Запрет на любовь

Не могу прийти в себя от случившегося.

Шок. Ужас. Растерянность.

Именно такой коктейль эмоций испытываю, когда выхожу на задний двор.

— В руках себя надо держать, братан, — слышу голос Свободного.

Парни замечают меня. Оба молчат, пока иду к ним.

Абрамов сидит на бетонных ступеньках. Денис стоит напротив.

— Дай нам поговорить, пожалуйста, — обращаюсь к нему.

— Тата, не лучший момент.

— Денис…

Взглядом выражаю то, что не могу сказать. Ибо всё ещё плохо соображаю, пребывая в состоянии глубочайшего потрясения.

— Не надо вам сейчас разговаривать.

— Дэн… — доносится сухим и жёстким тоном.

— Как знаете, — махнув рукой, парень всё же оставляет нас наедине.

За ним бахает дверь, и проходит энное количество времени, пока я собираюсь с мыслями, слушая, как фоном шумит дождь.

Опять.

— Чё хотела… — максимально недружелюбно произносит Марсель.

Решаюсь на него взглянуть.

Абрамов смотрит прямо перед собой, поигрывая при этом желваками. Взъерошенный. Заведённый. Злой. Белоснежная футболка таковой уже не является. Испачкана в крови. (Его или Пашкиной не знаю). Костяшки пальцев сбиты. На лице ссадины. Скула потемнела. Губа разбита.

В груди становится так невыносимо тесно и больно…

— Что с тобой происходит? — начинаю этот разговор, задыхаясь от затопившего отчаяния.

Поворачивается ко мне. Столько в глазах ненависти пылает!

— Что ты творишь, Марсель? С ума сошёл совсем? Как с цепи сорвался! На друзей бросаешься!

— Со своими друзьями я как-нибудь сам порешаю.

— Я пригласила Пашу. Я! — повторяю громче, делая на этом акцент. — За что ты его ударил?

— Он знает за что, — расправляет испачканную футболку. Правый кулак осматривает, сжимая-разжимая.

— Ты перестал готовиться к экзаменам. Совершенно на учёбу забил! Устраиваешь постоянные дебоши в школе. Шатаешься по городу. Ездишь на своём мотоцикле, как ненормальный.

— И? Дальше что? Какое твоё дело?

— Ты грубишь всем вокруг. Дерёшься! Уже и со своими причём, — добавляю, сокрушаясь. — Огорчаешь родителей, а у них ведь только малыш родился!

— Тебя волнует?

— Что с тобой, Марсель? Где тот парень, с которым я дружила? — беспомощно глотаю солёные слёзы.

— Нет его больше.

— Не говори так!

— На черта ты сюда притащилась?

Встаёт. Морщится, поднимаясь. До рёбер неосознанно дотрагивается.

— Что ты делаешь со своей жизнью, объясни!

— Объяснить? Кому? Тебе? — прищуривается и невесело усмехается. — С какой стати?

— Потому что я за тебя переживаю!

— С чего бы? — шагает в мою сторону, вынуждая отступать назад.

— Ты не чужой для меня человек! — кричу ему в лицо.

— Неправильный ответ, Джугели, — качает головой. — Он меня не устраивает. Попробуй ещё раз.

— Ты собираешься объясняться?

Уровень тревоги подлетает в самый верх шкалы, когда спина упирается в стену.

— Сначала объяснишься ты, — напирает. — Какого за меня так сильно печёшься? М?

— Марсель…

Мне не нравится, когда он в таком состоянии. Я начинаю дико паниковать.

— Стоишь тут, трясёшься, слёзы льёшь… — внимательно рассматривает моё лицо.

— Я… Испугалась.

— За кого из нас двоих? — уточняет, провоцируя.

— Хватит, перестань! — предпринимаю попытку вывернуться и отступить в сторону, но он не позволяет мне этого сделать. Возвращает на место, удерживая за плечи.

— Тормози. Раз уж пришла…

— Чего ты хочешь? — бросаю сердито.

— Скажи мне, Джугели, — наклоняется ещё ближе. Едва носами не касаемся.

— Что сказать?

— Что ни хрена тебя не волнуют все те девчонки, которых видела со мной.

— Вообще не волнуют! — выталкиваю упрямо.

— Скажи, что не ревновала.

— Не ревновала, — вздёргиваю подбородок.

— И не ревела ночами в подушку.

— Не ревела, — подтверждаю уверенно.

Он кивает и неотрывно травит меня глазами, а потом…

— Мне крышу рвёт, Джугели. Из-за тебя.

Его признание такое ненужное. Неправильное!

— Замолчи, пожалуйста, — прошу я тихо.

— Ты права. Мне звездец. Я не нахожу себе места. Не могу спать. Есть. Учиться. Видеть эти твои фотографии с женихом, — кривится.

— Марсель…

— Знаешь, как херово мне было в новогодние каникулы? Я ведь каждую минуту представлял, что ты с ним.

— Прекрати.

— Что он трогает, обнимает, целует и ещё что похуже, — стискивает челюсти до зубовного скрежета.

— Ну хватит.

Дёргаюсь.

Безуспешно.

— Скажи. Отказала мне, потому что так надо и будет правильно?

— Абрамов, прекрати! Не надо развивать эту тему дальше. Я против!

— Скажи, что ничего ко мне не чувствуешь. Ровным счётом ничего, — повторяет, обдавая висок горячим дыханием.

— Марсель…

— Давай, солги, — открыто провоцирует, сильнее сжимая плечи пальцами. — Глядя в глаза солги, Джугели!

— НИЧЕГО, НИЧЕГО! ОТПУСТИ! — зажмурившись, отворачиваюсь и бьюсь, трепыхаясь, словно птица, попавшая в клетку.

— Докажи.

Сообразить не успеваю, что означает это его «докажи».

В следующее мгновение моя голова ударяется о кирпичную стену, а его губы касаются моих…

Нет-нет-нет!

Но поздно.

Происходит, по меньшей мере, катастрофа вселенского масштаба.

Марсель зажимает в ладонях моё лицо и целует. Целует так горячо, пылко и отчаянно!

Подавляя этой своей сумасшедшей, бешеной энергией.

Ураганом невиданной силы на меня обрушиваясь.

Впитывая в себя тот дикий ужас, который я испытываю.

Боже мой…

Оторопев, обездвиженная и в край потерянная, медленно погибаю от того, насколько пугающе волнительно и остро ощущается моя с ним близость.

Нервы, натянутые словно канаты, трещат.

Лёгкие напрочь лишены воздуха.

Сердце, сбившееся с ритма, стучит и грохочет в груди как дикое. Пульсирует надрывно. Обливается кровью, жгучей кислотой шарахающей по венам.

Оттолкнуть пытаюсь. Воспротивиться. Противостоять.