You raped my heart
Шрифт:
— Я должен быть внизу.
— Знаю.
Наверное, чуть ли не впервые в своей жизни Эрик идет у кого-то на поводу. У него походка хищника, движения зверя. Он бросает тяжелый автомат к своим ногам и садится на кровать. Смотрит он на Кристину с опаской. Будто сам ее боится. Девушка же встает, так близко, что он видит, как вздымается и опадает ее грудная клетка, как ткань призывно очерчивает мягкие полушария грудей, видит он и тонкую шею с застывшими на ней каплями крови. Чужой, наверное. Сама девчонка почти не ранена, не считая царапин, ссадин, синяков да обгоревшей подошвы кроссовок. Эрик смотрит на лицо Кристины, когда ее тонкие пальцы чуть приподнимают его голову за подбородок. Аккуратно так, осторожно. Странная девчонка. И ловкая. Рану обрабатывает быстро. Мужчина только и чувствует, как порхают ее пальцы, и не жжет почти. У Кристины лицо сосредоточенное, она убирает всю кровь, ведет своими длинными фалангами по его чертам,
— Хватит.
Она закусывает губу, практически заглатывает верхней нижнюю. Эрик смотрит на ее рот, впивается в него глазами. Мягкий и сладкий, терпкий, как хорошо выдержанное вино. Он знает. Он пробовал. Он пил.
— Хорошо.
Звук ее голоса разрушает всю магию момента, и Эрик трясет головой. Шевелить шеей все еще больно — ожог достаточно сильный, но мужчина не может больше мешкать. Кристина хочет что-то сказать, но Эрик быстро подхватывает с пола автомат, закидывает его на плечо и выходит, даже не оборачиваясь. Она слышит, как громыхает засов, запирающий ее, и наступает тишина. Девушка садится на кровать, подпинывает носком своей кроссовки окровавленный бинт, которым она стирала всю эту вязкую, липкую краску с лица Эрика. Кровь ведь действительно похожа на краску. Кристина ерошит свои волосы, смотрит на аптечку, со вздохом встает и направляется в ванную комнату. Стоит привести себя в порядок и упасть спать. Вода очищает тело и разум, прогоняет ненужные мысли, дарит свободу от тягот, а сон возвращает силы телу и сознанию. Кристина спит без сновидений. Она видит лишь густое черное полотно и ничего больше, зияющую яму собственного сознания. И отчего-то туда хочется падать, падать и падать.
Эрик приходит через сутки. Все еще грязный, потный, пахнущий кровью, разрушениями и смертью. Он целует ее жадно и жестко, присасывается к ее рту, насилует губы, сжимает женскую плоть огрубевшими от войны и Бесстрашия ладонями, граненными фалангами. Кристине не хватает воздуха, не хватает рук, пальцев и ног, чтобы слиться с его телом. Эрик отрывается от нее так же, как и набрасывается. Сидит, шумно дышит, а потом встает и уходит, оставляя девушку одну среди омута тревожных мыслей и опасных домыслов. Кристина не знает, сколько проходит времени, когда она снова оказывается заперта вот здесь, в этой клетке. Она вновь пытается читать, рассматривает музыкальные диски да постоянно смотрит на дверь. Эрик приносит ей еду, но надолго никогда не остается. Дни и ночи тянутся нескончаемым потоком, реальность преобразуется в нечто другое, перестает быть осязаемым элементом мира. Кристине кажется, что она заточена целую вечность, но, наверное, на деле прошло около трех дней. Неизвестность — это пытка.
Эрик приходит к ней за поцелуями. Они голодные, они безнадежные, они жесткие. Так не целуются влюбленные люди, так целуются те, кто находится на границе отчаяния, играет в пятнашки со смертью. Кристине отчего-то хочется плакать. Она лишь пальцами цепляется за мужские губы, дает, дает и дает. Она изучает рот Эрика как свой собственный, она тихо стонет ему в губы, трется о его тело. Просто чтобы остался, чтобы не сбежал вновь, не ушел туда. Она даже не просит рассказов, информации, которая в такое время — самое благостное благо. Она уже давно не задумывается о том, что они творят. Может, в душе Кристины и шевелится одно паскудное слово.
Предательница.
Только она себя таковой совершенно не ощущает. Это ведь все временно. Пути-дороги разойдутся. Это неизбежно. Как закат и восход, как солнце и луна на небе. Кристина себя уверяет, что еще просто не время. Хотя, казалось бы, Эрик стал чаще забывать запирать дверь в ее клетку — это даже как-то странно — она сама знает так много, а друзья там, внизу. Кристина — девочка смышленая, придумает, как пробраться. Но она сидит добровольной узницей. Сидит и не уходит. Ждет. Его. Каждый раз.
— Что происходит? — шепчет она ему как-то в губы, едва отрываясь, ощущая, как мужские руки сжимают ее спину и ягодицы. У Кристины растрепанные волосы и опухший рот. У Эрика стальные глаза и жесткие пальцы. – Там. Внизу. — И головой чуть ведет.
— Афракционеры нас осадили. Никто не высовывается: ни они, ни мы. Живем в осадном положении, — говорит он, а потом обхватывает ладонью ее лицо и снова припадает к губам.
