Сгусток Отроков

Подвожу итог: восемь шатров. Тёмно-синий — четыре человека. Чёрный — трое. Зелёный — трое. Красный — двое. Серый — двое. Тёмно-бордовый — двое. Светло-коричневый — трое. Оранжевый — двое. Всего двадцать один человек, и каждый по-своему пытается выжить в этом неизвестном испытании.

Это из тех, что я увидел. Впереди уже должен быть шатер Фатиха, и парочка вроде еще с чужаками. Соперниками. Врагами. Союзниками?

Мир закружился. Равновесие. Где ты. Трава. Земля. Холодная.

Я вновь отхожу от шатра и костра, где взглядом провожает седовласый Фасилитатор. Кристина только что меня поцеловала.

Просто стоять на месте — бессмысленно. Фатиха давно уже не видно, и эти десять минут давно превратились в пятнадцать. В голове мелькает мысль: куда он подевался, что могло его задержать? Нужно найти его, пока ещё не поздно.

Мир кружится. Волнами. Укачивает. Я же уже это делал…

Отправляюсь в сторону, откуда последний раз слышал его голос. Темнота сгущается, словно липкая смола, проникая в каждый уголок, скрывая людей в своём холодном объятии. Шатры разных цветов мерцают впереди, все кажутся одинаковыми — как потерянные обломки, затерянные среди камней и травы. Огоньки костров то тускнеют, то разгораются вновь, создавая игру теней, превращающую всех в бесформенные силуэты.

Тошнит. Кислый привкус слюны. Свет от огня, звезд — любой источник оставляет трассировку не меньше, чем от быстрых движений палочек юнцов-фехтовальщиков. Только сейчас… Как-то все медленно. Вязко.

Быстрее.

Вот и шатёр Кайла — тёмно-зелёный, как и его спокойный, рассудительный взгляд. Он должен был спать, но его здесь нет. Внутри шатра пусто, на его месте лишь мятая, покинутая постель. Что-то не так. Кайл обычно не из тех, кто нарушает установленный порядок. Фатих и Кайл — оба исчезли, словно растаяли в этом холодном воздухе.

Звон в голове. Стоп. Я не заглядывал в общий шатер. Треск. Звон. Свечение.

Прохожу мимо нескольких шатров, наткнувшись на разговоры, приглушённые и напряжённые. Кто-то начинает всматриваться в темноту, будто предчувствует приближение чего-то неладного. Спотыкаюсь о камень и выпрямляюсь, удерживаясь от падения. Гнев нарастает — Фатих не может просто исчезнуть, он упрям, но не глупец.

Нет. Я упал. Я на коленях. Под пальцами трава, под ногтями чернозем. Двое парней, что меня только что проводили нелестно, еще говорят невдалеке. Голоса правда мутные, жуткие….

Понятно. Мне все в единую микросекунду стало понятно. Я вижу. Слышу. Еще раз проходя путь вдоль шатров. Каждый из этих людей несет в себе историю, полную боли, страха и отчаяния. Некоторые из них вырываются из порочного круга, другие лишь погружаются глубже. И вот, среди этих обветшалых шатров, среди тепла огней и тягучего тумана ночи, открываются трагедии, которые разрушают их изнутри.

Туман. Густой и вязкий. Вспышка. Волны размытой реальности.

Под шатром серого цвета — двое мужчин, один с острым лицом, второй с потерянными глазами. С острым лицом долго что-то шепчет соседу, его слова гулкие, неразборчивые. Сосед кивает, но его глаза пусты, и только дрожь в руках выдает страх. Они выглядят, как остатки прошлого, не знающие, куда двигаться дальше.

Я слышу… Я вижу… Вижу насквозь. Понимаю их. Вижу чуть раньше, пока меня не было рядом…

— Мы здесь зачем… да…

Говорит тот, что с острым лицом, и его голос ломается. Он смотрит на соседа, но ответа не получает. Это просто привычка: говорить, чтобы не быть в полной тишине. Кажется, что их история гораздо глубже, чем можно понять. Этот взгляд в пустоту, дрожащие руки… Похоже, их поселение было разрушено, возможно, они потеряли всех, кого знали. Остаётся лишь слабый проблеск надежды, который держит их здесь, но тот, что с потерянными глазами, похоже, уже давно сломался.

Чуть дальше — под шатром зелёного цвета сидят трое: светловолосый учёный, массивный воин и девушка с татуировкой на плече. Они выглядят более уверенными, но у каждого есть своя тёмная сторона.

Вспышка. Гром? Кажется, гром… Поток света от ученого. Учёный, по имени Ясир. Я знаю имя, даже не узнав его тогда.

По-прежнему пытается что-то записывать в блокнот, его пальцы быстро бегают по строчкам, а взгляд тосклив. Он понимает, что все его знания не помогут здесь. Что-то внутри него потеряно — возможно, вера в то, что наука способна помочь выжить в этом мире.

— Ты ведь знаешь, что это бессмысленно, да?

Это шепчет девушка, глядя на него. Её глаза печальны, но она не хочет показывать слабость.

— Знаю…

Ясир продолжает писать, но отвечает.

— Но я не могу иначе. Без этого… ничего не имеет смысла.

Девушка отворачивается, чтобы скрыть эмоции. Возможно, она потеряла кого-то близкого, и теперь её единственная цель — не умереть самой. Почему возможно? Так и есть. В её татуировке есть что-то личное, что-то важное. Она напоминает себе, почему продолжает бороться. Имя человека, которого больше нет, или символ утраченной жизни.

Реальность возвращается в норму. Я лежу на земле, на боку. Голова прислонена к траве, что щекочет щеку. Встать.

Колени дрожат. Но ничего. Я на ногах. Галлюцинации усугубляются… Лучше бы безмолвный минотавр или жуткие сфинксы.

Дальше к шатрам.

Массивный воин, которого называют Вар, бросает хмурый взгляд на обоих. На ученого Ясира. На девушку Ксандру.

Опять я вырван из настоящего в пелену забвения и происшедшего. Все что вижу — в волнах, также, как при подводном плавание в море… Никогда не плавал в море. Только в симуляции. Но эффект очень близок.

Мыслить могу поясней. Логичнее прошлого раза. Не теряюсь в связи настоящего и фантазий.

Недолго музыка играла. Буквально.

Музыка на фоне, что тогда у шатров. От флейт, струнных, свежих и новых инструментов. Такая живая.

Утихла.

Опять отнесло назад в мираже. Массивный воин, которого называют Вар, бросает хмурый взгляд на обоих. На ученого Ясира. На девушку Ксандру. Резко, стараясь отгородиться от их боли, говорит гулко, но невероятно ясно при том.

— Знаете, мне плевать на ваши теории и воспоминания. Я здесь, чтобы жить. А это значит, что нужно держаться вместе и не давать слабину.

Он не смотрит в глаза, словно боится увидеть в них своё собственное отчаяние. Вар терял слишком много на своём пути, и теперь боится привязаться к кому-либо снова. Эти двое для него — компаньоны. Он для них — тоже. Внезапные, неожиданные. Вынужденные.

Под шатром тёмно-бордового цвета — спорящие мужчина и девушка. Их голоса уже стихли, остаются лишь тяжёлые вздохи. Мужчина, по имени Олег, пытается что-то объяснить, но его руки сжаты в кулаки, словно он готовится защищаться от нападения.