Я буду любить тебя вечно

Он не позвонил. Не написал.

Он просто вычеркнул меня из своей жизни. Оставил одну с проблемной мамой.

Прикрыв веки, снова погружаюсь в тот злополучный день, когда вернулась с чемоданом наперевес домой. Помню скандал, мамин ликующий крик и папино тихое: «Успокойся, дочка, все наладится». Помню папин сочувствующий взгляд и едва заметную улыбку. Он на моей стороне. Помню мамин… торжествующий взгляд. Она не на моей стороне. В тот момент я даже подумала, что она все подстроила специально. Сделала так, чтобы он не пришел ко мне.

Повернувшись на бок и тихо всхлипнув, прокручиваю в памяти наш с ней разговор. Столько презрения, желчи я не слышала ни разу в жизни. Она никогда не была на кого-то так сильно озлоблена. Что с ней случилось, не знаю. Отец тоже молчит, только изредка пожимает плечами и снова уходит в работу. А я… я вспоминаю наш разговор каждую ночь и каждое утро…

— А я тебе говорила, что этот твой одноклассник тебе не пара, — нагнетает мама, сидя рядом со мной на диване, и обнимая меня за трясущиеся от рева плечи.

Громко всхлипнув и в очередной раз размазав полотенцем горькие слезы по щекам, я смотрю на нее с непониманием. Такую безразличную и холодную. Она пытается проявить чуткость, открыть мне глаза на правду, но какую? Вдруг что-то случилось, и он не пришел именно из-за этого. И дело вовсе не в том, что не захотел меня видеть.

— И что теперь делать? — произношу сипло и, смотря в родные глаза, не моргая, жду ответа.

— Выходи замуж за Пашу. Он отличный парень и очень даже красивый.

Опять двадцать пять. Ну конечно, что она еще может посоветовать родной дочери, у которой жизнь рушится? Она в состоянии только напомнить о женихе? Бред. Самый настоящий и ужасный бред. Дурацкая мечта моей мамы и мой персональный ужас в одном флаконе.

— Ты понимаешь, что я не люблю его? — тряся головой так, что пряди волос хлещут по мокрым щекам, нервно смеюсь.

— А ты понимаешь, что это не так уж и важно? Вы оба красивые, так что все у вас получится.

— Почему он? — отвлекаясь от самоуничтожения, спрашиваю в лоб.

— Не понимаю, о чем ты говоришь, — мама отнекивается, прикидывается дурочкой. Постепенно отстраняется от меня, оставляя между нами расстояние, словно мы чужие люди. Берет в руки модный журнал и якобы случайно открывает страницу со свадебными платьями. — Смотри, какое красивое, — тычет пальцем прямо по центру, но я не вижу картинку. Из-за слез все расплывается, блекнет.

— Все ты понимаешь, но молчишь, — грустно усмехнувшись, покидаю гостиную и спешу к себе, мысленно обещая во всем этом разобраться.

С того разговора прошло две недели, но ничего так и не изменилось. Наоборот, я то и дело нахожу в разных уголках квартиры вырезки со свадебными платьями. Признаться честно, одно из них мне даже запало в душу. Белое, приталенное, с открытыми плечами и V-вырезом на груди. Великолепное. Властное. Сексуальное. Но рядом нет жениха, значит, и платье приобрести не судьба.

Не-на-ви-жу!

Скотина!

Снова смахивая горькие слезы с лица и резко крутанувшись на кровати, утыкаюсь носом в подушку. Не хочу, что вой раненой лани кто-то слышал. Мне слишком больно, чтобы с кем-то сейчас вести еще и разговоры по душам. Да и человека такого теперь нет. Был один. И то бросил меня. Самым отвратительным способом, который только посмело придумать население планеты Земля.

Я не понимаю, почему он так поступил со мной? Что я такого ему сделала? Неужели мотоцикл дороже чувств? Чувствую себя маленьким ребенком, заплутавшим в причудливом лабиринте. Кругом одни секреты и сплошные тупики.

И только память то и дело подбрасывает обрывки киноленты, где мы счастливы. Я вспоминаю, снова чувствую, как он на меня смотрел.

Так смотрят только на любимых.

Слезы снова катятся из глаз, напоминая о прошлом. Счастливом прошлом, где мы улыбались и каждую свободную минуту обнимались. А сейчас на сердце пусто. Вырыт кратер необъятных размеров.

Вот что мне теперь делать? Как быть в этой жизни? Уехать одной в чужой город и остаться там? А если я увижу его с другой? Я же не смогу. Просто не смогу смотреть, как он счастлив с той, другой. Остаться здесь и по велению мамы выйти замуж, вариант еще хуже первого.

Я не замечаю, как засыпаю. Зато точно чувствую, когда проходит сон, и меня начинает тошнить.

…— Поздравляю, вы беременны, — произносит врач-гинеколог, женщина в возрасте с морковным цветом волос, заставая меня врасплох.

— Но я… но как же так? — шепчу глухо, крепко сжимая обивку стула и чувствуя соленые слезы, катящиеся по щекам. Это просто не может быть правдой. Я уверена в этом.

Пальцы начинают подрагивать, окидываю взглядом кабинет в поиске фатальной ошибки. Этой женщине лет за пятьдесят, я уверена, что она ошиблась. Надо всего лишь сделать повторный осмотр и сдать анализы. И точно говорю — ошибка.

Но вместо этого я резко подрываюсь с места и сворачиваю за угол, запечатывая рот ладошкой. Здесь, в укромном уголке, спрятанном от посторонних глаз, располагается небольшой умывальник. В него меня и выворачивает. Надеюсь, что от шока.

— Ну что же ты, милочка, — причитает старушка, поднимая во мне новую волну негатива.

Как так получилось, твою мать, что я беременна? Он же всегда был аккуратен. Абсолютно всегда. Неужели в один из дней мы настолько сильно увлеклись, что напрочь забыли о обо всем на свете?! И что же мне теперь делать и куда податься, не знаю.

— Как это случилось? — произношу сипло, прокручивая моменты близости в голове и пытаясь уловить ниточку, которая приведет меня в тот самый злополучный день, когда моя жизнь перевернулась вверх тормашками.

— Что значит, как случилось? — снимая очки в тонкой мужской оправе и устало потирая переносицу, интересуется Ольга Олеговна. Лучший врач-гинеколог в частной клинике нашего города. — Виктория, неужели вы не знаете, откуда берутся дети? — и смотрит на меня как на глупого ребенка.

— Знаю, — опускаю голову и еще громче всхлипываю.

Мать меня убьют. Точно прибьет и даже разбираться не станет. Прийти домой и заявить, что беременна от парня, которого она терпеть не может, — это худшее, что я сделаю в своей жизни.