Зябрики в собственном соку, или Бесконечная история
Шрифт:
Народу в вагон набилось не много и не мало, в самый раз, так что сесть будущая жертва не смога и стояла, вцепившись в петлю, свисавшую с потолка на ремне — поручней тут не было. Чемодан он поставил у ног, потому что… трамвай тронулся, я чуть не загремел вдоль салона… потому что для того, чтобы удержаться на ногах, нужно было держаться всем, чем только можно. Я деликатно раздвигая толпу, подкрался чуть ближе, встал совсем рядом, почти касаясь вожделенной цели голенищем сапога, повернулся спиной…
Трамвай начал замедлять ход, приближаясь к очередной остановке. Вот он, момент истины…
Я нагнулся, подхватил чемоданчик за ременную ручку и зашагал к выходу. Проскочил в раздвижную
Сейчас бы остановиться, выдохнуть, вытереть пот со лба — на улице жарища, а пот холодный — закурить… Но нельзя, нельзя. И даже не потому, что папиросы я забыл в своем чемоданчике — отчего курить хотелось так, что уши опухали — а потому, что Ершан сейчас может рассмотреть в окошко знакомую вещь и поднять крик. Или просто обнаружить наличие отсутствия. Поэтому — часть вторая плана «Б».
Увернувшись от грохочущего грузовика — мелькнул зеленый задний орт с огромными белыми цифрами — я перебежал улицу и свернул в ближайшие дворы. Попетляв немного, как заяц — и стараясь не думать о том, что я сейчас заблужусь к чертовой бабушке — вышел на небольшую улочку, где и присел в сквере на лавку у небольшого фонтана.
Положил чемодан на колени, погладил, не удержавшись крышку — моя прелесть… мои документики… — и чуть не получил очередной сердечный приступ. Видимо, именно этим объяснялась беспечность Ершана в отношении чемоданчика.
На крышке красовались солидные, надежно прикрученная петля, в которую был вдет тяжелый навесной замок. Как я его сразу не заметил?! Петля была присобачена со знанием дела, а не так, как я видел один раз на калитке: огромный замок, толстые петли, которые даже болгаркой не сразу возьмешь… привинченные саморезами. Так, что вору не понадобилась бы ни болгарка, ни отмычки, достаточно одной отвертки. Здесь такое не прокатит…
С другой стороны, подумал я, чего я вообще расстраиваюсь? «Угол»[5] у меня, как его вскрыть — дело десятое. Это только в американских фантастических рассказах человек может умереть от голода на складе с консервами, потому что у него нет открывашки. На деле же вскрыть банку, как и снять шкуру с кошки, можно разными способами. Придумаем. Сейчас — уходим из города.
«Стою на полустаночке…», да тьфу ты! Вот же привязалась! И не стою я вовсе! И даже не сижу, а очень быстро двигаюсь по шпалам от того самого полустаночка. «И я о шпалам, опять по шпалам…» Да что ж ты будешь делать!
Хотя эта песенка более точная: во-первых — по шпалам, а во-вторых — да, опять. Я уже по этим шпалам ходил, когда вчера прятал свой чемодан перед прибытием в столицу Талгана. Увидел удачное место из окна вагона — и, выйдя из поезда, добрался сюда пешком, тут идти-то километр, ну или два.
Где можно спрятать вещь в незнакомом месте? В городе — положить в камеру хранения или в ячейку в супермаркете, но это не мой случай — в камере хранения принимает вещи человек, который может и заподозрить неладное, если приду с чемоданом получать чемодан. А автоматических камер я здесь не видел[6]. Не говоря уж о супермаркетах[7].
Если рядом лес — добраться до него, выбрать место, которое не зальет дождем и прикопать вещи там. Еще и ветками завалить. Я посмотрел на юг, где на горизонте, в том самом месте, где почти заканчивалась ровная, как стол, степь, зеленела тонкая, почти невидимая каемка. Это те самые талганские джунгли, с крокодилами и прочими прелестями. До которых еще ехать и ехать ПОСЛЕ столицы Талгана.
