«Разбилось лишь сердце мое…» —это из романса.Теперь так не говорят,теперь скажут: «Инфаркт!»– и, уж конечно, не по причинелюбви.«Разбилось лишь сердце мое…» —это метафора.Но почему же тогда,возвращаясь домойпосле нашей последней встречи,я слышал,я чувствовал,как слева в грудидробно и жалобностучат друг о другаосколки?«Разбилось лишь сердце мое…» —это из романса.
Встреча
В московской бестолковой суетеМы встретимся однажды и увидим,Что
мы не те, да, мы совсем не теИ мы уже друг друга не обидим.Поговорив немного обо всемИ высчитав, как много дней промчалось,Поймем, что мы уже не принесемДруг другу радости. А прежде получалось…
Актриса
С тобою нужно быть смелей и злей,А я слепым щенком скулю и тычусь…Но ты же не из плоти — ты из тысячЗабытых и несыгранных ролей.Я грех такой на сердце не возьму!В тебя влюбиться — получить в придачуИ горний мир, где ни черта не значу,И вашу закулисную возню.Вот ты вошла, насмешлива, легка, —Присела к зеркалу, втираешь грим умело,А может быть, не грим — крем Азазелло?Узнаю после третьего Звонка…
Вечер
Дождь со снегом в окно кулаками замерзшими лупит.Я хожу и курю сигареты одну за одной.Нет, я должен понять, разобраться: она меня любитИли просто играет, как с глупым мальчишкой, со мной.Но ведь я же и сам никогда не любил обязательств,Обещаний, обетов, нелепых расспросов впотьмах.Почему же меня ее сдержанность так обижает,Недосказанность некая… Нет, не в объятьях — в словах…Дождь со снегом всю ночь кулаками замерзшими лупит.Скоро утро, а значит, мы скоро увидимся с ней.Я почти засыпаю, мне снится: она меня любит!Сновидения мудры, а утро еще мудреней…
Одиночество
Мне нравится быть одиноким —Зайти в переполненный барИ, выпив чего-нибудь с соком,Поймать удивление пар,Их недоуменные взгляды:«Откуда такой нелюдим?А ведь «упакован» как надоИ молод. И все же один!»А после под стереовопли,Под грохот танцующих ногГрустить, что ботинки промокли,Что осень, что я одинок,Что вся эта радость хмельнаяИ девушки в джинсах тугих,Как будто планета другая,Доступная лишь для других.А я уж чего-нибудь с сокомЕще на дорожку попью.…Вот я и побыл одиноким —Пора возвращаться в семью.
В пионерском лагере
Ныряет месяц в небе мглистом.И тишина, как звон цикад,Дрожит над гипсовым горнистом,Плывет над крышами палат,Колеблет ветер занавески.Все как один, по-пионерски,Уставшие ребята спят…А там, за стеночкой дощатой,Друг друга любят, затаяДыханье, молодой вожатыйИ юная вожатая…Всей нежностью, что есть на свете,Июльский воздух напоен!Ах, как же так? Ведь рядом дети!Она сдержать не в силах стон…Ах, как же так?! Но снова тихо.И очи клонятся к очам…И беспокоится врачиха,Что дети стонут по ночам…
Возвращение
Ну вот и пора — возвращаемсяКаждый в судьбу свою.Давай еще раз попрощаемся,Давай
я опять постоюНа скверике, у киностудии,Сжимая сникший букет,С тревогой ловя в многолюдииЕдинственный силуэтИ чувствуя, как пробираютсяПо телу смятенье и дрожь,Как сердце опять примиряетсяСо страхом, что ты не придешь.…Ты выйдешь, грустна и загадочна:– Прости, я на полчаса… —– А мне и минуты достаточно —Запомнить твои глаза…
* * *
Я видел, как двое влюбленныхпытались и не умели расстаться.Был темный ветреный вечер.Над городом повисла тяжелая холодная туча.Влюбленные медленно, с трудомразмыкали объятья,потом,крепко держась за руки,отстранялись друг от друга,точно хотели лучше разглядетьи запомнить любимые черты.Наконец, разорвав пальцы,они, мучительно, непрестанно оглядываясь,начинали расходиться в разные стороны.Я видел, как неожиданно,словно приняв некое важное решение,юноша резко повернул назади бегом воротилсяк замершей в ожидании подруге,обнял ее, и все началось сначала, —только на этот разворотиться пришлось девушке.И, конечно,ни юноша, ни девушкане догадывались,что в этих бесконечных прощанияхи возвращениях,как в витке гена,зашифрована вся их будущаялюбовь…
Зеленый лист
Поглажу ствол. Он холоден и мшист.Вверх посмотрю, чтоб солнце ослепило…Зеленый лист! Ты превращаешь в жизньСгорающее заживо светило.Луч, пролетевший сквозь безбытие,Преодолевший черное безмолвье,Вонзая в щит зеленый острие,Становится дыханьем, плотью, кровью,Тобою, мною… Видно, неспростаЯ думаю и думаю про это.А может быть, и странный дар поэта —Подобие зеленого листа?
Земляничная поляна
…И вот – рассветный лес, парной, туманный,Трава умыта, ствол сосновый рыж,А дальше — земляничная поляна:Казалось, ступишь – ноги обагришь,Казалось, не собрать всего и за год…Но вот растаял золотистый чад,И я иду из леса с горстью ягод,Да и они — по-моему — горчат…
О памяти
Оттенков память не хранит,Судьбу отображая в целом.И у былого строгий вид:То стало черным, это – белым…И вот, порвав с прошедшим связь,Забыв потраченные силы,Я думаю, былым томясь:– Быть может, так оно и было?..Но если так, то как я могВ том негодяе ошибиться,Об этот камень ушибиться,Быть с доброй женщиной жесток?Как мог я не увидеть зло,Себе ж готовя неудачи?Ведь все иначе быть могло!…Но ведь и было все иначе!
Моей дочери
Из Добромира Задгорского
Ты отыскала первые слова —Невинные, невольные глаголы.Я начинал с того же. Ты права:Мы в мир приходим праведны и голы.Потом, как муравьи, найдем сучок,Травинку, каплю меда – и довольны!У каждого в душе живет сверчок,Но он поет, когда мы сердцем вольны…