-таки есть билеты на девятичасовой сеанс?
– раздался вдруг дрожащий голос дяди, который в этот момент был не таким уж добрым.
– Льву Петровичу, значит, и без зятя можно, а мне…

Администратор замахал руками: дескать, ладно, получите свои билеты - только разговаривать не мешайте!

Повесив трубку, он порылся в ящике стола, достал оттуда маленький квадратный листик, поднял глаза, чтобы найти ручку, и тут, наконец, обратил на меня внимание:

–  А вам что нужно?

Я подошел поближе и увидел, что паспорт мой преспокойно лежит на краю стола.

–  У меня вот… отобрали…

Администратор поспешно схватил паспорт и переложил в ящик, точно я мог стащить его и убежать.

–  Паспорт, молодой человек, вы не получите. В школу отошлем!

–  Отдайте паспорт… Я больше не буду. Никогда не буду… - угрюмо пообещал я.

Тут лысый дядя, который снова стал добрым, узнал меня и приветливо поднялся ко мне навстречу.

–  A-а, старый знакомый? Какими судьбами? За что арестовали ваш паспорт?

Повернувшись к администратору, он прижал палку к груди и заверил:

–  Мальчик не мог сделать ничего плохого.

–  Он не мальчик!
– зло отчеканил администратор.
– Был бы он мальчишкой - тогда другой разговор. А то ведь вполне взрослый, самостоятельный человек. Паспорт уже имеет!

Господи, и как же мне надоели эти разговоры: «Был бы он мальчишкой - тогда другой разговор…» Как я хотел поскорей положить паспорт на место, в восьмой том Малой советской энциклопедии, и поскорей вернуться в свои милые и симпатичные тринадцать лет! Как я хотел!.. Но сделать это было не так-то легко.

–  Хорошо. Допустим, что он взрослый человек, - продолжал заступаться за меня добрый дядя.
– Но он все же не мог совершить ничего дурного. Я видел недавно, с каким подлинным упоением читал он книгу. А человек, любящий литературу, не способен на дурные поступки. Не спо-со-бен! Литература поднимает, возвышает, очищает… Тут какая-то ошибка. Он не мог сделать плохого.

–  Ошибка? Не мог сделать?!
– Администратор с жалостью взглянул на лысого дядю: как, мол, плохо вы разбираетесь в людях.
– Да он, если хотите знать, передал этот паспорт какому-то своему дружку, не достигшему положенных шестнадцати лет, чтобы тот незаконным путем купил билет в кассе!

Добрый дядя взглянул на меня, как бы спрашивая: «Неужели вы это сделали?» Я опустил голову. Видя мое смущение, администратор совсем уж разошелся:

–  Не получит он свой паспорт. Не получит! Учить их надо!