Записки гробокопателя

Весной, когда оттаяли овраги, они было обосновались на общетоварищеской помойке в песчаном карьере, где для проживания вырыли себе норы меж корней вязов, удерживающих склоны. Но вскоре "сикилетов", как их называла Анна Васильевна, поперли оттуда здравомыслящие и предприимчивые бомжи.

Роман привадил двух психов; приодел их в списанную израильскую форму, которую приволок его сын Димка из пустыни Негев во время прохождения воинской службы в танковом полку каптером.

Психи были счастливы; главным образом радовались они бездонным накладным карманам на штанах, куда складывали заработанное подаяние.

...Все это прекрасно, размышлял Роман, покуривая на свежем воздухе, сдобренном живым фекалом, ибо за бедностью садовые товарищи удобряли тощие подмосковные глины непосредственно содержимым своих уборных. Вот кошка Анны Васильевны поймала глупую мышь и мучает ее на бетонной потрескавшейся дорожке, пробитой вялыми осенними лопухами. Все это хорошо, пленэр и пейзане. Но что с Сикиным делать? Вот в чем вопрос...

– Кошка у меня хозяйственная...
– умиротворенно сообщила соседка.
– Всю улицу у нас облавливает... заботливая... Одно беспокойство - котята. Нынче, правда, им прививку стали делать от беременности.

Роман вынес на крылечко вскипевший чайник, но чаепитие не состоялось - его вдруг осенило!..

У Ваньки есть собственная справка, где, когда и кем Ванька, Иван Ипполитович Серов, был привлечен к сотрудничеству с органами. Пусть Иван по ее образу и подобию "оформит" такую же на Сикина. А Роман ее опубликует с комментарием. А потом пусть разбираются: натуральная справка или домодельная? Главное ведь, что по сути-то все правда. Роман завел машину, оставил ее греться, а сам пошел забрать пустые бутылки и мусор - по дороге выбросить на помойку. Психов он оставлял без опаски: перекопают, уйдут.

...Компостная куча Ильи Ивановича, родного дядьки Синяка, который и завлек Романа в это не очень дружественное садовое товарищество, была завалена битой антоновкой, распространявшей райский винный дух. Обычное дело: хороший урожай - беда.

Сам же Илья Иванович, "чертов гном", как величала его родная сестрица, мать Синяка, занимался важным делом, а именно - натягивал детский носочек на шипящий клюв рассвирепевшего индоселезня с хохлом на башке и трясущимся от злости зобом. Войну с иностранной птицей старик вел с прошлого года, когда сдуру по жадности прельстился на базаре ее пресловутой мясистостью. И тогда же, сразу после сделки, окаянная утяра больно укусила старика за впуклое брюхо сквозь телогрейку, пиджак, кофту, рубашку и исподнее.

Сейчас Илья Иванович сводил с индюком счеты. Ноги индюка были связаны. Илья Иванович натянул-таки полосатый носочек с помпоном на расщеперенный плоский клюв птицы и туго замотал содеянное изоляционной лентой.

Роман от хохота еле вылез из машины.

– Пусть теперь пощиплется, пидор, - тяжело отпыхиваясь, сказал старик. Уж и так ему, падле, червяков кидаешь, а он все сзади норовит... Ликвидирую...

– Пожалей животную, Иваныч...

Илья Иванович задумался. Снял заморскую кепку, подарок Синяка, вынул влажный вкладыш из газеты "Завтра", которой был подписчик, и выложил донце свежей прессой, оберегая от засаливания синий шелк подкладки. Потер поясницу.

– Костеохондроз одолел... Сам-то куда, за вином?..

– Позвонить надо.

Москву дали сразу.

– Ответьте Дорохову, - приказывала телефонистка Ивану.

– Писатель Дорохов?
– ответил Иван.
– Приболел никак?

– Ванька, слушай меня! Ты делаешь на Сикина справку, такую же, как у тебя, мы ее публикуем. Сикин от стыда вешается, я живу с чистой совестью, ты живешь...

