Тайны стен

Лифт не выдержит мраморную статую, а я не хочу, чтобы он поднимался один, и мы вместе идём по широким ступеням. Перила – тоже тонкая работа, с завитками, веду по ним рукой, пока на пальцах не появляется сажа.

Мы на месте.

Я бы спросила – как мы проникнем в чужую квартиру? – но дверей больше нет, путь преграждает лишь красно-белая лента. Замираю перед ней, но Квинт уверенно пролезает внутрь.

– Не бойся. Если что, я помогу сбежать, – говорит он.

И если я хочу помочь статуям – надо следовать за ним.

Наши шаги, особенно Квинта, глухо отдаются среди почерневших стен. В разбитые окна врывается холодный ветер; кутаюсь в куртку и осматриваюсь. Не знаю, какие подсказки мне нужно найти. Тут нет ничего, кроме пепла. Вот, кажется, остатки дивана. Вот – книжных шкафов. Огонь сделал всё одинаково чёрным и хрупким. Стоит мне дотронуться до одной из полок, она рассыпается, а на руках остаётся ещё больше сажи.

Заглядываю в кухню – от холодильника пахнет сгоревшей резиной, только чугунные конфорки на плите хорошо сохранились. Иду в спальню – осмотреть металлическое основание кровати, на котором когда-то лежал матрас. А рядом с ним ещё кое-что.

Чёрно пятно на полу у кровати. Вытянутое, с очертанием раскинутых рук. Здесь она и осталась. Хранительница.

Ноги сами несут меня назад, к выходу, пока Квинт не окликает:

– Минерва так и не сказала, что нам нужно, – он простукивает стены в поиске тайников. – Эй, ты в порядке?

Всё ещё думаю о пятне в спальне. Пожалуйста, хранительница, пожалуйста, не надо являться мне в кошмарах.

– Нет. Давай уйдём?

– Ещё немного. Минерва надеется, тут сохранилось хоть что-то, – он заглядывает в проём спальни. – Я осмотрю всё там, а ты давай ещё раз на кухню.

Возвращаюсь к запаху пластика. Какие здесь были обои или скатерть, можно лишь догадываться. Металл раковины неестественно выгнут, от посуды – оплавленные остатки. На холодильнике стоит почерневшая хлебница и несколько жестяных банок. Я переношу их на подоконник, жертвую носовой платок, стирая гарь. Кофе. Индийский чай.

Раз Минерва сказала осмотреть всё, я продолжаю пачкать руки. В чае находятся чёрные, дурно пахнущие остатки. А вот банка для кофе скрывает совсем не зёрна.

Достаю на свет листы бумаги. Фотография и несколько страниц, исписанных зелёными чернилами.

– Я кое-что нашла! – кричу Квинту.

В комнате раздаются быстрые шаги, а затем – грохот.

Сунув бумаги в карман куртки, бросаю банки на столе и спешу назад. Комната и так выглядела ужасно, а теперь – в полу появилась дыра. Конечно, доски, ослабленные пожаром, не выдержали веса мраморного охотника с оружием. Почему я не подумала об этом раньше?!

Склоняюсь над дырой: Квинт лежит на рояле. Точнее на том, что было роялем, а теперь стало обломками досок и разбросанными клавишами. Замираю, глядя вниз, в чужую квартиру. Что делать? Нас заметили? Нас поймают?

– Уходи, – шипит Квинт, неловко вставая. Остатки инструмента жалобно скрипят и стонут. – Забери добытое, выйди через дверь и спускайся. Я встречу тебя на улице.

– Но… как ты выйдешь?

– Выломаю дверь, – я не знаю, что на это ответить. – Быстрее, пока кто-то не пришёл на шум!

Я не замечаю ступеней, бегу вниз, пока впереди не показывается дверь парадной. Толчок – и Квинт ловит меня за локоть, тянет в сторону. Мы скрываемся в соседнем дворе, и я наконец-то могу говорить.

– Нас заметили? Нас поймают?

Из горла вырывается сдавленный шёпот. Воздуха недостаёт и Квинт это замечает.

– Так. Не позволяй панике захватить себя. Дыши спокойно. Спокойно!

Я честно пытаюсь дышать медленнее и глубже. Раньше в моменты паники я чувствовала много вещей. Но главной всегда была пустота в лёгких.

Как и сейчас.

– Всё хорошо, – продолжает Квинт. – Нас никто не видел. Нас никто не найдёт. А если найдут, то не поймают.

Делаю резкий вдох, воздух наполняет грудь. Всё хорошо… Или хотя бы не ужасно и безнадёжно плохо.

– Легче? – спрашивает Квинт. У меня получается кивнуть. – Тебе нужно сесть, а то упадёшь.

– Да, – шепчу я.

Лавочек в этом дворе нет, зато мы находим ствол поваленного дерева – наверное, упало во время сильного ветра. Сидеть не очень удобно, но ёрзая на высохшей коре, не замечаю, как дыхание выравнивается. Если обернуться через плечо, я смогу увидеть разбитые окна того дома. Мы же сбежали и нас никто не увидел. Всё хорошо. Голос психиатра в голове снова пытается убедить меня в этом.

Теперь я могу залезть в карман и показать Квинту то, что достала из жестяной банки. Сначала старое, чёрно-белое фото.

– Это Собор, – говорит он. – Я знаю ангелов оттуда. Суровые создания.

У Собора есть другое название, но все называют его «Собором тридцати ангелов». Хотя ангелов тридцать три. Тридцать две статуи внутри и на фасаде, и последняя, тридцать третья – на самом верху. Золотой ангел, раскинувший крылья над Городом.

На фото женщина и мужчина на фоне Собора – улыбаются в объектив.

– Это и есть хранительница? – спрашиваю я.

– Да, только это очень старое изображение. А кто это с ней?

– Я думала, ты знаешь.

– Хотел бы я.

Второй лист – это письмо. Плотная бумага, витиеватый почерк, будто из старинной прописи, и – ни одного слова не понятно. Что это за язык – английский? Нет, скорее французский.

– Ты не знаешь французский?

В школе я даже английский не смогла выучить: в последних классах дебютировала шизофрения и стало не до занятий. Но я знаю, где искать помощь.

– На соседней улице есть статуя Ломоносова. Я могу показать ему письмо.

– Разделяй и властвуй, – говорит Квинт. – Я забираю фото, и мы ищем этого человека. А ты идёшь переводить письмо. Божественная Минерва будет довольна.

– Ты идёшь к ней?

– Нет, я же не должен разгуливать по Городу. Вернусь на постамент и передам фото птицам, – он встаёт с травы. – Проводить тебя домой?

– Я справлюсь, спасибо. И мне ещё нужно в букинистический, – прячу письмо в рюкзак. – Зайду к тебе, когда мы всё переведём.