Вечером осени
Шрифт:
– То есть ты дружить не хочешь?
– Вик, я отношений с тобой хочу…
– Тогда я ждать тебя не буду!
Да чёрт подери!
– Решила ждать меня как друга? – Спрашиваю. – Это как?
– Ты дружить со мной хочешь или нет?
Молчу.
– Ответь мне, Дима! Или я всё закончу прямо сейчас!
Хм, а ты умеешь надавить.
– Да, блин, да! Будем дружить.
– Вот и хорошо
Швыряю связку носков в сумку. Будет ждать, как друга. Зашибись! Всегда мечтал!
Вновь сообщение:
– Дим, если хочешь, можем завтра увидеться…
Чувствую нежность
Уже стемнело, мы стоим в парке, прижавшись друг к другу. Осенняя морось холодит лица, но жаркое дыхание согревает. Я не хочу отпускать тебя, ведь в следующий раз увидимся только через год, когда вернусь… Но ты после каждого поцелуя просишь отвести домой. Ну как, как я могу проститься с тобой так скоро?
Тротуар не освещён. Идём, ведомые редкими отблесками луны в лужах. Я держу тебя за талию, прижимаю к себе. Сдался – домой. Восемь вечера. Тишина. Только наше дыхание и мерный цокот твоих каблучков.
Ты первая замечаешь опасность – рвёшься в сторону от меня. Но я, дурак, ещё сильнее прижимаю к себе. И вижу: из мрака впереди выныривает велосипед. Время замедляется – наблюдаю, как этот проклятый двухколёсный механизм, этот рок, неумолимо приближается к нам. Успеваю лишь повернуться боком, чтобы принять удар на себя… Он врезается колесом мне в ногу, я начинаю падать с мыслью о том, что смог защитить тебя… но из мокрого мрака вылетает второй гонщик. Он сбивает тебя с ног. Попытаюсь смягчить твоё падение рукой…
Слышу крик и ругань велосипедистов. Нужно что-то ответить? Обругать их, полить грязью, полезть в драку?.. Но мысли только об одном: ты сбита с ног, тебе больно, а я не смог уберечь.
Ты вскакиваешь в слезах и, держась за ушибленную руку, идёшь от меня прочь. Я – за тобой.
Испуг. Эта мучительно длинная дорога до твоего дома. Твои слёзы, разбивающиеся о рукав куртки… и дождь. Я пытаюсь утешить, остановить, оправдаться…
– Вика, послушай…
– Отстань от меня!
Ты бежишь. Мы уже в твоём дворе.
– Вика, прости, я не…
– Оставь меня в покое!
Ты на ходу вынимаешь ключи, прикладываешь магнит к домофону. Я догоняю, придерживаю дверь.
– Отпусти! – Ты толкаешь меня. – Отпусти, я сказала!..
Отпускаю. А потом стою у окон, сжимая в дрожащей руке телефон. Пытаюсь дозвониться – тщетно. Спустя час получаю смс: «Теперь мне ясно, что ты тряпка! Слова им не сказал! Забудь обо мне!» Извиняюсь, молю о прощении… Уходи. Лишь просьба – уходи. Но я всё торчу под твоими окнами. Чего хочу добиться этим? Не знаю. Тупое осознание того, что из-за нелепого, глупого случая всё разрушилось… всё. И виноват только я.
Уходи. Оставь меня, иначе никогда больше не увидишь. И я подчиняюсь – бредУ. Всё дальше и дальше от твоего дома.
Глава 2
«Я пропитался ароматом твоих духов. И просто вспоминая о тебе, чувствую его фантом. Он действительно сводит с ума…
Твои глаза самые шикарные на свете. Я прошу тебя смотреть на меня, но ты лишь изредка стреляешь взглядом, только в темноте смотришь прямо… И каждый такой выстрел – метко в сердце.
Твои вечно холодные руки самые нежные. Помнишь, как я согревал их сначала своими руками, а потом дыханием?..
Овал твоего лица безупречен. Я знаю – у тебя мурашки от того, что нежно вожу кончиками пальцев по твоей шее, чувствуя биение артерии.
Твои тёплые виски тают под моими губами, а когда целую твою шею… таешь ты?
Твой голос, твой сладкий шёпот, твоё дыхание… Я слышу его так близко, что могу различить каждую нотку. И когда что-нибудь мне рассказываешь, хочется утонуть в мелодии твоих слов.
Я обнимаю твои хрупкие плечи, и ты прижимаешься ко мне, даря теплоту и ласку. А когда стою за твоей спиной и обнимаю, прошу, чтобы твоя голова легла на моё плечо, открывая нежную шею. И вот разворачиваю тебя и заглядываю в омут изумрудных глаз, ближе, ближе…
Твой носик самый великолепный. Я задеваю его своим, и он такой же холодный, как твои руки… да, ведь на улице уже давно не лето… И я согреваю его.
Ничего не пробовал вкуснее твоих губ. А когда ты первый раз ответила на мой поцелуй, помнишь?.. Мы же сразу почувствовали друг друга, как одно целое.
Ты самая хорошая, самая добрая, самая милая и нежная… ты моя врединка)*. Я очень счастлив, что встретил тебя, и ты рядом. Так больно покидать тебя на целый год… Не забывай меня)*.
Набоков сказал: «Многоточие – это следы на цыпочках ушедших слов». Здесь многоточия – следы моих чувств, которые невозможно выразить словами… Я тебя …
Прошу, прости…»
Перечитываю письмо, сворачиваю пополам и убираю в конверт. Отправлю из армии.
Ложусь в кровать, закрываю глаза. Но так и не засыпаю.
Холодным октябрьским утром еду в маршрутке. Сумка с вещами стоит на коленях, старуха нависает надо мной, желая места. Я не обращаю внимания, думаю ни о чём. Какие-то картинки возникают в голове, но невыспавшийся разум не понимает и переключает с одной на другую, будто слайд-шоу. Такие же бессмысленные картинки мелькают за окном – реклама.
Старуха с ворчанием получает своё место, когда выхожу на нужной остановке. Зонта нет, и дождь быстро окутывает пеленой. Иду и понимаю, что ещё долго не увижу свой город, его мокрый асфальт, серое небо, людей в разной одежде. Его рекламу.
Подхожу к уже знакомому крыльцу. На стекле двери приклеен плакат с суровым мужиком – в зубах автомат. За Россию, за Родину! Открываю – суровый мужик уплывает в сторону, проследив за мной внимательным взглядом.
Внутри много таких, как я. Толкучка покруче, чем в маршрутке. Выставив сумку вперёд, направляюсь в кабинет к грудастой тётке.
– А-а, явился, – говорит она, привычно положив груди на стол. – Давай.
Протягиваю повестку. Тётка шарит в столе, вынимает моё личное дело и объявляет: