Соль под кожей. Том третий

Есть «мы» — круговорот тёлок разной степени порочности, нравственности, красоты и ума, который просто существует. А есть Лори — мой маяк, который я слышу и чувствую кишками и нервами. Даже когда глаза закрываю — она все равно в голове двадцать четыре на семь.

Можно взять любую вот такую же «Юлю» — раскованную, которая не будет ебать мозги, но будет отлично ебать меня. Или девочку-припевочку, заглядывающую мне в рот, для которой я буду Богом и воздухом. Можно хоть, блядь, гарем завести.

Но как же по хуй.

На всех абсолютно.

— Ладно, прости. — Юля спешно находит свое пальто, накидывает его, не очень аккуратно выправляя волосы из-за воротника. Подходит ближе. Слышу ее глубокий напряженный вздох — и легкий чмок в щеку. — Дай знать, когда будешь счастлив. Я искренне за тебя порадуюсь, Дим. Ты слишком классный, чтобы эта ДНК пропала без вести.

«Примерно никогда», — говорю в своей голове, но все-таки вспоминаю, что я, хоть и ничейный, но типа_нормальный мужик, а Юля успела выпить два бокала шампанского. И ее розовые щеки как бы намекают, что в таком состоянии она вполне может если не влететь по-крупному, то помять парочку дорожных знаков точно. Приходиться поймать ее на улице и геройски затолкать в свою машину.

— Только давай больше ты не будешь совать нос в мою личную жизнь Юль, — предупреждаю на всякий случай.

Она тут же закрывает секунду назад открывшийся рот. И всю дорогу льет мне в уши какую-то дичь из модельного бизнеса. Ее послушать — так все наши бизнес-баталии просто детский лепет по сравнению с тем, на что готовы пойти бабы, ради желания обойти соперницу.

На обратно пути решаю сократить дворами, потому что с таким количеством пробок домой я попаду не раньше десяти. Выспаться нормально вообще не вариант, но хотя бы часа четыре, чтобы моя голова нормально соображала на паспортном контроле.

Мне нужно возвращаться в столицу.

Я приехал сюда только с одной целью — забрать дочь. Но хер бы мне, а не простое человеческое, вот то самое, про что сказала Юля. Да и обратного билета из Токио у меня нет, хотя обычно я всегда бронирую заранее — дурная привычка, все просчитывать наперед, а лучше — в двух экземплярах.

Как раз выруливаю из арки, когда свет фар выхватывает в густом тумане лежащий посреди дороги черный сверток. Или мусорный пакет? Хочу сбросить скорость, соображаю, в какую сторону лучше свернуть, но слева давит какой-то урод на черном «сарае».

Сверток подозрительно дергается.

Да твою ж мать.

Притормаживаю, потому что эта неведомая хуйня вдруг перекатывается влево, как раз под колеса мудаку на черной тачке, который прет как будто вообще дупля не отбивает.

Выкручиваю руль, газую.

«Взасос» влетаю ему в бочину, из-за чего тачка, хоть и большая, отлетает на добрых пару метров, как будто игрушечная. Меня только слегка дергает — даже подушка безопасности не выстрелила, потому что весь удар пришелся на угол.

Выхожу, пытаясь сходу оценить обстановку и понять, где этот долбаный пакет, чтобы убрать его с дороги. Свет фар слепит, но слава богу, это просто транзитная дорога через дворы, так что прямо сейчас на нас никто не несется.

Пакет прямо в паре шагов от меня — снова дергается и на этот раз оттуда раздается какой-то писк. Наклоняюсь, чтобы подобрать и развернуть здоровенный узел (бля, кто-то реально завязал намертво, я так использованные презервативы в годы бурной молодости не завязывал), но нихера не успеваю, потому что кто-то сзади тянет ко мне граблю, чтобы схватить за шиворот. Успеваю отвернуться, рефлекторно отбиваю руку и второй, левой, вкладываю куда-то в здоровую черную бородатую рожу.

— Су-у-ука… — стонет тело, сразу как-то обмякнув в ту же лужу, куда влетело левое колесо его тачки.

Бок у нее, кстати, не так чтобы сильно, но мой «Астон» выглядит почти как новенький, в сравнении с этим «художеством».

— Значит так, — смотрю на него сверху вниз, пока тянусь за бумажником и отваливаю несколько солидных зеленых купюр. Тачка у него здоровая, но реально старое ведро, которому лет двадцать — минимум. Неудивительно, что железо как фольга. — Слюни подобрал, рот закрыл и вали чиниться. Остальное тебе на психолога, лечить ПТСР и мудачизм. И скажи спасибо, что я тебе только раз втащил. Ну, чё развалился? Голос подай.

Кивает и мычит как баба.

— Тогда чего сидим, кого ждем?

Тут два фонаря — один сразу за нами, один чуть впереди. Не заметить пакет на дороге было невозможно, а эта тварь тупо гнал как в жопу укушенный. После моего нагоняя сваливает со скоростью звука.

Разрываю пакет — мусорный, но крепкий, явно не предназначенный для того, чтобы в нем вышвыривали котов.

— Ёптель. Ну привет.

На меня таращится две пары мутных зеленых глаз на тощих головах с непропорционально огромными ушами. Орут, как будто соревнуются, кто кого перекричит. Я в кошаках ни хрена не разбираюсь, но эти выглядят такими мелкими, что их даже в руки брать страшно. Мелкими и грязными, как будто перед тем, как упаковать их в черный пакет смерти, сделавшее это чмо еще и поиздевалось от души. У одного на морде кровь, другой жмет к себе трясущуюся, неестественно согнутую лапу. Цвет определить вообще нереально.

Осматриваюсь, пытаясь понять, реально ли их вышвырнули прямо на дорогу, но замечаю напротив площадку с мусорными баками. Классика жанра, в общем. Меня, кстати, тоже когда-то вот так же нашли, но родившая меня женская особь расщедрилась на целую коробку из-под обуви.

Мелкий с расцарапанной мордой тянет ко мне лапу, задевает пальцы, начинает орать еще громче. И еще сильнее дрожать, заваливаясь на бок, но не прекращая попыток снова встать на ноги. Но все-таки громко фыркает, когда с моих волос прямо ему на нос падает тяжелая капля. Я и не заметил, что дождь превратился в ливень.

Беру котов в охапку, еще раз оцениваю состояние тачки — норм, жить точно будет.

Забираюсь в салон, первым делом снимаю пальто и заворачиваю в него мелкоту. Мусорный пакет вышвыриваю. Жаль, что туда нельзя запаковать мразь, которая это сделал.

До ближайшей ветеринарной клиники если садами и оградами, то минут двадцать. Но что делать с этими двумя из ларца — понятия не имею. Котов у меня никогда не было, и других домашних животных — тоже. Одно успокаивает — орать эти тощие морды перестали.

На двери клиники — не очень большого, но на вид современного здания — висит табличка «Закрыто». Но через стеклянную панель вижу, что внутри кто-то ходит. Нажимаю на кнопку звонка сразу пару раз, чтобы наверняка. Никакой реакции.

Нажимаю снова, на этот раз задерживая палец на кнопке. Вот теперь срабатывает — вижу женский силуэт в белом медицинском костюме. Она смотрит на меня через стекло и показывает пальцем на табличку. Я в ответ показываю сверток и кошелек.

Минутная пауза.