Серебряный город мечты

Поднимает потёртую крышку.

Пробегает по клавишам, которые, сменяя «до» на «ля», звучат. Утопают под тонкими пальцами то белые, то чёрные полосы. Разносится что-то весёлое и беззаботное, летит над широкой чернотой реки, что сотни огней, вытягивая и размывая, отражает.

Плещется о гранитные берега.

И вода в ночном свете города сверкает, гипнотизирует, завораживая таинственным блеском и переливом, захватывает дух, однако… я смотрю на Север.

Она тоже… захватывает.

Не отвести взгляд от прямой спины и узкой талии, на которую руки положить невыносимо тянет, притянуть, разворачивая, к себе, чтобы после на это самое пианино усадить и платье задрать или с плеч тонкие лямки спустить.

Избавиться от наваждения.

И мысли, что шея у неё длинная, красивая. Перекинуты на одну сторону белоснежные волны волос, которые на кулак можно было б намотать, пропустить между пальцами, и к себе для поцелуя её за затылок притянуть.

И только нежно с ней бы… не вышло.

— Меня бабичка учила, — Север, склоняя голову и прислушиваясь к звучанию, рассказывает легко, не знает о чём, глядя на неё, думается. — Благородная девушка должна уметь танцевать, петь и играть минимум на двух музыкальных инструментах.

— И ты умеешь?

— А я благородная?

Чёрную бровь, взирая через плечо, Ветка поднимает иронично.

Но… пожалуй, да.

Есть в ней при всей взбалмошности что-то такое, неуловимое, однако ощутимое. Голубая кровь, белая кость…

— Даже бабичка признала, что максимум, на который я способна, первая часть «К Элизе». И то… это издевательство над классикой.

Которое Север демонстрирует.

Исполняет.

Решает, что в четыре руки измываться над Бетховеном куда интересней, а поэтому на самый край стула она двигается, вцепляется в меня, заставляя рядом сесть. Показывает на белые клавиши, объясняет, какая из них и что.

Берёт мою руку в свою, чтобы непонятно правильно поставить.

Вот только… слушать её получается хреново.

Не вникается.

Пропускается мимо, когда она… так близко. Ощущается жар, чувствуется запах духов, скользят по щеке светлые волосы. Горят, когда она поворачивает голову, северным сиянием самые незабываемые на свете глаза.

Примагничивают.

Как и губы, которые, дразня, шевелятся.

Север улыбается.

И улыбка её становится чуть растерянной, когда прядь волос я ей за ухо заправляю, не убираю руку, ведя, едва касаясь, по шее. Наклоняюсь, поглаживая большим пальцем скулу, прохладную от ночи кожу.

А она, так и не договорив, замолкает.

Не отводит взгляд.

Лишь закрывает глаза, когда её губ я осторожно касаюсь. Целую, обхватывая лицо руками, боясь, что вот сейчас она оттолкнет и мне тогда останется только подохнуть, потому что здесь и сейчас без неё совсем никак.

Мне нужна Север.

Её прикосновения, что неожиданно робкие, но всё одно опаляющие, сносящие все запреты и ограничения. Её запах, от которого понимается и хорошо формулируется что есть такое токсикомания и синдром зависимости. Её тело, которое за сегодня я мысленно раздел уже сотню раз и в красках представил, что и как с ним сделать можно.

И для меня всё решилось ещё днём, когда Ветка-Кветка прилетела, повисла уже знакомо на шее, оставила на щеке быстрый поцелуй, от которого в голову ударило, прострелило на вылет.

Она же спросила, отстраняясь, где Дарийка.

Что в Питер на все майские с родителями улетела…

— Поехали домой… — я прошу.

И когда я успел затянуть её к себе на колени, не сообразить.

Шумит в голове, ухает, и вызвать такси оказывается задачей очень сложной. Куда сложнее, чем задачи по термодинамике, кои на первом курсе по полночи разбирались и всё одно решались неправильно.

Всем задачам, взятым вместе, не сравниться с той, что о Север.

Которая в лифте, руша последние сомнения, целует сама, прижимается всем телом. И рубашка второй раз за вечер её руками расстегивается, остается, нетерпеливо срываясь, где-то в коридоре, в котором на стены мы беспрестанно натыкаемся.

Толкается не глядя дверь моей комнаты.

И на кровать первой падает Север, увлекает, не разрывая уже бессчетный поцелуй, за собой. Протестует, когда я всё же отстраняюсь, тянусь к ящику тумбы за презервативами. Она же смотрит.

Широко распахнутыми глазами, в которых осталась одна чернота.

Покраснели и опухли губы.

Заиграл на щеках румянец, когда к её груди я спускаюсь.

И смущение.

Что, оказывается, всё ж бывает и у Кветославы Крайновой.

— Димыч…

Она скребет пальцами уже сбившиеся простыни, выгибается. И внизу живота, над гребнем кости, тянется чёрная вязь слов…

…слов, чтоб приличных, не остается совсем. Они растворяются в раздражении, в дикой злости, что глаза застилает, размывает открытое после полученного уведомления сторис, на котором Кветослава Крайнова в компании, мать его, Алехандро танцует в каком-то баре.

Одиннадцатый час вечера.

Прага, бар, Север.

Кто ещё, как не она, может вот так… Попрыгунья Стрекоза.

Моя.

Можно признать.

Сказать хотя бы себе, что, как и сто лет назад, мне нужна только Кветка-Ветка. И это с ней, а не с кем-то ещё сносит напрочь голову и здравый смысл. Это её хочется убить и вместе с тем затолкать в ближайшее безлюдное место, чтобы взять. Это с Север так, что каждую секунды, каждое чёртово мгновение жизни проживаешь