торжественный фасадПарижской оперы. И был высок, великТриумф крылатых Муз, божественный парад.Я помнил те венки, простертые в закат,И надпись «Poesie Lyrique».Я жил в Париже целых восемь лет,Уехал тридцать лет тому назад.Там жили русские поэты. Больше нетВ живых почти ни одного. Конь БледУмчал их в тот, небесный вертоград?В
землице Франции они лежат.Они писали русские стихи.Они из-за кладбищенских оградКивают мне: — Хотелось бы, собрат,В Россию… А? Да где ж: дела — плохи.В землице русской? У березок, в ряд?Нет, вряд ли. И мечтать напрасный труд,Что наши трупы въедут в Петроград(Что бронзовые Музы осенятХрам Эмигрантской Лирики?). Капут.А вот стихи — дойдут. Стихи — дойдут.