Кристине странно, что вот уже дней пять, наверное, на вскидку, Эрик не заходит никуда дальше поцелуев. Возможно, просто нет времени. Он слишком мало бывает у нее. И они почти не говорят. Если бы ей кто-то сказал, что она будет охотно целоваться с Эриком, обнимать его поясницу ногами, елозить бедрами по его коленям, чуть ли ни прося, чуть ли ни умоляя каждой клеткой тела остаться с ней, Кристина бы не поверила. Не поверила бы тому, что ей будут нравиться его жалящие поцелуи,
требовательные, вся эта грубая ласка языка и губ. Никто из парней, с которыми ей довелось целоваться, не брал так беспардонно и нагло. Она вибрирует в его руках, как натянутая струна скрипки. И ощущает себя так же. И каждый раз с таким разочарованием в глазах, с выдохом в самый рот отпускает его, чуть ли не хватает изломанными пальцами.— Эрик, — тихо говорит она, когда он в очередной раз встает с кровати, и матрац жалобно скулит, стоит только девушке подтянуть к себе колени, — научи меня попадать в цель. — Она поднимает голову. — На войне это важно.
Она говорит о том, с чего началась вся их дурная и неправильная история. Она говорит о собственном падении с ржавой лестницы в тот дождливый день, о своих переломанных костях, о том, что так и не смогла вновь научиться стрелять в самое яблочко, так, чтобы пули рикошетили. И просит о том, о чем уже просила. Кристина поднимает голову, ловит взгляд серых глаз, которые в полумраке комнаты кажутся совершенно черными, просто дегтярными точками.
— Эрик?
Мужчина молчит слишком долго, поправляет на себе куртку, будто не замечая взволнованного и тревожного женского взгляда. А она знает, что давить на него бесполезно, и упрашивать тоже, просто надо ждать. Он уходит, оставив ее без ответа, а Кристина вдруг с какой-то оглушающей силой, идущей изнутри, ощущает собственную никчемность. Она — пустое место. Девчонка, которая мало что умеет. Даже стреляет плохо. Ей почти хочется заниматься самобичеванием, но это такая слабость характера и все же не в ее стиле. Кристина лишь падает на кровать и смотрит в потолок. Ее жизнь натянула на себя странную маску, и девушка вдруг начинает желать, чтобы все это как можно скорее кончилось. Просто раз и нет. Девчоночьи желания. Надо ведь быть взрослее, умнее, тверже, сильнее. Только вот Кристина устала.
Дни тянутся едва-едва. Все бездействуют: что афракционеры, что Эрудиты. Эрик рассказывает что-то время от времени, так нехотя, словно она спрашивает о какой-то глупости. Их взаимоотношения, это сосуществование давно перешло на иной, новый уровень. Кристина совершенно перестала бояться Эрика, а иногда думает о том, что, в сущности, почти не боялась его никогда в полной мере. Наверное, храбрится, слишком высоко нос задирает. Или же это какая-то хроническая усталость, которая, кажется, въелась ей под кожу. И даже дышать бывает трудно. С бравадой всегда чуть легче жить, когда так страшно. А страшит Кристину неизвестность. Жить в коконе, без выхода во внешний мир, слишком сложно, любой начнет ломаться. Но Кристина терпит. День за днем. Ночь за ночью.
Как-то девушке приходит в голову совершенно безумный поступок для той ситуации, чьей участницей она является. Кристина решает, что она хочет и все. И никто ей не указ. Эрика не бывает сутками, книги она все перечитала, не тронутыми в этой золоченой клетке остались лишь CD-диски и музыкальный центр. Кристина проводит рукой по огромным колонкам, перебирает пальцами клавиши, а потом долго копается в дисках. Она обнаруживает, что знакомых названий альбомов там нет, и выбирает наугад. Ставит диск, нажимает на кнопку, и тут же вся комната оглушается звуками из далекого времени. Диск даже звучит несколько затерто, словно это шипит грампластинка. И язык незнакомый. Сейчас в мире существует лишь английский. Этот же язык уже мертвый, никто на нем не говорит и так странно слышать, как вся комната, эти зеркальные стены отражают звуки чьего-то молодого голоса под мелодию, слушая которую почему-то приходит мысль о лете и детских проказах. Вдруг Кристина запрокидывает голову и смеется. Легко и свободно. Вся эта ситуация так не вписывается в то, чем стала ее жизнь. Кажется неуместной, даже ложной, неправильной, словно это какой-то очередной суррогат. Она поднимает руки, двигается в такт музыке, ступает босыми ногами по полу, встряхивает своими короткими волосами, закрывает глаза, кружится на месте, а потом с легкой улыбкой, окрашивающей все ее лицо, поднимает веки и в зеркале, которым облицованы все стены в комнате, ловит насмешливый, такой странный взгляд Эрика. Девушка так и замирает с руками, вытянутыми в стороны, и ее чуть согнутые локти, едва опущенные кисти, вольные волосы — она выглядит изящной, женственной и такой абсурдной в атмосфере войны, крови и боли. Девушка приходит в себя тут же, кидается к музыкальному центру, жмет на кнопку, и комната застывает тишиной.
— А если бы здесь не было звукоизоляции? — интересуется мужчина. Вот вроде строго, но такое чувство, что насмешничает. — Ты об этом подумала?
Нет, не подумала.
Но Кристина прикусывает себе язык, не желая сознаваться в собственной неосмотрительности и халатности. Она всего лишь смотрит на Эрика, все еще не отходя от музыкального центра.
— Но ты же зачем-то дал мне такое количество дисков. — Она зубоскалит, перечит, Эрик лишь вскидывает бровь. — Я всего лишь попробовала. — А вот это уже почти оправдание, лепет обиженной девочки.