Запах разума
Шрифт:
Витёк говорит:
– Прикол... вчера круглым казался.
А Артик откашлялся и говорит:
– Из-за света. Какая странная лампа... она ведь не стеклянная и, кажется, не пластмассовая... Из чего это сделано? Если бы не было смешно, я бы предположил, что из папье-маше.
– Чего это?
– говорю.
– Мятая бумага, - отвечает.
– Смачивают в клейстере, придают ей форму, она засыхает и становится довольно твёрдой... Но это неподходящий материал для фонаря в лесу.
Витёк говорит:
– Как хотите, пацаны, а я сплаваю. Надо посмотреть поближе, - а Артик головой
И тут Динька, который фонарём как-то слабо заинтересовался, а прошёл немного вперёд, крикнул:
– Мужики! Мост!
И Артик тут же:
– Не надо в воду! Сейчас перейдём туда по мосту!
Обрадовался он охрененно. Прямо камень у него с души свалился, блин. И они с Витей переглянулись и побежали к мосту, а я - за ними.
До меня начало потихоньку допирать кое-что.
Из-за Артиковой пидорской манеры мне всё время казалось, что он - ссыкло последнее. Дёрганый он был - никого такого дёрганого на "Игле" я больше не видел, да и вообще, народ старался себя в руках держать, а этот - нет. Но я сейчас случайно поймал евонный взгляд - как он на Витьку смотрел - и вдруг подумал, что он ещё дома на меня смотрел почти так же.
Он же в натуре припадочный, Артик. А когда у него припадок - тогда у него предчувствие. Это не трусость. Он просто знает.
Когда ТПортал проходили, он один заранее знал, что в задницу лезем. И сейчас - знал, что Витьке в воду нельзя. И мандраж у него этот случался, когда он боялся, что не послушают. Не зря боялся, ёлки.
Ёкарный бабай...
Мост маячил впереди, нам пришлось ещё с полкилометра пробежать, и я думал, что далеко возвращаться придётся. Не хотелось возвращаться, не знаю, почему. Когда бежишь вперёд - думаешь, что прибежишь на место, в конце концов. Домой, типа.
Дурь какая-то. Тут-то совершенно всё равно, куда - вперёд, назад, блин, хоть как. Но в башке сидела идея, что сзади мы уже всё видали, а впереди - нет ещё. И впереди может оказаться лучше. Вот и гонит - вперёд, вперёд, вперёд, бляха-муха... Беспонтово.
Но Витёк сказал:
– Где мост - там люди.
– Про фонарь ты то же самое говорил, - говорю.
– Хрень это всё.
А Витёк:
– Нет, тут - точно. Где мост - там дорога.
А Артик кашлянул и выдохнул:
– Ага!
Но это вправду оказалась хрень.
В смысле, ни хрена не мост. То есть перейти-то можно, даже очень - но совсем не так, как по-человечески.
На нашем берегу росло два дерева - и на том берегу росло два дерева, но корни у них высовывались из земли, переплетались друг с другом и с ветками, протягивались туда, вперёд. И из этих переплетённых корней получалось что-то вроде моста, даже с перилами, шириной метра в три. Само собой, в общем. На корнях росло зелёное, как тина, свисало вниз, и вся эта хреновина мне показалась какой-то ненастоящей. Как в кино бывает.
Но, главное дело, к ней и правда вела дорога! Она выходила из леса - и на том берегу тоже виднелась. И дорога эта была - такая же хрень, как мост, такая же ненастоящая.
Я думал, она вымощена камнями - издали показалось. Подошли поближе - какие же это камни, ёлки! Это фигня какая-то!
Я на корточки присел, потрогал. Оно было -
как мокрая упругая резина, но не резина. Какие-то, блин, плиты или что - неправильной формы, скруглённые, очень глубоко вкопанные; я пальцем покопал, потом - ножом: не достать, где кончается, а режется тяжело, как качественный литой каучук. На века сделано, но между плитами кое-где - зазоры в палец, в зазорах растёт что-то мелкое, зелёное.Мужики, на меня глядя, тоже расселись вокруг, давай эту штуку, из чего дорога, пальцами тыкать.
– Чё это за хреновина, не пойму, - говорю.
Артик кашлянул и говорит:
– Это, вероятно, прозвучит безумно, но, на мой взгляд, оно похоже на литопсы.
Вот ещё идиотская черта у него - выдумывает всякие слова, которых нормальные люди не знают. Небось, спецом в энциклопедиях искал, умник хренов...
Динька говорит:
– А что это - литопсы?
А Артик:
– Растения. Это какая-то невероятная технология. Мост скручен из воздушных корней, а дорогу, похоже, посеяли... высадили... как рассаду, понимаете?
Витёк говорит:
– Нет. Как это - "высадили", ёпт?
– Какие, нахрен, растения?
– говорю.
– Ты посмотри, они же вкопаны в...
И тут до меня доходит. Эти плитки... они - типа кактусов, только без колючек и с плоским верхом. Колобашки такие... у одной бабы на подоконнике видел. А ихние листья или что там - это зелёное между, в швах.
– Тёма, - говорю, - они что, растут, что ли? Там, внизу - корни?
Ну, ёлки, стоит ему сказать два слова попросту - тут же лыбится, урод:
– Ты делаешь успехи, Сергей. Каждая такая плитка - это отдельное растение. Эта дорога - нечто, вроде колонии, или клумбы, если хотите... Удивительно, как она держит форму, не разрастается...
Динька говорит:
– Я такие в цветочном магазине видел. Только те были не такие плотные.
Витёк попрыгал на этих дорожных растениях и говорит:
– По-моему, они и машину бы выдержали. Ни хрена себе - клумба!.. Да ляд с ними - пойдёмте по дороге, пацаны. Выйдем к жилью, стопудово.
– Интересно, - говорю, - а мост выдержит?
Артик посмотрел.
– Машину? Не знаю, но возможно. Нас выдержит точно.
Мы зашли на мост. Охрененно прочный мост, вот что я скажу. Ведь, если идёшь по дощатому мосту - да хоть бы даже не по дощатому, а по железному - он как бы вибрирует, трясётся под ногами, что ли. Чувствуешь, как от шагов подаётся. А тут - как по земле идёшь. Монолит, бляха. Не шелохнётся. Я на нём прыгал - ничего. При том, что из корешков сплетён, в несколько слоёв, правда. По этим корешкам автобус проехал бы легко - и мост этот, ёлки, даже не дёрнулся бы.
Мы эти корешки, где они в сплошную массу не срослись, тоже трогали. Как чугун, не шелохнуть.
А посередине моста, с двух сторон, на перилах, тоже вроде как из тех же корешков - эти шары, бляха. Как Артик сказал - "папье-маше". Сероватые, шершавые. И Динька говорит:
– Мужики, фонари!
А Витёк:
– Ну вот, щас и узнаем, на батареях они или на чём, - и грабки тянет.
– Легче, - говорю, - ковыряйся там. Мокрое же всё - током дерябнет, ёлки - и поминай, как звали.