Застывший огонь

— Что такое Бунсмит?

— Это наш элитный район, сэр. Там живут самые богатые люди Чипиеры.

— Ну хорошо. Через Бунсмит так через Бунсмит.

— Тогда держитесь, сэр. — И Зиберт резко крутанул руль, делая правый поворот с крайнего левого края.

По корпусу царапнул чей-то бампер, а в область кормы последовал чувствительный толчок. И хотя поворот все-таки удался, Фрэнк порядком струхнул.

— А что, Зиберт, дорожной полиции у вас нет?

— Дорожной? Нет, дорожной нет. Зато есть тайная полиция.

— Ну а кто-нибудь руководит у вас движением на дороге? Есть что-то вроде правил?

— Конечно, есть, — кивнул Зиберт, — мы же не дикари какие-нибудь. Правило у нас одно — все разборки без стрельбы.

— О… — только и мог сказать Фрэнк.

— Ну а если кто-то этому правилу не подчинится, тогда появляется геликоптер тайной полиции и делает залп ракетами. И все…

— Да, наверное, это действенная мера, — согласился Фрэнк.

— Да уж конечно. Кстати, сэр, вот мусорный завод номер 5, — с гордостью сообщил Зиберт, указывая на засыпанный отвалами пустырь, где вздымались бесформенные глыбы какого-то производства.

— А сколько всего таких заводов? — с подозрением спросил Фрэнк.

— Восемнадцать.

— Да? А не слишком ли много для такого города, как Чипиера?

— Конечно, много, оттого на всех мусора и не хватает. Поэтому его завозят с других городов, правда не таких больших, как Чипиера.

— Ну а почему же здесь решили построить именно мусорные заводы? Почему не обувную фабрику или, скажем, мебельную?

— Не знаю, как это произошло, сэр. Это не мы решали, а люди из правительства. На Хингане была большая безработица. Вот правительство и решило нам помочь — построили заводы. Но под рукой, видать, оказались только мусорные, вот они их и поставили. Ну и на том спасибо, теперь у нас нет такой жестокой безработицы. Порядка стало больше, а то раньше был просто бардак.

В этот момент воздух наполнился таким зловонием, что Фрэнк без предупреждения зажал пальцами нос.

— Это вы с непривычки, сэр, — улыбнулся Зиберт, и его автомобиль провалился в глубокую зеленую лужу.

— А чем это пахнет?

— Это пахнут сточные воды завода номер 14. Вот за этим болотом как раз начинаются его корпуса.

— А зачем же он сливает отбросы на пустырь — ведь от этого такой жуткий запах?

— О сэр, разве это запах? Вот на заводском дворе — это запах, а здесь уже не то. — Таксист посмотрел в зеркало заднего вида и добавил:

— За нами кто-то увязался.

— Почему вы думаете, что увязался? — спросил Фрэнк, оглядываясь.

— Он за нами еще на шоссе притормаживал.

Пустырь закончился, и такси с воем выползло на широкую дорогу, хотя и не ведущую к мусорному заводу, однако щедро засыпанную битым стеклом и рваной бумагой.

— Ну вот, теперь только спустимся с горки и окажемся в Бунсмите.

То, куда спускалась дорога, совершенно не напоминало элитный район в понимании Фрэнка Горовца. Скорее, это выглядело как обитаемое болото.

На небольших насыпанных островах стояли довольно большие дома с толстыми стенами и маленькими окошками. Сами участки были огорожены бетонными или сложенными из камня дамбами, защищавшими от взбитой грязи, медленно стекавшей по служившему дорогой желобу.

— Кажется, я понял, кто за нами едет, — сообщил таксист.

— Кто же?

— Это машина тайной полиции.

— Да ну? — удивился Фрэнк.

— Точно вам говорю, сэр.

— А как вы определили?

— У них на колесах покрышки заводские.

— А у вас какие?

— У меня «самопал». Сам делал на прессе.

— Но может, это все же не тайная полиция?

— Нет, сэр, она самая. Если покрышки заводские, значит, либо богатей из Бунсмита, либо полиция. Но у богатеев рожи сонные, а у этих бодрые, как и положено казенному народу.

— Что же теперь делать? — спросил Фрэнк, стараясь рассмотреть лица полицейских агентов.

— Ничего не делать. Они нас не трогают, а мы их не трогаем. — Зиберт поддал газу, и машина плюхнулась в глубокую колею. — Добро пожаловать в Бунсмит, сэр, — прокомментировал таксист. — Желаете узнать о здешних обитателях?

— Да, конечно, — больше из вежливости согласился Фрэнк.

Автомобиль полиции продолжал ехать следом, и лица агентов лейтенанта Гиршема действовали Горовцу на нервы.

— Вот этот первый дом принадлежит Гузо Карояну, владельцу рыбной фермы.

— Здесь водится рыба?

— Нет, рыба давно передохла, но зато кольчатые черви коллабус вырастают до метра.

— И что, вы едите червей вместо рыбы?

— Нет, они идут на пищевые добавки. Просто варить червя нельзя — слишком жилистое мясо. Ни за что не разгрызешь.

— А почему в саду такие странные деревья?

— Это не деревья. Это болотные водоросли, которые оплетают металлический каркас.

Снова потянуло зловонием, и Фрэнк спросил:

— Опять какой-то завод на горизонте?

— Нет, это местная канализация.

Поначалу Фрэнк не понял, что таксист имел в виду, но потом заметил выходившие на дорогу трубы. Они тянулись с каждого участка, и из некоторых текли сточные воды.

— И что, прямо на дорогу? — спросил Фрэнк.

— Конечно. Уклон здесь маленький, а машины движутся в одну сторону, ну и придают этому делу некоторое ускорение. А вот это, сэр, дом мэра.

— А почему он такой странный? Больше похож на фрагмент грузового транспорта.

— Так оно и есть, сэр. Раньше у города был свой транспортный корабль, но потом мэр его приватизировал.

— Забрал себе весь корабль?

— Ну почему же весь? Нет, половину отдал городскому прокурору, который живет через три дома. Вон видите хвост торчит?

И действительно, над одним из домов торчало хвостовое оперение грузового шаттла.

— Да… — протянул Горовиц.

— Правда, красиво?

— В общем, да… Необычно.

Вскоре Бунсмит закончился, и, снова выбравшись на шоссе, такси оказалось в городе. Зиберт проехал еще с километр и остановился.

— Ну что, сэр? Выходить будете? Вот это здание и есть городской телеграф.

— Да? А я думал, это элеватор. В таких обычно хранят зерно, знаете?

— Конечно, знаю. Это и есть элеватор, но поскольку он пустует, в нем и устроили городской телеграф.

— Такой большой телеграф? — Фрэнк невольно окинул строение взглядом.