Итак, я посреди плоской степи. Где мне спрятать чемоданчик? Сначала я подумывал
забраться под один из железнодорожных мостов и запихнуть его туда. Но потом понял, что человек, прячущий что-то под железнодорожным постом, и в более спокойные времена вызовет подозрения в теракте. Тогда я решил оставить его на хранение на ближайшем полустанке. Но, как уже сказал, вид из окна вагона навел меня на другую мысль.Деревянный мост через реку.
Обычный автомобильный мост, очень похожий на тот, из-за которого ссорились товарищи Борщ и Лопата[8], разве что более надежный. Я прогулялся до него по дороге от полустанка и теперь под деревянным настилом, по которому грохочут колеса колхозных грузовиков и конных телег, меня ждет мое имущество.
[1] В фильме «Приключения желтого чемоданчика» именно так начались приключения — с того, что два одинаковых чемодана были перепутаны.
[2] «Обокраденный шпак» — не только цитата из фильма «Иван Васильевич меняет профессию». «Шпак» в уголовном жаргоне означало примерно то же, что и «фрайер», обычный гражданин, потенциальная жертва преступления.
[3] Суворовские училища в СССР были созданы в 1943 году.
[4] Шутливое название сотрудника спецслужб, осуществляющего наружное наблюдение — скрытую слежку за объектом
[5] На блатной фене — чемодан.
[6] Автоматические камеры хранения появились в СССР в 1963 году
[7] Аналог супермаркета в СССР был — универсам, универсальный магазин самообслуживания. Только первый из них появился в 1970 году.
[8] Сцена из фильма «Королева бензоколонки»
Глава 20
Вжиик… Вжииик… Вжииик… Вжиик…
Вжиик… Вжииик… Вжииик… Вжиик…
Знаете, какие звуки раздаются во время взлома чемодана? Теперь знаете. Монотонное «Вжииик», которое меня уже начинает выбешивать — я особым терпением никогда не отличался. Есть мнение, что хакер — это круто и даже романтично. А есть и другое мнение, что ничего ВНЕШНЕ крутого в этом нет: сидит чувак, втыкает в монитор… и всё[1]. Вот точно так же ничего романтического в вынужденно избранной мною профессии «вертильщика»… или как там у зэков называются те, кто ворует чемоданы[2]? Я, в конце концов, не специалист в блатной музыке.
И вообще — не специалист в воровских приемах. Так, где-то что-то краем уха услышал, краем мозга понял… Вот, например, слышал я, что если запертый чемодан особым образом ударить о землю углом — то он раскрывается. Вот, теперь и вы это знаете — а толку? Мне этот «особый образ» все равно незнаком, несмотря на то, что я знаю о его существовании. Еще можно замок камнем сбить. Как-то. Наверное. Опять-таки — как? Я не знаю. А без сноровки, как говорится, и блоху не убьешь. Вы, может, и знаете, да не подскажете, вы там, у компьютеров, а я тут, в другом мире, под мостом, пытаюсь открыть фанерный чемодан.
Вжиик… Вжииик… Вжииик… Вжиик…
Был бы у меня топор… Или ножовка… Или пилка по металлу… Да что там, мечтать так мечтать — сразу чемодан с деньгами и чистыми документами. Причем уже открытый. Мечты, мечты… Из всех инструментов у меня только вот — старый перочинный нож, подарок от раниманского Жанар, чтоб жена на него не слишком ругалась… Вот им и приходится… нет, не замок ковырять — сломаю нож, только и всего. Просто мне — не сразу, но все же — пришла в голову мысль о том, что чемодан мне не нужен, он у меня есть. Мне нужно его содержимое. А это означает, что самим чемоданом можно пожертвовать. Сломать его я не могу, зато могу вырезать в фанерном боку перочинным ножом квадратное отверстие. Чем и занимаюсь, монотонно проводя ножом, прорезая все более и более глубокие линии.