Спелый дождь

Зной донской по траншейным уступам?

Что ж, оставим потери свои.

Мы за всех бесконечно преступны,

Кто сорвётся,

Сойдет с колеи,

Кто - без принципа,

Кто - по уставу.

Жизнь моя,

Окликай их вослед,

Убеждай, что еще не устала

Жить и верить

На этой земле.

* * *

Всё иду,

Как маленький,

По степи бездонной,

Будто меня маменька

Прогнала из дома.

И летят без жалости,

Бьют дожди навылет

За мои ли шалости,

За грехи мои ли.

По глазам - тяжёлый дым

Стылого застолья.

Для потерь и для беды -

Полное раздолье.

Не дорога, маета.

Моросно-туманно.

Если, мама, что не так -

13

Ты прости мне, мама...

Будто только лишь для нас

Не к дороге обувь.

Декабрём легла весна.

Травы - под сугробы.

Через поле - лунный след.

Всё ли в жизни нужно?

Не гаси, родная, свет

В заверети вьюжной.

* * *

От себя голова поседела.

Соучастьем других не дури:

Я б сегодня

Под дулом не сделал,

Что бездумно вчера натворил.

Чьим восторгом шалел,

Словно бредом?

Не своей правотой принимал...

Забывал,

Где ударил, где предал,

Поглупев от чужого ума.

Доброта ли, любовь -

Показуха!

Глубоко безразличен ко всем.

Потому-то и в глотке не сухо -

То в солёной, то в горькой росе.

Только нет,

Не оглох я от быта.

Мне и мёртвому боль суждена.

Кем-то, может,

Но мной не забыта

Ни своя, ни чужая вина.

Где-то мы от родимых и близких

Ради мест призовых отреклись,

И глядят сквозь снега обелиски

С болевой

Напряжённостью лиц.

* * *

Вперёд, моей жизни лошадка,

Так стыло, так тягостно тут.

Мне больно, мне горько, мне жалко

Плодящих в сердцах пустоту.

Какие ж вы были смешные!

Вам - первое место в строю.

Ложились снега обложные

В апрельскую душу мою.

Глаза - подо льдами кувшинки,

А в них - серебристая дробь.

К пушинке слетает пушинка,

К сугробу ложится сугроб.

14

* * *

Вернуться б, вернуться,

Молвы разминировать поле!

Вот схватки! Вот лица!

Куда мне от них... Вот они!

Здесь жаждал я воли!

И вдруг от избыточной воли

Как будто у края

Развёрстой завис полыньи.

И вздрогну от мысли,

Что сердце моё на прицеле.

На что опереться?

На чём задержаться, на чём?

У бездны стою.

А считал - у достигнутой цели.

Легчайшего ветра,

Достаточно ветра в плечо.

Как будто я проклят

И загнан насильно на землю,

Так горько, так стыло,

За хлябями хлябь без конца.

Подайте мне чашу,

Налейте мне, недруги, зелья,

Полнее, по-царски,

Настоя на ваших сердцах!

ЧУЖОЙ ДОЖДЬ

Над родниковой памятью вечерней

Сижу один

В каком-то там году.

Зачем я здесь

Без смысла, без значенья

Чужим дождём

В чужую лебеду?

Года мои,

Колеблемые свечи,

Я вижу вас -

Но нет туда пути.

Продувшемуся в жизни

В чёт и нечет,

За свет ваш дальний

Нечем мне платить.

Все разошлись

По делу и без дела.

Где близкие?

Где дружеский совет?

Лишь дождь чужой

Над головою белой.

На мне одном

Сошёлся клином свет.

15

К ЛИКАМ ХРАМОВ БРЕВЕНЧАТЫХ

Мы

рассылали

сти-

хи по толстым и тонким

журналам, но получали

стереотипные отказы с де-

журным

вылавливанием

«блох», а также: «К сожале-

нию, редакционный порт-

фель переполнен...» Ред-

ким просветом порадовало

письмо из Красноярска от

Виктора Астафьева. Миша

решился послать ему сти-

хи, потому что Астафьев

долго жил в Перми. Тогда

он ещё не был столь знаме-

нит. А вдруг не откажет? И Виктор Петрович ответил - на двух страничках:

«Уважаемый Михаил Николаевич! Стихи ваши очень энергичны по рит-

му, задиристы по содержанию, хотя порой и сдаётся мне, что Вы тыри-

тесь на действительность дорогую вроде дворняги, цапнете за штаны и

тут же хвостом виляете извинительно. В этом деле - или, или...

Конечно же, на стихах ещё лежит печать незрелости, но и самосто-

ятельность проглядывает, вернее, скорее стремление к ней, и во всем

чувствуется поэт, т.е. человек, богом отправленный в мир выражать

себя и свои чувства посредством стона, а не потому что захотел стать

поэтом. Поэт - он невольник, он с рождения обречён, и тут ничего не

поде-лать никому, даже цензуре, даже внутреннему цензору. Вам, ко-

нечно же, надо писать и писать, но поскорее проходить задиристость

и так называемые «поэтические находки», т.е. скорее устремляться и

достичь естественности самовыражения...

Готовьтесь к трудной доле современного советского поэта. Всем са-

мостоятельно мыслящим людям, и литераторам в частности, живётся

у нас нелегко. Желаю Вам удачи!