Аритмия

— Какой ты «тонкий» психолог, — давлю очередную кривую усмешку.

«У тебя, видимо, тоже в жизни не все гладко» — отчего-то вспоминаются слова Арсеньевой.

— Ваши мутные дела стопудово связаны с криминалом.

— Зато цели преследуем благородные.

— Это какие же? — убираю руки в карманы.

— Если в двух словах, забираем деньги у богатых и делимся ими с бедными.

— Да ты у нас Робин Гуд, Илюха! Аплодирую стоя, — пару раз хлопаю в ладоши.

— Речь идет о толстосумах, чьи деньги были заработаны нечестным путем.

— Блестящая идеология, но не думаю, что ты долго проживешь, неся ее в массы, — открыто выдаю свое мнение.

А вообще, конечно, интересный парень. Внешне вполне себе не деревенщина и не гопота. Да и с мозгами — полный порядок. Что-то такое я подозревал… Как и тот факт, что Паровозов является лидером этого своего «молодого-дружного опгшного коллектива», включающего в себя странных персонажей вроде Кощея или Кабана.

— Мне нужна твоя помощь. Пусть однократная, но прямо сейчас.

— А поконкретнее? — склоняю голову влево.

— Ты же художник. Сможешь нарисовать чертеж? Если, предположим, один разок глянешь на здание изнутри.

Все занятнее и занятнее.

— Это не банк, надеюсь?

— Нет, конечно…

Смотрим друг на друга, и он явно ждет от меня ответа.

— Я подумаю над твоим предложением. Ни хрена не обещаю. Это ясно?

— Думай, Ян. Но недолго.

Вскидываю руку с часами и потираю слипающиеся глаза.

Два пятьдесят ночи.

Ну и куда теперь? Автобус мой уже не ходит. Беркут в ауте. Такси — дорого.

«Дорого!» Аж корежит от этой мысли.

— Подкинуть куда? — смекнув, предлагает Илья. — Что тачку на прокат не возьмешь я уже понял.

— Не люблю быть кому-то должным.

— Уважаю. Поехали, отвезу домой. У самого в жизни столько раз была глубокая жопа, что не сосчитать…

* * *

Попрощавшись с Ильей, захожу в подъезд. Поднимаюсь по ступенькам, по привычке достаю ключи из кармана. Да вот только сюрприз — дверь не заперта.

— Ну и какого…

Осматриваюсь, оказавшись внутри. Мало ли чего можно ожидать. Тихо снимаю куртку и обувь, поворачиваю щеколду и направляюсь вперед по темному коридору.

— Отец… Ты где?

Заглядываю в гостиную. Там его нет. Впрочем, как и в спальне, расположенной справа от нее. Остается кухня, но, как выясняется, и это предположение мимо.

Может, банными процедурами посреди ночи решил заняться? Или в туалет отправился.

Резко притормаживаю и до хруста сжимаю челюсти.

Не угадал.

— Ну и что ты там забыл? — толкаю ладонью приоткрытую дверь студии. Прислоняюсь к косяку.

В помещении царит полутьма. Горит только светильник, стоящий на окне. Сам же папаша в позе осьминога сидит на полу. В компании бутылки, костылей и моих картин.

— О… сын явился! А я тут… рассматриваю твою мазню! — сообщает, показывая мне мои же работы.

— Ты где ключи достал?

— Ннашел, — противно скалится в ответ.

— Дай сюда, — пытаюсь отобрать у него то, что вообще не предназначено для посторонних глаз.

— Такая знакомая девка, — уклоняясь, говорит он задумчиво. — Точно где-то ее видел! Не могу вспомнить где.

— Отдай сказал!

— Нааа!

Швыряет то, что уже успел посмотреть.

— Ооо, а она ничего так… — глазеет на обнаженную Арсеньеву в карандаше и гаденько при этом ухмыляется.

— Заткнись, — требую яростно. — И не смотри на нее, ясно?

— Не смотреть? Да тут ее до хрена… — играючи подкидывает листы вверх. — Муза твоя, что ли?

Молча собираю то, что он разбросал.

Старый ублюдок. Все умудрился достать и перемешать…

— Не-не-не, Ян. Только не говори, что помешался на этом ангелочке.

— Давай поднимайся и шуруй отсюда, — начинаю терять терпение.

— Бабы — зло! Ты же знаешь, Абрамов-младший! — его тон меняется. — Это только с виду они такие вот нежные нимфы, а внутри там живет самый настоящий демон. Возьми хоть мать свою. Она в молодости знаешь какая прааавильная была.

— Тебя из-за ее визита так развезло? — пренебрежительно морщу нос, глядя на его заплывшую физиономию.

— Думаешь проведать пришла? Хер! — смеется подобно Джокеру. — Проинфр… проинформииировать меня о том, что официааально подала на развод.

— Давно пора.

Могла бы сделать это до того, как легла под нашего водителя. По крайней мере, выглядела бы достойно в моих глазах.

— Шмары они все… Запомни это, Ян. Ни к кому нельзя привязываться. Будешь чахнуть и дохнуть рядом с той, которую вздумаешь на пьедестал поставить.

— Можно подумать чахнуть и дохнуть в одиночестве куда более заманчивый вариант.

— Ну… мне одиночество не грозит. У меня, на худой конец, есть ты, — припадает к горлышку бутылки.

— Поднимайся. Спать пошли, уже поздно.

— От тебя ужасно несет краской. Маляром, что ли, батрачишь? — принюхивается, хватая меня за штанину.

— Неважно.

— Позорище. А если тебя увидит кто-то из нашего круга?

— Я определенно это переживу, — отзываюсь равнодушно.

— Деловой стал, — недовольно кривит морду. — Типа независимый?

— Не знаю, но дышится легче, — киваю, соглашаясь.

— Хватит маяться херней! Включи мозги и возвращайся в МГУ. Место все еще за тобой.

— Не начинай этот разговор снова…

Во мне поднимается очередная волна протеста.

— Разблокирую карты, счета, верну «Мерседес», — поет он многообещающе-сладко.

— Обойдусь без этих твоих подачек. Не подох ведь, как видишь.

— Выучишься на адвоката, продолжишь семейное дело, — категорически не слышит меня он. — А малевать потом будешь, на пенсии, когда сумеешь, как я, сколотить состояние, — горделиво тычет в себя пальцем. — Сейчас время такое. Всегда нужна подушка безопасности. И профессия, которая тебя обеспечит.