Аритмия

— Помню, как только переехал в Москву, несколько раз вот так же чуть не встрял. Бог миловал. Вовремя удавалось унести ноги, светиться в тот период у ментов никак нельзя было, — рассказывает нам он.

— Слышь, Ян, а ты каким чудом в автобусе оказался? Давно подмывало спросить, куда делся твой мерен?

Илья не раз палил меня за рулем черного красавца. (Пока караулил свою рыжую за территорией нашей помпезной гимназии).

— «Мерс» был не мой. Отцовский…

Забавно. Еще год назад Паровоз подпирал задом «Приору», а я ездил на тачке, стоимость которой можно приравнять к стоимости поддержанной московской квартиры. А сегодня… Что сегодня? Имеем то, что имеем. Я пешеход, пусть и временно.

— Ясно.

Вопросов больше не задает. Думаю, считал по моему лицу нежелание общаться на эту тему.

— Куда Беркутов пропал?

— Забухал в своей конуре…

У Ромы начался новый затяжной период депрессии. Сдается мне, пора бить тревогу. Потому что на него это не особо-то похоже.

— Дерьмовая затея.

— Согласен.

Ломает Беркутова не по-детски. А всем вокруг плевать… Тому же Сергею.

«Перебесится». Вот и весь его ответ.

Илья качает головой и молчит. Прекрасно понимает, в чем тут дело. А точнее в ком.

— За мной Кабан подъехал. До встречи, пацаны…

— Про воскресенье помнишь? — уточняет у Дани Паровоз.

— Помню, но учти, вечер у меня занят.

— И чем же? — сурово осведомляется Илья.

— Я предупреждал, — в ответ хмурится тот.

— И все же.

— В Большой иду, — отзывается нехотя.

— Чего? Хрена се… Еще один ценитель прекрасного на мою голову.

— Мне… надо. Ясно? — моментом ощетинивается Данила. — Кто-нибудь из вас там был?

Замечаю, что он как-то странно нервничает.

— Упаси боже, парни в трико — не мое, — хохочет бородатый.

— Меня не парни интересуют, — цедит Клим.

— Я был в Большом несколько раз, — сообщаю, зевая. — Мать с собой таскала…

— Слушай, а по поводу шмота что можешь посоветовать? — интересуется, игнорируя сигнал, доносящийся снаружи.

— Твой нынешний прикид не подойдет, если ты об этом. Но и в костюм дирижера влезать не советую. Перебор…

— А говорят, что дресс-кода там уже нет, — произносит Даня несколько растерянно.

— Клим, это же театр, — криво усмехаюсь. — Твое, как я понимаю, первое свидание с искусством. Этикет никто не отменял.

Кивает.

— Придерживайся классики. Костюм. На худой конец рубашка сдержанных тонов, брюки, туфли. Вот и весь совет.

— И где купить долбаный костюм? — спрашивает озадаченно.

— Смотря сколько у тебя лаванды.

— Ну уж на свидание с искусством выделим, — Илюха в знак поддержки хлопает его по плечу.

— Я кину тебе адрес сообщением. Только номер через Илью отправь.

— А со мной смотаться не сможешь, Ян?

На его лице та еще пытка.

— А что за проблема? Консультанты тебе помогут.

— Не для меня все эти ваши бутики, — презрительно морщится.

Раздается еще один затяжной автомобильный сигнал.

— Ладно, парни, я поеду, а то пешком придется до своего района добираться.

— Давай, искусствовед, трубу возле себя держи.

Прощаемся с Даней и остаемся вдвоем.

— Его, как и меня, изрядно бесит этот ваш столичный муравейник, — поясняет Паровоз.

— И тем не менее, вы оба здесь.

— А где ж нам еще быть, Ян? Все бабки страны в Москве крутятся, — хмыкает, зашнуровывая кроссовок.

Сейчас снова заведет старую песню о том, что столица — другое государство.

— У нас в Бобрино людям работать негде, школы и больницы закрывают, а тут вон небоскребы строят и миллионы баксов ежедневно сливают в унитаз.

— Перебрался с целью обогатиться?

Об этом мы говорим впервые. До настоящего момента все как-то размыто обсуждалось. На личности не переходили.

— Как хочешь назови. Урвать свой кусок. За этим все сюда и лезут, — выпрямляется, вставляет зубочистку в рот. — Да и Сашка моя тут.

— Угораздило Харитонову…

Молчит. Улыбается. Но как-то совсем невесело.

— Ты в курсе, кто ее папаша?

— Лично с ним не знаком, но да, я в курсе, — отвечает спокойно.

— А я вот знаком. Подполковник тебе шею за нее свернет.

— Я сам кому угодно за нее шею сверну, — угрожающе сверкает глазами.

Еще один повернутый на бабе. Может, это вирус какой в воздухе витает?

— Идем со мной на минуту, — кивает в сторону выхода.

Провожаю взглядом его широкую спину. Поднимаюсь со стула. Отправляюсь следом.

Выходим на улицу, обходим здание автомастерской по периметру, и он открывает ключом один из дальних боксов. Просторный гараж на четыре машины. И да, здесь я раньше не бывал…

— Ну и? — вопросительно выгибаю бровь.

— Можешь взять любую, чтобы по автобусам не кататься, — заявляет, включая свет.

— Взамен на что? — сразу перехожу к изнанке сей доброты и щедрости.

— Нарисуй мне Сашку, хочу повесить картину с ней у себя на хате, — подмигивает.

— Давай серьезно, Илья. У всего есть своя цена…

— Хочешь срубить бабла? — смотрит на меня внимательно, и его улыбка в ту же секунду исчезает.

— Пытаешься завербовать меня, Паровозов? — откровенно забавляюсь.

— Не буду ходить вокруг да около. Мне нужны толковые парни вроде тебя, — заявляет серьезно.

— Тебе? Или хозяину данного автосервиса? — уточняю любопытства ради.

— Мне. Эмиля это не касается.

Ну понятно. Свою шайку здесь в Москве сколачивает. А может, уже сколотил. Судя по рассказам Ромы.

— Видишь ли… Я — не командный игрок. Скорее волк-одиночка.

— Знаю.

— Копал под меня значит? — прищуриваюсь.

— Так, слегка, — невозмутимо пожимает плечами.

— Ну и чем ты рассчитываешь меня завлечь? Не тачкой же в самом деле?

— Да брось. Нет, конечно, — фыркает он. — Ты же из тех, кто родился с серебряной ложкой во рту. Этим тебя удивишь вряд ли. Просто подумал, что тебе нужны деньги. Свои. Не отцовские.