Ротмистр Гордеев
Шрифт:
Что за хрень? Где такое выкопали?
– Ну что, господин Гордеев, рад, что вы пришли в себя, - говорит врач (а кто ж ещё это мог быть?).
Порываюсь поправить эскулапа, сказать, что моя фамилия Шейнин, но потом одёргиваю сам себя. Может ну его.. Рано вскрывать все карты. Побуду какое-то время Гордеевым, а там будет видно.
– Я тоже этому рад.
Доктор будто не верит своим глазам, смотрит на меня как на неведомую зверушку. Неужели считали, что не очухаюсь? А вот хрен вам! Помирать нам рановато! Дел по горло!
– Давайте знакомиться.
– Очень приятно, Сергей Иванович!
– Взаимно, - любезностью на любезность отвечает эскулап.
Начинается стандартный медицинский осмотр: меня всего выслушивают, простукивают, прощупывают, заставляют открыть рот.
Я послушно следую приказам.
– Что ж, голубчик! – удовлетворённо крякает Обнорский. – У меня для вас хорошие новости – вы пошли на поправку. Неделька, максимум – полторы, и вас можно выписать из госпиталя.
– Куда выписать? – осторожно спрашиваю я.
Врач мрачнеет.
– Разумеется, в действующую армию. Бить японцев, куда ж ещё?!
Каких, блин, японцев? Мы что за то время, что я в больничке валяюсь, успели сцепиться со Страной Восходящего солнца? Интересно, чего не поделили – те самые Курильские острова?
– Доктор, - медленно говорю я, - простите за глупый вопрос, но у меня что-то вроде как его… амнезии что ли… Не помню почти ничего…
– Бывает, - соглашается врач. – Так что вы хотите узнать?
Вообще вопросов вагон и маленькая тележка, но я начинаю с главного:
– Война с японцами давно идёт?
– Да как началась девятого февраля 1904 года, так уже почти полгода идёт и конца и края ей не видно.
Мой мозг взрывается! Какой, твою в душу мать, февраль 1904 года?! Тогда не то что меня - моего деда, а то и прадеда в проекте ещё не было!
Галюники, ну галлюцинации то есть… Только больно уж всё реально выглядит для этой самой галлюцинации…
Доктор неправильно толкует мои эмоции.
– Ничего страшного, - успокаивает он. – Память к вам обязательно вернётся, только надо немного времени. Отдохните немного, придите в себя.
В волнении я сам не заметил, как вытащил из-под одеяла восьмиконечную звезду.
Врач заметил её, во взгляде мелькнуло удивление.
– Надо же… А в бумагах ничего не сказано, насчёт того, что вы у нас, оказывается, охотник на демонов.
Я снова чуть было не подавился собственной слюной.
Демоны… Точно крыша поехала на почве контузии! А лежу я, наверное в дурке, странно только что не в смирительной рубашке. Видимо, не буйный, но это пока.
Логично предположить, что и доктор – никакой не доктор, а такой же псих, как и я. Отсюда 1904 год, война с японцами и демонами…
Насколько мне известно, в спор с психами лучше не встревать, нужно со всем соглашаться. Охотник на демонов, так охотник на демонов.
– Наверное, в суматохе не разобрались, - подбираю максимально нейтральный вариант я.
– Да уж… Суматохи хватило, - соглашается Обнорский. – После сражения
при Ляоляне, мы буквально зашивались, счёт раненых шёл на тысячи.– И чем оно закончилось, это сражение?
– Генерал Куропаткин отдал приказ об отходе на главную позицию, - помрачнев, сообщает врач.
Понятно, нашим надрали задницу… Стоп, я что сам начинаю верить во всю эту чушь?
– Но вы не переживайте, сейчас вы находитесь в глубоком тылу и вам ничего не грозит, - успокаивает Обнорский. – Кстати, вернётесь в часть – обязательно поставьте штоф водки вашему ординарцу. Он вас на собственном горбу в госпиталь приволок.
– Обязательно, - киваю я, хотя понятия не имею, о каком ординарце идёт речь.
Вижу по выражению лица, что Обнорскому очень хочется о чём-то меня спросить, причём явно не из области медицины. Наконец, эскулап решается.
– Скажите, голубчик, а каково это с демонами сражаться? Говорят, японцы поднаторели в этом искусстве – порой таких созданий призывают, что его и убить-то нельзя.
– Любого можно убить, - машинально говорю я и тут же смолкаю.
Как бы не сболтнуть чего лишнего…
– Понимаю, - кивает собеседник. – Военная тайна?
– Именно, - подтверждаю я.
Закончив со мной, Обнорский переключается на бородатого соседа.
– Ну-с, как ваши дела?
Из разговора я узнаю, что сосед – капитан, командир артиллерийской батареи. Его тоже ранило в битве при Ляоляне.
Если и капитан псих, то почему именно артиллерист и рубка при Ляоляне, а не какой-нибудь Наполеон после Ватерлоо или Бородино… Ну не могут люди трогаться кукухой на одной почве!
Так, на сон это не похоже. Бред сумасшедшего? Если и бред, то слишком детальный и продуманный до мельчайших деталей.
В общем, вариант с психическим заболеванием отправляется в мусорную корзину. Будем исходить из того, что такова реальность, а в ней надо как-то обустроиться и жить. Дальше? Дальше будет видно, что к чему.
Обнорский, завершив обход, вышел из палаты.
Сосед бородач облегчённо вздыхает и поворачивается ко мне:
– Ну что, очухался, Николя?
– Простите, это вы ко мне?
Артиллерист смеётся.
– А к кому ещё? Неужели не помнишь меня, Коля? Мы вместе кутили в Порт-Артуре в заведении мадемуазель Коко! Ты тогда увёл у меня из-под носа красивую кореяночку… Дело чуть до дуэли не дошло. Но потом мы помирились и даже выпили на брудершафт, - продолжает улыбаться капитан.
– Амнезия, - вздыхаю я. – Даже имени своего не помню.
Взгляд артиллериста становится серьёзным.
– Крепко ж тебя приложило, братец! Ну да ничего, наш Обнорский даже безнадёжных на ноги ставит, а уж ты наверняка скоро снова вернёшься в бой и будешь лупцевать япошек.
– Да вроде они и сами не прочь дать нам сдачи, - говорю я, вспоминая школьные уроки истории.
– Это да. Самураи тоже не лыком шиты и шапками их не закидаешь. Ничего, русский солдат всё равно победит! – патетически провозглашает капитан.