Трогать запрещено
Шрифт:
– Прости?! Серьезно?! Ты разрываешь помолвку и надеешься, что мое унижение сгладит твое “прости”?!
Не надеюсь, поэтому молчу. Больше мне сказать нечего. Как по мне, так я сделал ей более чем щедрое предложение, пообещав свою помощь. Но Илона так не считает. Закипает на глазах. Топает ногой, сдергивает с дивана подушки. Яростно расшвыривает по комнате. Мечется, как загнанный в угол дикий зверь. В конце концов подлетая ко мне шипит в лицо:
– Ты еще об этом пожалеешь, Титов!
Неожиданно сообразив, что натворила, бывшая невеста бледнеет.
– Богдан… боже…
Я большим пальцем оттираю каплю, выступившую на губе.
– Что ж, – киваю. – Заслуженно…”
Выныриваю из воспоминаний, телефон на рабочем столе дребезжит на вибро. Оборачиваюсь. Мажу взглядом по экрану – Костян звонит. Его Нюта близко дружит с Илой: разумеется, эта парочка раньше всех узнала, что свадьбы не будет.
Этого звонка стоило ожидать. Как и многих других, которые, уверен, повалятся после Нового года.
Но, к несчастью для Кости, я сегодня не хочу ни с кем разговаривать. Долго смотрю на мобильный, пока звонок не прекращается. Машинально потираю скулу, куда пару дней назад пришелся удар, касаясь рассеченной губы. Еще не зажила. Удар у Илоны определенно поставлен как надо…
Глава 23
Юля
– Па-а-ап! – быстро перебираю ногами, слетая по лестнице на первый этаж. – Ты где? Па-па? – прижимаю к себе сверток в яркой праздничной упаковке. – Степан Аркадьевич, прием?
Заглядываю в гостиную – пусто.
Сую свой нос в его кабинет – тоже нет.
Ныряю на кухню – бинго! Папа суетится у плиты. Такой милый, в темно-синем фартуке и с прихватками, вытаскивает из духового шкафа офигенно вкусные имбирные печеньки. Наш фирменный семейный рецепт. Рот наполняется слюной. Какие аппетитные ароматы!
– М-м, мамины сладости! – расплываюсь в улыбке.
Нависаю над противнем, там лежит с десяток песочных новогодних елочек. Осталось их только украсить карамелью, и будет загляденье! Тяну руку, собираясь подцепить одну, но папа легонько бьет по ладошке:
– Сладкое на десерт, принцесса.
– Вот ты какой? Жадина, – показываю язык. Папа смеется. Откладывает прихватки, скидывает с себя фартук и притягивает меня к себе, обнимая за плечи:
– Они просто только из духовки и горячие. Обожжешься.
– Ага-ага, так я тебе и поверила.
– Что это у тебя? – стреляет глазами в сторону зажатого у меня в руках свертка.
– Твой новогодний подарок. Поздравляю!
– Да-а? Уже? – улыбается папуля, забирая у меня пакет. – Надо же, – нарочито удивленно качает головой, – а я тебе ничего не приготовил, представляешь?
– Так я тебе и поверила, – щурюсь, падая попой на высокий барный стул. – Я видела то бесчисленное множество коробок под нашей елкой.
– Это не от меня, а от Деда Мороза.
– Я слишком большая
для этих сказок, папуль, – упираю локти в стол, падая подбородком на сцепленные в замок ладони. – Я знаю, что Дед Мороз разносит подарки в полночь, а значит, пока что их у нас под елкой никак не может быть, – улыбаюсь во весь рот.Папа смеется. Люблю, когда он в таком классном расположении духа. Рядом с ним таким и самой хочется улыбаться. Даже несмотря на дыру в сердце, которая за три прошедших дня ни на миллиметр не затянулась.
– Тяжело спорить со взрослыми детьми, – качает головой Степан Аркадьевич. – Можно распечатать? Или положим к тому самому “бесчисленному множеству коробок”?
– Нужно распечатать. Я требую, чтобы на нашу сегодняшнюю “вечеринку” ты пришел в этом.
– Заинтриговала.
Пока папа развязывает бант и воюет с шелестящей бумагой, я таки стягиваю с противня одну печеньку. Отламываю кусочек, закидывая в рот, с наслаждением похрустывая. Вкусно до невозможности! За первым в рот летит второй кусочек.
Первый раз папа приготовил эти печенья в прошлом году. Нашел мамин рецепт и решил продолжить многолетнюю традицию. Она пекла нам их каждый Новый год без исключения. То в форме елочек, то в форме карамелек. Один раз были даже ангелочки. Она вообще была творческим человеком и из любой, даже самой серой и унылой мелочи умела сделать произведение искусства.
– Юлька, ты специально налепила тут кучу скотча, чтобы я до полуночи его открывал?
– Есть такая штука – ножницы называется, – ныряю в ящик, протягивая папе. – Не благодари!
Степан Данилов картинно закатывает глаза.
Я подмигиваю и отворачиваюсь к окну. Там снег заметает. Новый год. Ощущение праздника витает в воздухе: в дуновении ветра и плавном кружении в небе тысяч снежинок. В гостиной у нас сверкает огнями елка и уютно потрескивает разожженный камин. По фасаду дома ярко переливается новая гирлянда в виде дождика. А прямо у крылечка гордо восседает компания смешных несуразных гномов.
Праздник.
Снаружи. Внутри радоваться его наступлению не получается. Произошедшее с Титовым больно давит на грудь, создавая ощущение скованности во всем теле. Я словно даже вдохнуть как следует не могу эти дни! На тренировках конечности кажутся непомерно тяжелыми. Вся плавность, которая и делает балет изящным, из моего тела куда-то улетучилась. Я больше напоминаю себе неуклюжий мешок с картошкой. Жуть! И хоть понимаю, что это состояние временное, что скоро мне обязательно станет легче, но по итогу – это слабое утешение.
С того вечера Богдан не звонил, не писал и вообще никак не давал о себе знать. Логично. После его-то слов! Спрашивать у папы, связывался ли он со своим другом, я не стала. Завести разговор о Титове – значит только разбередить свои раны. Глупо. По крайней мере я могу собой гордиться, наверное?
Я попыталась. Я раскрылась перед ним. Мне было страшно. Мне было неловко. Мой возраст проигрывал перед его опытом. Но я, черт побери, попыталась! Он этого не оценил. А если и оценил, то не настолько сильно впечатлился, чтобы начать за свои чувства ко мне бороться. Что еще я могу сделать? Ничего. Хватит с меня унижений.