Пыль звездную рассвет клюет по зернышку…Не прячь лицо!Его земле яви!Взойди на пышный трон и здравствуй, солнышко!Своих детейна жизнь благослови.Расплавься, растворись в медовом воздухе.Заставь сверкатьразболтанный ручей.И всюду разбросай густые ворохисоломенных,пронзительных лучей…Молюсь и верю ласковому пламени.Стою над мокрой жертвенной плитой.Хочу,чтоб мы в тебе, как рыбы,плавали,чтоб стала вдруг прозрачною ладонь.Хочу,чтоб ты вошло в сады напевные,чтоб ты смолой застыло на коре,чтоб ты толкалось — доброе и спелое —в оранжевойшершавой кожуре…Сияй, светило!На колени падаю,кладу на камень серебро монист.Пусть осенью над сизой Урубамбою,затвердевая,шелестит маис.Пусть псы сторожевые перетявкиваютсяи нюхают густую синеву.Пускай мурлычет пума и потягивается.И рвет когтями мятую траву…Пусть
я найдувсе, что в ночи потеряно,внимая тихим голосам судьбы…Пускай в лесных чащобах,в пряной теменистоят крутые светлые столбы.Пускай они сияют, снизошедшие.Пускай их стороной обходит зверь.Пускай к ним прикоснутсянаши женщиныи нам к весне подарят сыновей…Грянь, солнце, грянь!К тебе вершины ластятся.Сейчас туманы обратятся в прах…Смотри:уже крестьяне в пояс кланяютсяна хлопковыхи рисовых полях…Взойди на трон, зерно благоуханное!..В слезах мои ладонии в крови…Я – инка.Я – твой раб.Твое дыхание.Клянусь тебе. Молюсь тебе. Живи!
2. Провожающая солнце
Я понимаю прекрасно,что день тебя утомил…Как мало у ночи красок!Видишь: чернеет мир!Подули черные ветры.Зреет в траве роса.Сухие черные веткицелятся мне в глаза.Спеют черные бунтыв самом забитом рабе.Черное тело пумыскользит по черной тропе…Пожалуйста, возвращайся!..Звезды мигают нервно,и каждая —как укор.На фоне черного неба —черные гребни гор.Черные птицы откаркались.Земля — черна и пуста.В бездонной реке,накапливаясь,ворочается чернота.Вода, как чума, бессовестна.Она накрыла меня…Ночь, наверное, созданадля ожидания дня…Пожалуйста, возвращайся!..Молчанье живет для криков.Для бури создан покой.Змея рождена для крыльев.Для холодов —огонь…Тяжесть ночного игалюди по снуволокут.По черным морщинам инкабесцветные слезытекут.Не зря умирают ночью,мучаясь и хрипя…Я полон завтрашней новью!Я очень верю в тебя!..Пожалуйста, возвращайся!
«Да осенит вас Южный Крест…»
Да осенит вас Южный Крест,названия —почти как музыка.Хибарки посредине мусора,да осенит вас Южный Крест…Стада,уставшие пастись.Голодно-царственные гаучо.И птицы —крохотнее бабочек.И бабочки —с размахом птиц…Да осенит вас Южный Крест,ветра,пропахшие корридами.Леса с небритыми герильями,да осенит вас Южный Крест…Крадущиеся по горамзакаты жирные, кровавые.И суматохикарнавальные.И стадионкак будто храм…Да осенит вас Южный Крест,неумирающие деспоты.И узники с глазами детскими,да осенит вас Южный Крест…Хрустокеанского песка.Вожди, которые неправедны.И говорливыепарламенты.И молчаливыевойска…Да осенит вас Южный Крест,народы,будто праздник добрые.Нашедшие слова,которыепокорности — наперерез!
Коррида в Лиме
А бык играл с людьмив расцвеченном овале.Один из тех восьми,которых убивали…О, как прекрасна кровь,когда она —чужая!..Занятною игройорущихпотешая,быкзлиться не хотел.А публика дурела!И бедрами вертелпроворненький тореро.На пальчики вставал.Силен.Самоуверен.Бык недоумевал.Но притворялся зверем…Не сладко попадатьв такую передрягу.Зачем ему бодатьзамызганную тряпку?!Чуть-чуть левей бы: «На!На!» —если хочешь крови…Но у того — жена.А может, дажекроме —мальчишка.Карапуз.Рыданьями разбудят…И бык решился:пусть!Все будет так, как будет.Сопящая гора.Накатится — раздавит.Он знал:идет игра.Подразнят — и отстанут!Поэтому —щадил.Играл с людьми в охотку…Не сразу ощутилклинок, вошедший в холку…И на песок осел.В малиновую тьму.И прогуделсовсемпо-деревенски: «Му-у-у…»Он умирал,покахлестала кровь из ранына впалые бока…Убили…Рады?
