Cтихи, поэзия

Я все это время шла. Слезы – мое оправданье Перед моей судьбой! – Я полюбила глазами – Со слезами ушла любовь. Не стоит меня утешать – Должна нарыдаться вдоволь! Тебе не дано понять Слез моих бестолковых. Когда затихают глаза, Душа забивается в угол… Мужчинам плакать нельзя! – Но как без этого трудно… Сердце засыпано солью Несчастных слёз моих. Как же сегодня больно… И боль – не разделить! Слёзы в меня уходят, Чтоб разъедать изнутри. Ранить меня недолго…

empty-line > Среди гор, целебных вод и трав, Буйства цвета, остроты приправ, Среди рукотворчества и неба, Где следа войны как будто не было. Мои бешеные ритмы замедляются, Заземляются энергии мои, Сердце, словно лотос, раскрывается На границе неба и земли. Птица Снять птицу с моего плеча. Она печальна до костей, Но кровь в плече не горяча И выстывает в пену дней. У птицы миссия – летать, А миссия моя – любить. Когда мы в сцепке – не…

Был йырар конкурстара бер нис тапыр ее яуланы: млн, «Кр ле бер ген» йыры Швецияла уан Халы-ара конкурста Гран-приа лайы булды, «Яы аош клдр» Татарстанда «Йыл йыры» тип танылды. Алсыу Сафина «ткй» йырын азанды 1000-йыллыы уайынан ойошторолан тантаналара башары. «Минем Уфам – Уралды саф гле» йыры сн шаир фл «Башала аанышы» премияына лайы булды. Рсих Ханнанов йш журналистар м бит йселре тулы бер быуынын трбилне, улара уыусы м тылаусы менн -ара бйлнеш булдырыуа р ваыт ярам итерг ынтылды. Шуа кр «А…

«Я чувствую вину за то, что не случилось…» Я чувствую вину за то, что не случилось, За то, что не сбылось, а сбыться бы должно… За то, что сердце дня неравномерно билось, За то, что жизнь моя проходит стороной. Я говорю себе – тебя никто не видел. Несделанному мной есть тысяча причин… Я чувствую вину за то, что не обидел, Что мерами я не отладил величин. За то, что не сказал «спасибо» за услугу, За то, что в щёку мать неловко целовал… За то, что наливал я спившемуся другу Палёного…

О любви земной и грешной «Тебя измены разве что смешат…» Тебя измены разве что смешат… Когда не любишь, ты в себе уверен. Ты равнодушен, не бываешь гневен, до лампочки, что скажут, как глядят. Приходит время: хочется опять почувствовать, как мир вокруг чудесен. Любовный без любви напиток пресен. Ну что ж, вперед, довольно отступать. Боюсь вначале, что не полюблю, спугну любовь, не дав цветку раскрыться. А полюбив, себя на том ловлю, что вновь боюсь, теперь уж оступиться.…

Елена Исаева, поэт и драматург Первичный бульон «Неприкаянно, устало…» Неприкаянно, устало, Словно сил и нервов нет, Человек идёт по шпалам И в руке несёт пакет. Человек идёт по шпалам, У него в пакете дом. В нём для каждого есть пара, В нём Гоморра и Содом. В нём и взрослые, и дети, Египтянин и узбек. Есть и дырочка в пакете, Из которой мелет снег. Есть и дурочка, и доктор. Есть роддом, университет. И ещё, возможно, кто-то, Кого в мире вовсе нет. Человек…

Разумеется, современная Пенелопа не может себе позволить жить только любовными переживаниями. Она понимает, что «Бежать с пакетом – тоже спорт, Особенно с оравой», ей не понаслышке известно, как «Халатик развевается больничный, Надетый на невидимый предмет», и что не бывает чужих детей. Наконец, она имеет основания сказать: «У меня есть свои люди на небе» и решить «праздновать НГ В морге судмедэкспертизы». Но умеет, вопреки обстоятельствам, радоваться, быть ребячливой и неотразимой: …

Себя не узнаём… Повергнуты в прострацию Глобальной реставрацией! Мы к пунктам ликвидации Не думая идём… Пассивных стимуляция, Активных мотивация! На правильной дистанции По клеточкам встаём… Акулы-корпорации Зубами жадно клацают! Медали звонко бряцают, Глаза блестят литьём… Людей оптимизация Повальной дегустацией! Героев девальвация, Мякину с рук клюём… Свобод утилизация, Культурная стагнация! Рассудка ампутация, Зато как все живём… Голова…

В лесу, в пустыне и на водной глади, В жерле вулкана и на гей-параде. Все как бы в тайне, как бы по секрету. В руках мобилы, ксивы, пистолеты. И лишь ленивый хмырь из интернета, Не обсуждает их авторитета. О них все знают, их боятся тоже. В Берлине, Лондоне и в сраненьком Лиможе. Им пишут подвиги, всесилие вельможи, Любой грешок сумняшеся ничтоже. Сорвали выборы, взломали сети, суки, За дело шлепнули, а может быть, со скуки, Они шмаляют точно и без звука, Не вынимая…

Человечеству необходимо жизнеутверждающее творчество. Оно, безусловно, есть. При желании мы можем повсюду увидеть целую армию настоящих творцов, которые создают воистину красивые вещи, на которые глядишь и замираешь от восторга и удивления. Знакомые чувства, не правда ли?.. Когда, терзаемый духовным голодом, случайно видишь чарующий пейзаж или фотографию таинственной незнакомки, или изящную поделку, в этот момент тобою овладевает то давно забытое детское чувство энтузиазма, радости и воспарения…

