Жестокий роман

— Наверное, у тебя было долгое воздержание, — сглатываю.

— Чего? — усмехается. — Воздержание?

— Ну, не бывает же, постоянное желание и…

— Никогда раньше не видела мужика со стоячим хером?

Я дергаюсь, а его пальцы сильнее зарываются в мои волосы.

— Твой муженек так тебя не ебал? — спрашивает с издевкой.

— Хватит, — тихо, но четко заявляю я. — Мы не станем обсуждать Олега.

— Да ну? — насмешливо выгибает брови. — Знал бы твой благоверный, как я верчу его жену на хую.

— Пожалуйста, — выдаю с нажимом. — Не надо.

— А он бы не возражал, — ухмыляется. — Он же сам тебя отдал. И он отлично понимал, как я буду тебя драть.

— Марат.

Это единственное, что я могу сказать. Усилием воли сдерживаю себя от опрометчивых фраз. Выдерживаю прожигающий взгляд, не отвожу глаза.

— Любишь его? — вкрадчивый вопрос режет вены тупым ножом.

— Олег не соперник, — отвечаю ровно. — Зачем глумиться над поверженным врагом? Ты всегда на шаг впереди. Ему никогда тебя не обойти.

Марат улыбается. Как-то странно. Непривычно нежно. Проводит пальцами по моим губам, поглаживает, будто размазывает несуществующую помаду. Опускается ниже, накрывает горло ладонью, после сдавливает плечо.

— Двуличная сука, — от его тона в жилах стынет кровь.

Он вдавливает меня в кровать, переворачивает на живот, ставит на колени, заставляя прогнуться. Шлепает по ягодицам. Не больно.

— Я… — осекаюсь, потому что огромный член проникает вглубь.

Твердый. Раскаленный. Сплав чистейшей стали.

Черт. Этот гад точно сидит на запрещенных препаратах. На безумной дряни, которая вызывает неукротимую эрекцию. Иначе просто нереально. Гребаный монстр.

Откуда только силы берутся?

Я кричу. Сдавленно. Закусываю простынь.

Не хочу дарить легкую победу. Опять. В который раз. Не хочу. Но сопротивляться не выходит.

Мое тело одержимо. Дьяволом. Им.

Я сама одержима. Плоть и кровь. Все куплено. Продано. С молотка. Этому больному ублюдку. Ненасытному маньяку.

— Хранишь ему верность, — утробное рычание бьет в затылок. — Даже сейчас. Когда стонешь подо мной.

— Я не… — жадно глотаю воздух. — Не умею предавать.

Тяжелое дыхание жжет кожу. По живому.

— Поглядим, — звучит угрожающе.

Затаенное обещание. Жаркое. Токсическое. Ядовитое. Как он сам. Как его аромат, проникающий в каждую клетку. Как хриплый голос, обвивающий горло колючей проволокой.

Я…

На нерве. На пределе.

Дрожь раскалывает тело.

* * *

— В семь вечера будь внизу, — бросает Марат, натягивая футболку. — И чтоб никакого тряпья.

— Почему? — спрашиваю надтреснутым голосом.

— Грех прикрывать такое тело, — хмыкает.

Награждает меня долгим, пронизывающим взглядом. Оглядывает пристально. От растрепанной макушки до счесанных коленей.

Ухмыляется. Широко. Хищно. Точно не принимал никакого участия в изнурительном секс-марафоне. Точно еще голоден. Зверь. Бешенный. Такого только пуля остановит. И то не факт. Реально способен затрахать до смерти.

— Это жестоко, — роняю тихо.

— А как ты хотела?

Никак.

Натягиваю простынь до подбородка.

Марат смеется. Явно забавляется моим рефлекторным жестом. Подходит ближе, сдергивает ткань. Без труда. Вырывает из дрожащих пальцев.

— Трюк не прокатит, — отрицательно качает головой. — Не пытайся прикрыться постельным бельем.

— Я замерзну, — в отчаянии закусываю губу.

— Я согрею, — замечает нарочито елейно.

Разворачивается и уходит. Судя по всему, намерен тренироваться. Иначе бы не стал надевать спортивные штаны и кроссовки.

Он полон сил. До сих пор. А меня будто пропустили через мясорубку. Раз сто. Мышцы ноют в таких местах, о которых даже стыдно думать.

Ему не надо стараться. Прибегать к оружию. Я сдохну сама. Под идеально прокачанным телом. Я не выдержу.

Ощущаю себя животным. Тупым и бессловесным. Слежу за стрелками часов на стене. Нет. Не пойдет. Нужно собраться. Нужно сражаться.

Я поднимаюсь и отправляюсь в душ. Прилагаю всю свою волю. Простейшие движения даются с огромным трудом. Тянет рухнуть на пол. Но превозмогая слабость, обретаю баланс.

Никакой одежды. Постельные принадлежности также под запретом. Однако про аксессуары ничего не сказано.

Я отвоюю свои права. Пусть и по миллиметру. Я переверну эту долбаную игру.

* * *

Внизу накрыт стол. Не замечаю слуг. Нет никого постороннего вокруг. Огромный зал пуст. Людей здесь не найти.

Зверь восседает во главе. И не стоит рисковать, строить иллюзии. Его человеческое обличье лишь маска. Жутко притягательная. Опасная.

Дразнить его будет лишь отъявленный безумец. И тот, кому уже нечего терять.

Подхожу ближе, отмечаю детали. Стол накрыт на одну персону. Здесь один комплект приборов. А значит — знай свое место. В ногах хозяина.

Не спорю. Покорно опускаюсь на колени. Неприятное чувство. Царапины, оставленные прошлой ночью, саднят. Низ живота болезненно тянет.

— Господин, — трусь щекой о его ногу, старательно отыгрываю роль послушной сексуальной рабыни. — Чего изволите?

Тишина. Вопрос оставлен без ответа.

В черных глазах настоящее пекло.

— Вам не по вкусу мой наряд? — осведомляюсь невинно, моргаю часто-часто, хлопаю ресницами.

По вкусу. Явно.

В том и проблема.

— Я же говорила, — выгибаю спину. — Красный цвет идет мне намного больше. Но у вас в гардеробе нет ничего подобного.

Чистая правда. У него в гардеробе только темные галстуки. Черные. Серые. Синие. Ничего яркого. Мрачные тона.

Я не выбираю тьму. Тьма выбирает меня.

Обвязываю один галстук вокруг груди. Прикрываю соски. Из второго галстука сооружаю трусики. Закрепляю плотный материал зажимом. В таком импровизированном комплекте являюсь на ужин.