– Я не живу, - оборвал его Иван.
– Я сижу. Ты бы еще из кабинета Сикина позвонил.

– Иван, прости Христа ради. Но ты понял?

– Рома, - педагогически внимательным голосом начал Иван, чтобы не взбесить Романа, - ты обернут в воспоминания...

– Ответь однозначно: ты справку делаешь?!

– Жирный, ты рехнулся! У тебя вспенилось самолюбие. Сикин ноль, вошь подретузная. Ему в лучшем случае - два тычка плюс ложка крови. При помощи Синяка. А твоя праведная вдохновенность и воспаленная революционность и всегда-то были малосимпатичны, а сейчас и подавно... Кому все это надо?..

– Мне это надо! Мне!
– заорал Роман на весь переговорный пункт.
– Тебе все равно, а мне нет! Я член КСП! Он - директор. Значит, мой директор!.. А ты, видать, от своей богомолки заразился милосердием!.. Это не милосердие, а попустительство!..

Роман орал так, что телефонистка высунулась из своего дупла, а пожилые граждане кавказской национальности, скромно сидевшие на корточках по стенам в ожидании очереди, по всей видимости, армяне шабашники, вышли деликатно на лестницу.

– Рома, кончай истерить, - грубо оборвал его Иван.
– Истерика хороша у старых дев и оперных теноров. Советскому писателю она как слепому зухер!..

Ай да Ванька! Поди позлись на него толком.

– Иван, у меня куража нет больше тебя убеждать. Последний раз... Не хочешь справку делать - напиши в двух словах, как он тебя посадил...

– Донос писать не буду.

У Романа в кармане запищал пейджер, завещанный Синяком на время германской отлучки. Он и рвется, вероятно.

– Погоди, Иван.
– Роман достал пейджер, прочитал сообщение.
– Слыш, Ванюх, Синяк на проводе. Послезавтра на даче будет. Тебя требует и барышень.

– Проститутку будешь приглашать?

– Это ты про Таню?
– напрягся Роман.

– Нет, это я про Сашу.

Догадливый Иван Ипполитович. По рассказам все про нее просек, хоть ни разу не видел. Обидно, конечно, за Синяка, но из песни слова не выкинешь.

– Сам-то приедешь, Ванька?

– Дык, - сказал Иван многозначительно.

– Ясно. В дому запой?

– Отчасти.

– Тогда целую. Дождусь Синяка и приеду. Про справку думай. Кстати, что такое "зухер"?

– Да хреновина такая на объектив надевается. Рома, совет хочешь писательский?

– Ну?

– Если тебе неймется так уж, напиши про Сикина рассказ. Без зубовного скрежета, как бы благожелательно. Слегка со стороны. Остраненно. Как Толстой советовал. С подачи Шкловского. А для эпического уравновешивания перемежай повествование описанием встречи с твоей Таней, поподробней. Пиши, не думая, что могут об этом сказать мать, жена и папа...

– У меня же нет ни того, ни другого, ни третьего...

– Тем более, - сказал Иван, и Роман увидел, как Иван в этом месте кивнул удовлетворенно.

– Ладно, - сказал Роман.
– Целую. Буду Тане звонить.

Таня была дома. Конечно, приедет, привезет чеснок. Зачем? Но разговор кончился.

Бутылки позвякивали на переднем сиденье.

Роман думал о Ваньке. Умница Ванька все-таки. А ведь по логике должен был сгинуть в лагере: не здоровяк, не боец, не "пламенный революционер". Спасли его стихи, хотя он прекрасно сознавал всегда, что стихосложение - дело не мужское, более того - нездоровое, порожденное комплексом неполноценности, ибо, если комплекс полноценный, зачем заниматься графоманией? Уже написан Вертер. Ан, нет. Расписался в лагере за себя и за того парня. Тем более что память отменная: ни карандаша, ни бумаги не надо. Досочинялся до того, что перевел "Парус" Лермонтова ("Белеет парус одинокий...") на свой лад: "...Чтоб собачился капитан, И скрипел полосатый шкафут, Чтобы не было счастья и там, Как не было счастья тут..."