Размышления обо всём этом навеяла мне новая книга стихов ростовской поэтессы Светланы Гершановой «Лето», выпущенная Ростиздатом. О поэзии С. Гершановой пишут довольно скромно. К сожалению, сколько-нибудь значимых исследований её творчества, глубокого всестороннего анализа нет – лишь небольшие рецензии, беглые заметки, краткие упоминания. Безусловно, и я не ставлю своей целью сказать о творчестве С. Гершановой многосторонне и широко. Но её стихи, собранные в книге «Лето», не оставили меня безучастным,…

18.01.14 Валерия *** Не грусти, душа моя бесконечная, Я знаю, ты ищешь дорогу в вечность, Но порою вечность приходит сама, Приносит счастье, и отступает тьма. Не грусти, душа моя бесконечная, Я знаю, что жизнь не совсем безупречная, И порою бывает тоскливо очень, И тебя поглощают чёрные ночи. Но ты так тепла, душа моя светлая, И ты так добра, и ты так приветлива, И сможешь справится с бедами этими, Что так беспощадно тебя приметили. Не грусти, душа моя…

«В детстве самый первый сон…» В детстве самый первый сон, Который я помню Мне было три года Наверное, сюжет сна был связан с каким-нибудь                                                                            мультфильмом То есть я уже видел это по телевизору Потому что я уже понимал, что это такое Посередине улицы Героев Панфиловцев И дальше – до горизонта – море Я шёл по берегу моря А оно кишело акулами Акулы выглядывали и показывали зубы Как я на приеме у стоматолога Кусачее…

Отсутствие. Небытие Отсутствие. Небытие. Чтоб не иметь, чтоб отказаться, Уйти в себя, чтоб не казаться. Свобода где-то в пустоте. Без женщин, без любви, измены, Фальшивой дружбы, без врагов, Без умников и дураков. Быть и не быть —                    Каприз Вселенной. Дежавю Наш мир непонятный, запутанный, сложный — Себя я на мысли ловлю: Что все уже было и ветер тревожно Стучался в окно. Дежавю. У мамы на ручках в коротких…

I У читель – это навсегда Учителю бесценный дар дается Услышать, как потом, через года, Признаньем чье-то сердце отзовется, В котором он остался навсегда. За каждого в ответе Моим коллегам-учителям Не забудем мы 2020-й. Осень, вновь в тревоге мир живет. Без линейки встретили ребята И учителя учебный год. Враг опять атаковал набегом. Снова схватка – кто теперь сильней? В бой вступить пришлось моим коллегам За здоровье и за знания детей. И учитель каждый…

Или было, или есть?! Век двадцать первый и год двадцать первый, Мечутся лидеры, кто из них первый?! Но чтоб не Россия, не красный Китай, Евросоюз или США – из них выбирай! Там экономика лучше всех на планете, Быстро латают все дырки в бюджете, Спикеры ищут, президентам не спится. Как бы войне мировой не случиться! Оклады растут у военных, полиции, Потом ФБР – им ведь тоже не спится! Еще журналистам свободы добавили, Чтоб всей оппозиции гонору сбавили! Не видно им что ли, что даже…

Проблема тут, собственно, одна – в самовоспроизводимости этого личного языка, в возможной автоматизации приемов, в том, что богатая фактура стиха может стать непроницаемой для дыхания. И это возвращается снова и снова, на каждом новом уровне. Вот, казалось бы – поэт ушел от той гладкописи, которую одно время принято было называть «постакмеизмом», стал работать с нетривиальной пластикой, с более сложной системой языковых регистров. Ан нет – и это начинает окостеневать и тиражироваться. Оксюморонные…

Мир взывает Пока идёт война Пока со всех сторон идёт война И полная неразбериха в странах, Молитва праведников не слышна, Зато она слышна на Высших Планах! Она почти что шёпот, но какой! В нём столько состраданья и порыва! Напрасно смерть грозит своей клюкой И призывает поступать их криво! В их тихости святая прямота, И поломать её никто не в силах! А сила их нездешняя, не та, Из мира, где не знают о могилах! И потому услышаны они Вершителями наших судеб! Пылают их сердечные…

Даже если уже весна, И ты просто пытаешься улыбнуться, В твоих снах так пусто, не моя вина, Ты же можешь в любой момент просто проснуться. Не забывай меня. Особенно по утрам, Особенно, когда солнце так высоко. Придавай значение другим мирам, Но будет рядом. Тут. Недалеко. Не пытайся вычеркнуть что-то, убить, Не ври, не придумывай отговорку, Не забывай меня. Твоему мозгу не погубить Те иллюзии, что питали тебя так медленно. Так долго. *** Теплота твоих слов…

Остаться в жизни без любви, Большое счастье упуская. Делить с собой мечты свои. Судьба такая – никакая. Но почему мне не везёт? Любовь моя проходит мимо. Когда же ты ко мне придёшь: Моя вторая половина? *** Среди деревьев и кустов Я за тобой бежать готов. Любовь даёт такие силы, Которых мы и не просили. Моя любимая цветёт… Бежит легко… не устаёт. Потом, ещё не отдышавшись, Мы начинаем целоваться. А впереди – наши мечты… И бесконечные просторы… Так весело…