Сгусток Отроков

— Располагайтесь. Если что охота пожрать, выпить — боту заказывайте. Так, как вас звать-то?

— Сеня.

— Шелдон.

— Не стесняйтесь, разваливайтесь. Сейчас запущу одну игруху, крышу снесет. На восьмерых как раз…

На улице солнцепек и разгар дня, а у него, как обычно все наглухо зашторено.

В просторных, залитых РГБ-подсветкой от светодиодных лент апартаментах и правда много где можно пристроить свою пятую точку.

Дети (сколько бы они не заявляли, что они уже взрослые!) распластались по мягким подушкам, принимающим индивидуальную удобную форму с учетом тяжести и жесткости каждого.

— Лови.

— Спасиб.

Бутылочка холодненького нефильтрованного. Вышедшая из капсульного отсека холодильника. Сваренная роботами где–то в подземных фабриках, расстилающихся под всем городом. И старым, и новым…

— На вкус все такое же дерьмо?

— Твое любимое. Все, как тебе нравится, Нэл.

Настоящее пиво, скрафченное людьми — гораздо приятнее. Да вот производство на потоке различных компаний — все в прошлом. Теперь — только единичные бочонки, и никогда не знаешь, какое попадется у незнакомых умельцев. Пара-тройка ребят в поселении навострились его варить, к ним и захаживаю обычно. Долго их напиток не хранится, потому до Бахчисарая и Фатиха доносить его не с руки.

Большей популярностью у людей пользуются браги, медовухи, крепкие настойки и самогон. Хранятся куда дольше.

Роботы производят алкоголь на автомате, с невесть откуда берущимися ресурсами, обеспечивают потупевших выпивкой и провизией… Но все это — не совсем то. Не естественно. Без… души?

Вкус — всегда одинаковый. Нет изъяна в ту или иную сторону, нет неровной кислинки или ошибки в пропорции рецептуры. Все — слишком ровно.

Вот и эта бурда с этикеткой «Пиво ГОСТ 31711–2012» — слишком никакое. Плохим назвать язык не повернется. Функцию выполняет, вкус имеется, насыщенный, классический… Слишком классический. Слишком неизменный. Такой, что уже достал. Ну — меня достал. Фатиху — все нормально, все устраивает. Мужик крепко пустил корни и не хочет вылупляться из зоны комфорта. Кормят, поят, прохладно среди жаркой ночи. Ему и мечтать больше не о чем.

Игрушка, которую любезно предложил хозяин под пиво мне и под разные «классически-вкусные» лакомства и шипучку детям, довольно заковыристая. Яркая цветастая графика, эффекты… Выкидывание с арены, заработок очков, социальная часть в реальности… Погружает с головой. Особенно подростков, доселе не державших джойстик с тактильной отдачей в руках в принципе.

Увлекательно, ничего не скажешь.

Какие же чудеса творили раньше люди в образованных творческих группах со смекалистыми и подкованными программистами… Сейчас про групповое творчество все позабыли. Максимум, музыкальные группы остались… Хотя и это лишь сборище люда, вместе ловящих ритм. Походу — один из первобытных инстинктов и зачатков искусства. А, ну и конечно группировки анархистов, своеобразные бандитские ячейки. Это скорее стаи, со своей иерархией и вожаками. Создать нечто абсолютно новое, с нуля… Нет. Это уже больше невозможно.

И мне необходимо это исправить. Я хочу это исправить. Хотя бы — попробовать.

И потому не в игрушки пришел сюда играть в кои-то веки.

Фатих тот еще кадр, не знаю, на что рассчитываю, но с давним другом все перемолоть за бутылкой «никакого» пива и затем уйти, не попрощавшись — просто так не могу.

Спустя некоторое время пришла пора отвести в сторону друга и поговорить по душам наедине.

Пусть дети развлекаются… Правда, так и передумать еще могут уплывать прочь от благ цивилизации прошлого. Но — я им не хозяин, не диктатор. Ребята вольны сами решать.

— Фатих, отойдем на балкон?

— Курить начал таки?

— Не, поболтать охота о том, о сем…

— Кристюха, ты с нами? Вместе веселее дымить.

— Нет, идите, парни. Я с ребятами…

Крис даже не пришлось делать вид, что ей хочется остаться, как мы обговаривали. Игра и правда затянула ее по самые уши, не меньше ребятишек с окраины. Так живо елозит из стороны в сторону, пытается увернуться от несуществующих преград в воздухе, ожесточенно тычет по кнопкам и куркам… Я только рад за нее. Пусть отвлечется. Последние дни, над моим практически мертвым телом — уже настрадалась.

На балконе не шибко просторно. Столик, да стулья. Зато вид на Крым…

С высокого уголка в Бахчисарае открывается дивный пейзаж. Изящная картина, на которой высокие скалы величественно обрамляют город, создавая впечатляющий каркас вокруг него. Вдали простираются живописные долины, утопающие в зелени и обволакивающие легкими завитками тумана. Ниже раскинулись ухоженные сады и узкие улочки, словно вырезанные из камня. Небо ясное, прям лазурное полотно, а солнце придает окружающему миру теплый золотистый оттенок.

Нежный бриз. Охлаждает разгоряченное лицо, еще не пришедшее в норму после хирургии.

Сердце забилось сильнее и чаще. Этот стук успокаивает, сводит реальность в единое целое, приводит в чувства. Спокойствие. Восторг. Благоговение перед монументальной красотой природы и ее величием.

Если бы только не клятый багровый Минотавр, так сильно выбивающийся из этой идиллии. Вот что ж ты за зараза такая, и почему все никак не исчезнешь…

— Так чего хотел?

Фатих закурил едкую сигарету с лейблом «Ява». И тут же закашлялся.

— Почему не бросишь? Самого ж уже наизнанку воротит, так и скопытиться недолго…

— Ты ж наверняка слыхал в старых подкастах «Телеовощей» выражение: «Мыши плакали, кололись, но продолжали жрать кактус.» Вот это про меня, собственно. Только они говно-сериалами давились, невесть зачем, а я… Вот. Наглядный пример.

Фатих выпустил из ноздрей струйки дыма и опять закашлял.

— Или хоть перейди на что полегче… Не знаю, как у вас там, у курильщиков, «Повкуснее» — есть выражение? Тут от одного дыма тошно и горько.

— Может, и попробую как-нибудь. На складах этой гадости — завались. И не портится, что самое главное!

— И странное. Ты не думал, почему?

— Ну, табак…

— Даже на пачке тут год написан. И этот год прошел полвека назад.

— Но — как новенькие! И я смотрел документалку, все это фигня формальная была, типа, нельзя без срока годности…

— Ага, а еще пингвины с Венеры. Вместе смотрели эту муть.

— Но крепкие до сих пор!

— Вот именно. Какой химозой твой табак накачали, что «Ява» до сих пор штырит тебя, как надо.

— А…

Фатих махнул рукой, затянулся и выбросил бычок по ветру.

— Хотел чего, мораль прочитать?

— Я решился все-таки свалить.

Усмехнувшись, Фатих зажег еще одну сигарету.

— Думал, это пьяный бред, а ты в самом деле?

— Ну… да.

Неловкая тишина. А чего я ожидал? Да ничего, наверное, но сообщить другу обязан.