Выйду замуж за спасателя
Шрифт:
– Тебя обидело то, что здесь написано?
– Нет. Меня зацепило то, что оно написано ЗДЕСЬ!
– Ты сам сказал....
– поднимает на меня глаза.
– Что... о тебе можно написать.
– Тебе. В твоей книге. Но уж точно я не подразумевал, что ты будешь обсуждать нас с каким-то мужиком, Вер!
– Хорошо. Я больше не буду.
– А я могу увидеть вашу переписку, где вы это обсуждаете?
– бомбит меня.
– Боюсь, что нет. Потому что е` не существует.
– Понятно....
Значит, было при личной встрече.
– Но
– Нет.... Я не могу.
– А чё такое?
– начинаю агрессивно язвить я.
– Понимаешь... У него подписан контракт о неразглашении личности. И при разглашении, если издательство понесет убытки, то это будет переложено на.... роялти этого автора. И он может даже остаться должен большую сумму издательству. Даже редакторы не знают с кем на самом деле работают.
– Мммм..... Важный какой гусь! Как же он тебе доверяет, если встречается с тобой лично! Прямо как себе! С чего бы вдруг, Верочка?!
Молчит, насупившись.
– Да и с чего такой лютый контракт? Первый раз о таком слышу.
– Есть причины.
– Какие, детка?
– поднимаю брови.
– Поделись со мной....
– Хватит!
– подскакивает она.
– Хватит говорить со мной в таком тоне.
– Вера... мать твою так!
– пинаю зло пуфик.
– Ты чё, блять, решила мне башню ревностью сорвать???
– Господи!!
– бессильно взмахивает руками.
– Я тебе клянусь! Нет повода! И быть его там не может! Клянусь!
Как же мне хочется верить тебе, Вер! Но..…
– Ну да.... Повода нет. Потому что.... Сейчас ты скажешь, что он гей, да? А лучше, - щёлкаю пальцами, - женщина!
– Да его вообще не существует, ясно?!
– Ну ты мне скажи ещё, что Карлсона твоего не существует, с которым ты стёрла переписки!
– рявкаю я.
Открыв рот, словно для тирады, захлопывает, осаживаясь обратно на кровать.
– Это какой-то.... сюр, - хлопает глазами.
– Да ладно?!
– Просто Карлсона действительно не существует!
– Ага, его выдумала Астрид Линдгрен, нда?
– Алина его выдумала...
– Ну давай позвоним Карлсону?!
– вызывающе улыбаюсь ей.
– Номер-то существует.…
– Давай!
Делает дозвон, отдавая мне телефон.
– Сейчас будет недоступно, да?
– ухмыляюсь зло.
Абонент недоступен.
– Класс! Что скажешь?
– Ну.... Новый год! Перегружены же линии. Поэтому и недоступно.
– Вер... Я похож на дебила?...
– Честно ответить?
Глава 50 - Камуфляж
– Вер.... Я похож на дебила?...
– Честно сказать?
– устало свожу брови.
– "Але...
– Алинкиным жестом подношу растопыренные пальцы к уху, как телефон.
– У меня тут муж Карлсона ищет. Нам в какое отделение?".
Протирает руками лицо, делает вдох поглубже.
– Смешно. Я гоню?
– Ну, конечно. Ни с кем я не общалась. И... никаких переписок не было.
Я же говорю, Карлсона придумала Алина. Написала мне что-то от его лица. Сохранила контакт. Я уж не стала её сдавать. Удалила просто все сообщения.– Нахера она это??
– цокает он.
– Наверное, ей хотелось, чтобы ты считал меня востребованной у мужчин. Ей было за меня обидно после стычки с Аделиной....
– Коза какая... Ты посмотри...
Закатывая глаза, падает на кровать навзничь.
Кровать пружинит.
– Ну почему ты не сказала-то?!
– Я думала... Ты уже и позабыл про этого злосчастного Карлсона. Или как его там?
– Про другого мужика позабыл? Вер, ну!..
– Всё же было "по-братски". Ты чувствами особенно не пылал.
– А чем я по твоему тогда занимался?
– Чем?
Улыбается, поджимая губы, смотрит в потолок.
– Пылал! Ходил кругами как дурак. А может, она своего Карлсона любит... Всё же "по-братски"! Хрен подкатишь, так чтобы не оскорбить....
Переводит взгляд мне в глаза.
– Ну давай тогда, скорей рассказывай дальше, а то у меня жена неделю не люблена. И хотелось бы тратить время не на весь этот пиздец, а совсем на другое.
Ложусь с ним рядышком, к нему на руку.
– Мне очень страшно рассказывать...
– Ты вот сейчас что со мной опять делаешь этим уточнением? Я только выдохнул.
– Да Боже!
– шлепаю ему по животу ладонью.
– Не поэтому....
– А почему?
– Потому что, если бы "тогда" доверила эту информацию своему мужу, которому доверяла беззаветно, он бы меня уничтожил щелчком пальцев "сейчас", оставив с огромным долгом. И я боюсь, что спустя время, твое отношение ко мне изменится. И ты можешь сделать также. Вот... Я разучилась беззаветно доверять.
– Ты меня продолжаешь очень пугать, Вера. Я - не твой гном. Я тебя никогда не подставлю.
– Ты не поверишь... Он говорил точно также когда-то... Дай мне время. Я хочу не под давлением открывать тебе свои "профессиональные" секреты.
– Ну то есть, они чисто профессиональные?
– Да!
– Хорошо. Допустим. Но как-то ты мне можешь это объяснить?
– стучит пальцем по скрину на своем телефоне.
– Я подписала бумаги от редакции. О неразглашении кое-какой информации. Сумма компенсации составит от шести миллионов...
– Ух! А чего так много?!
– Это минимум, который они рассчитывают заработать за вычетом их затрат. Сумма может оказаться и больше.
– И это как-то связано с....
– Да.
– Та-а-ак....
– озадаченно.
– Хотелось бы ближе к сексу... э-э-э-э.... к теме.
– Я не могу разглашать личность "того" автора, - увиливаю я.
– Понимаешь меня?
– Который "не существует"?
– уточняет он.
– Зака Вебера?
– Ну...
– кручу пальцами неопределенно.
– А почему нельзя разглашать? Многие открыто пишут под псевдонимами.
– Потому что все мужчины считают женщин никчемными!
– в сердцах фыркаю я.