Письмо из южного полушария
Как вы там ходите вниз головой?Все объясняется просто.Научно.Правильно.Ясно как день…Но неужтовы не теряетесь на мостовой?..Чайник вскипает носиком книзу.Едут машины колесами вверх.Кот невесомо идет по карнизу.Искры летят из-под сомкнутых век.Люди сидят в перевернутых креслах.Поезд,разбухший от запаха дынь,странно повиснув на тоненьких рельсах,мчит,опираясь на собственный дым.Люстра торчит, как хрустальная елка.Важный начальникна темя встает.Будто он близкий родственник йога,ежели сам —почему-то —не йог.Врач вытрезвителя пьет беспробудно.Плачет.Боится упасть на Луну.Лектор
занудный вцепился в трибуну.Жулик — в решетку.Ревнивец — в жену.Самоубийством кончает посуда.Синяя мглаза чертой снеговой.Жаль,не могу я увидеть отсюда:как вы там ходитевниз головой.
Письмо московскому снегу
От тебя я неблизко. За далями. За морями.Влажно дышит залив.Чайки душное лето пророчат…Ты пришли мне сюдабелый лист подмосковной поляныи на нем напишиптичьей вязьюхоть несколько строчек…Ты сейчас в двух шагах, в двух вершках, в сантиметре от дома.Напиши о метелях,о ветре,буранах и бурях.И спокойно лежи.Так спокойно — как будто недолго.Будто бы навсегда.И весны в этом веке не будет…Снег, дружище, товарищ.Надежда мояи обуза.Ты не хочешь мне зла.Ты меня предавать не захочешь…Спелый снег!Ты хрустишь на зубах, будто мякоть арбуза!И уходишь сквозь пальцы.Уходишь.Уходишь.Уходишь…Как смешно и бездарно, что людям тобою грозили!Я тяну к тебе руки,но это пока бесполезно…Снег, снежище, снежатина.Белое чудо России.Не забудь обо мне.Не забудь.Похрусти до приезда.
«Нам сказали…»
Нам сказали:– Зря чураетесьоказии любой.Через гребень переправитесь,а там —само собой…Но дорога, вниз несущаяся,изгибалась неспроста,как танцовщица,танцующаятанец живота!Мы — танцоры неискусные, —озимых зеленей,перекатывались в кузове,танцевали вместе с ней.То припадочно, то медленно,смешно и не смешно…А потом мы пили местноекрестьянское вино.И смотрели вверх растерянно:оттудапо росе,будто гибкое растение,струилось шоссе.Возле нас оно заканчивалось,как нитка от клубка.А на гору облокачивалисьбольшие облака.Шли — промытые и выхоленные,заменяли потолок.Будто в самом деле вытканныеиз этакихдорог.
Сувениры
Сувениры вырезаютиз обычных чурбачков.И фигуркивылезают,отряхаясь от оков.Их по мокрой гальке тащат,топят в море, как котят.Трут бумагою наждачной,продолжительно коптят.Держат над горящим дегтем.Краску из кувшина льют.Появившимся потекамвид наивныйпридают.Перетряхивают, вертят.Ад кромешный.Чад сплошной…Вот уж от фигурок веетнеподдельнойстариной.Вот они застыли важно.Переполнили лотки.Вот на мир подслеповатосмотрят ветхие божки…Покупатель — в полном трансе.Денегнечего жалеть!..Ах, когда-то я старалсяпоскорее повзрослеть!Без пальто ходил весноюна вечернее кино.С малолетнею шпаноюпил серьезное вино……Не копти меня, столетье.Снег,не липни к волосам.Час придет.Я постарею.Сам.
«Мир, состоящий из зла и счастья…»
Мир,состоящий из зла и счастья,из родильных домови кладбищ…Ему я каждое утро кланяюсь,вчерашнюю грязьс ботинок счищая.То как задачник для третьего класса.То как чертеж грядущих домин,терпкий,невежливый,громогласный, —он навсегда мне знаком — этот мир.В немна окраинных улочках пусто.В очередях —разговоры нелегкие.В нем у лотков выбирают арбузы,их, как детей,ладонью пошлепывая!Мир мне привычен, как слово «здравствуйте».И ожидаем, как новоселье…Я выхожуи себя разбрасываю,раскидываю, рассеиваю!Весь выворачиваюсь, как карманы,чтоб завтрасначала все повторить…Мира мнетак бесконечно мало,что лучше об этомне говорить!
Вещи
М. Тарасову
Я снова дома, дома.Вот так и надожить.Мне хорошо. Удобно.И незачем спешить.И можно вещи гладить.Ценить.Переставлять.С вещами можно ладить.Их можно прославлять.Отдать им, что имеешь,почти сойдя с ума…Но вот проходит месяц,и в доме —кутерьма!Как изменились вещи!(Не веришь —сам взгляни!)Вот я все меньше, мельче.Вот все крупнейони.Огромны, непокорны,страшны, как никогда, —они подходят к горлу,как полая вода!Как будто под парамив усилье непростомтопорщится угламиобыкновенный стол.Растет и задевает,молчание храня,как будтовыживаетиз комнаты меня!Пройти к столу мешаетгигантская кровать!..Я сновауезжаюпо дому тосковать.
«Зловещи и просты…»
Зловещи и простыожоги на судьбе.В ком был уверен ты?– В себе…Гармошка и хорал.Преступник и судья.Кого тыпрезирал?– Себя…И плакал, и дурил,от курева хрипя.Кого благодарил?– Себя…В крутящемся дымуна узенькой тропене доверялкому?– Себе…Горящему — гореть.Работа —как запой.Кем хочешь умереть?– Собой!