Встретимся через 500 лет!

11. Крути, Ронсар, крути

Шел мокрый снег. Ветви сосен, придавленные тяжестью отходящей зимы, покрякивали от натуги. Ослепленные белизной статуи, пялили бельма на повсеместно белый свет; под одной из них Падлу кого-то охмурял. Жеглов шел, думая, не перегнул ли он палки с этой женщиной. «Нет, не перегнул, - решил он, неплохо ведь все вышло, как в кино. Вышло бы по-другому, шел бы сейчас, красный от баньки и со стыда. Эти француженки... Передок у них слабый, да, слабый... чуть что – юбки в сторону. А это кто такой? Ронсар? Похоже он».

Впереди - согбенная спина вся в снегу - шел Жак Ронсар. Это был тихий малозаметный тощенький человечек, которого Шарапов, первый остряк санатория, называл Тенью отца Гамлета. Поравнявшись с ним, Жеглов увидел, что Ронсар сосредоточенно крутит заводную головку карманных часов.

– А! Это вы, капитан? Прекрасная погода, не правда ли?
– не прерывая своего занятия, обернул Ронсар к нему лицо.

– Хорошая погода, самое то, - согласился Жеглов.
– А у вас, я вижу, часы на несколько суток отстают?

– Отстают? Да нет, они идут секунда в секунду. Просто я хочу поскорее оказаться в две тысячи шестисотом году.

– Ну и как? Движется дело?
– капитан понял, что беседует с отъявленным пациентом профессора Перена.

– Да, движется. Вот вчера был восемьдесят восьмой год, а сейчас уже восемьдесят девятый.

– А сколько часов в день вы этим занимаетесь?

– Вы хотите подсчитать, сколько времени мне надо будет крутить стрелки, чтобы оказаться в две тысячи шестисотом?

– Вы схватываете на лету.

– Мне удается заниматься этим не более шести часов в сутки, - заморгал Ронсар.
– Ведь надо еще принимать процедуры - им несть числа, есть, спать хоть немного, да и пальцы теряют чувствительность. И поэтому я достигну своей цели только лишь через три месяца.

– А к чему вам две тысячи шестисотый, если не секрет?

– Пелкастер, вы его, конечно, знаете, сказал, что там очень хорошо, - лицо сумасшедшего расцвело нелепой улыбкой.

– Пелкастер? Мне Маар что-то говорил о нем. А! Вспомнил! Он, кажется, изобретатель рукотворного Бога и главный конструктор светлого загробного будущего, точно?

– Совершенно верно!

– И это он посоветовал вам крутить стрелки?

– Нет, не он. Жюльен Жерар посоветовал, он живет в номере напротив моего… Мы иногда перебрасываемся парой слов.

– Понятно, - сказал Жеглов, вспомнив мелкомошенническое лицо весельчака Жерара, бывшего бандитского боевика и плоского шутника, любившего выражения типа: «лечу как фанера над Парижем», «Эх, нажраться бы, да поблевать!».

– Что вам понятно?
– испуганно посмотрел Ронсар, продолжая крутить стрелки.

– Вы знаете, светлое будущее - это, конечно, хорошо, но мне почему-то кажется, что жить надо сегодняшним днем. Это не всегда удается, но...

– Вы не понимаете!
– перебил Ронсар.
– Там очень хорошо, потому что оттуда можно возвращаться в любой год. И я смогу вернуться к супруге Элеоноре, в семьдесят пятый год, в год нашей женитьбы...

– Она умерла?..

– Нет, ушла к моему патрону. В восемьдесят втором... Все получилось так глупо, я вконец растерялся, делал все не так...

«Ушла к патрону» у него прозвучало отнюдь не трагично, примерно так прозвучало, как «ушла пройтись по магазинам». Ронсар, удивившись этому, обнадежено заулыбался.

– Послушайте, а может быть, в таком случае вам стоит крутить стрелки назад? За день бы к супруге попали?- сказал Жеглов, странно для себя жалея замороченного человечка.

– Нет. В прошлое можно попасть только через будущее. Так утверждает Пелкастер.

– А мне что-то не хочется ни в прошлое, ни в будущее, - подумав, решительно сказал Жеглов.
– Мне здесь хорошо. Сейчас пойду, налопаюсь пельменей, виски вечером в баре попью, и на боковую, сны смотреть, а они здесь чудные.

– Вам хорошо, вы – видный мужчина и, наверное, хорошо жизнь жили, правильно...

– Сомневаюсь, что жизнь можно прожить правильно. Не так она устроена, она проживается так, каков ты со всеми потрохами есть, а это далеко не идиллия. Вот, вернетесь вы к обожаемой своей супруге, красавице, небось, и что? Тех же ошибок наделаете, только позже. И тяжелее вам от этого станет, безысходнее.

Ронсар перестал крутить головку часов.

– Вы так считаете?
– глаза его смотрели жалобно.

– Уверен. От себя не убежишь, - сказал Жеглов, подумав: «Вот ведь божий человек! Он же верит всему, что скажут.

– Вы так думаете?
– повторил Ронсар.

– Не думаю, уверен. Но, правда, можно попросить профессора, и он выжжет вам электричеством кусочек мозга, тот самый, который не дал вам с женой красиво прожить, но ведь после этого вы будете не вы, а помесь сейфа с пингвином. Вам это надо? Нет! Жизнь надо самим собой прожить, вот ведь в чем дело, вот в чем ее соль и задача...

– Но что же мне тогда делать? Я уже привык крутить эти стрелки, крутить и ждать...

– Вы знаете, я не уверен вполне, но мне кажется, что верить надо лишь в то, что завтра взойдет солнце.

– Иными словами, вы считаете, что надо верить в Солнце?

Жеглов удивленно повертел головой. Сказал:

– Да. Надо верить, что Солнце взойдет, что бы там ни случилось. Взойдет и согреет. Зимой чуть-чуть, а летом на всю катушку. И надо ему поклоняться, ибо оно зачинает новый день. Поклонятся, и пользоваться этим днем, как божьим даром. Если у вас это получится, то прошлое и будущее станут второстепенными, как оно есть по определению.

– Вы правильно говорите, но я все же еще покручу. Очень хочется посмотреть в ее глаза. Вы и представить не сможете, какими они были тогда искренне любящими...

– Крутите, крутите...
– проговорил Жеглов, вспоминая, смотрел ли он в своей жизни в искренне любящие глаза.

«Да, смотрел, факт, - решил он, уже поднимаясь по ступенькам террасы Эльсинора.
– Но всегда в них кроме любви был микрограмм еще чего-то. Микрограмм того, что, в конце концов, все отправляло под откос».

12. Ценный продукт