Бар на окраине

Я замерла.

Прислушалась.

Кажется, показалось.

В баре стояла гробовая тишина.

Прошептав про себя «Отче наш», я снова приступила к уборке.

И опять легкий шорох почудился откуда-то из-под стойки.

Господи, нет! Я не могу!..

И я сломя голову бросилась из зала вверх по лестнице.

У выхода я остановилась, прижав руку к груди, откуда вырывалось бешено колотящееся сердце.

Нужно вернуться.

Раз уж я приняла решение идти до конца, значит, останавливаться нельзя. Ведь я же каждый день проделываю эту процедуру — и ничего… Обойдется и сегодня. Тут же никого нет…

Убеждая себя изо всех сил, я, наконец, снова спустилась в зал.

Все тихо.

Я вновь подошла к столу и принялась скрести его, отдирая прилипшие крошки.

Через некоторое время медленно повернула голову и покосилась на стойку.

И мне показалось — или я уже напугана до полубезумия! — что за углом сцены исчезает быстрая темная тень.

От страха я качнулась, едва успев схватиться за спинку высокого стула. Тряпка выпала из руки и шлепнулась на грязный пол.

«Надо хлебнуть чего-нибудь спиртного, — внезапно решила я, — иначе я не смогу убрать. Руки от страха трясутся так, что я просто не удержу ведра с водой…»

Я осторожно подошла к стойке и зашла внутрь, очутившись на рабочем месте Вовки.

Что бы такое выпить?..

Я задрала голову, рассматривая ряды дорогих бутылок.

Пожалуй, плесну виски «Чивас Ригал».

Я перевернула один из аккуратно стоящих стаканчиков и на четверть наполнила его выбранным напитком.

И залпом выпила.

Ну теперь, может, будет не так страшно…

Я взглянула на часы. Надо скорее приступать к уборке! В это время я обычно уже заканчиваю ее.

Сейчас, еще две минутки…

Я присела на стул и огляделась по сторонам. Как тут занятно!.. Столько бутылочек, рюмочек, фужеров… Какие-то щипцы — кажется, для поджигания абсента; сахар, ром… А под стойкой-то как интересно! А что это там в углу?..

Я присела, пытаясь разглядеть заинтересовавшую меня вещь.

В углу, под стойкой, валялась дубленая куртка бармена Вовки.

Я подняла ее с пола и бережно уложила на стул.

Погладила по внутреннему меху, представляя, будто глажу самого Вовку — по крепким плечам, по прямой сильной спине…

Вдруг рука моя замерла, зарывшись в теплую овчину.

Вовкина куртка здесь… Почему?

А в чем же он ушел?..

Я быстро вытащила руку. Глаза забегали по сторонам.

Или он не ушел?..

Он здесь?..

А что он здесь делает?

И, главное, где же он?..

…А может, сейчас, когда наступил рассвет, Вовка — это уже не Вовка, а лишь тень, бесплотная оболочка, которая передвигается неслышно, невидимо, неощутимо…

Внезапно вспомнился его взгляд, проникающий под кожу…

Его красивые длинные пальцы…

Он где-то здесь…

Я отставила звякнувший стакан и прислушалась к тишине, царящей в зале; нет, даже не к тишине — к безмолвию. Ни единого звука, ни шороха, ни всплеска…

Потом, подумав мгновение, налила еще виски. Рука чуть дрогнула, и край бутылки ударился о стакан. Несколько капель упали на стойку.

Протерев их рукавом халата, я одним махом выпила вторую порцию.

Вовки здесь нет. Иначе он находился бы где-нибудь поблизости…

А куртка?..

Действительно, а куртка?..

Но тени не нужна куртка.

Матерь Божья!.. Я столько не выпью! Эти страшные думы вырастают во мне прямо на глазах и становятся одним неодолимым кошмаром!

…И лишь ночью, глубокой ночью тень приобретет силу и плоть, и вновь станет тем образом бармена, которого ты знаешь…

Пытаясь опровергнуть заполняющую голову жуть, я обошла зал, сцену, заглянула в туалеты и подсобки.

Ни Вовки, ни его тени нигде не было.

Когда после осмотра я вернулась обратно, легкая бежевая куртка по-прежнему лежала на стуле за стойкой.

— Наверно, просто запасная, — громко сказала я вслух, отбрасывая ужасные мысли и вылезая из-за стойки. — Мороз усилился, вот он и переоделся во что-нибудь потеплее. А куртку дежурную тут оставил…

Виски, наконец, расслабило напряженные нервы, притупило гнетущее чувство опасности, и работа сразу пошла быстрее. Уже через сорок минут зал блестел чистотой, а я бодрым шагом направлялась по лестнице в кухню.

Надо попытаться отыскать ключ.

ГЛАВА 23

Где же он может быть?..

Я уже облазила все ящики с ложками и вилками, все шкафчики с посудой, все кухонные столы, залезла даже в духовку, загремев сложенными в кучу сковородками… Ключа от кабинета директора нигде не обнаружилось. И в кармане халата, висящего на вешалке-крючке, его тоже нет…

Куда же Лидия Никитична его прячет?..

Я встала посреди кухни и осмотрелась.

Черт возьми, ну я же перерыла здесь буквально все!

Может, упустила что-нибудь? Какой-нибудь маленький ящичек?..

Снова я по очереди открыла все шкафчики и осмотрела в них каждый закоулок. Затем обшарила все полки, заглянула во все банки — результат отрицательный.

Очень расстроенная, я вылезла из-под плиты, потрясла головой, и с нее упал покрытый пылью ломтик жареной картошки.

Ладно, приходится с сожалением признать — сегодняшняя попытка прошла впустую.

Зато теперь я точно знаю, что во всех проверенных мною местах ключа нет. А вечером обязательно постараюсь проследить, куда Лидия Никитична его положит.

Держась за уставшую спину, я начала уборку кухни, и в голову опять полезли рассуждения.

Может ли этим единственным человеком быть Лидия Никитична?..

Толстенькая, как плюшечка, пожилая женщина. Одинокая.

«Вы все мне как родные — ты, Полинка, Лилечка да Танюшка… И Вовушка — все равно что внучек…» — пришли на память ее слова.

Из-под поварского белого колпака у нее выбиваются мелко вьющиеся темные с проседью волосы. Лицо вроде бы доброе. Речь напевная, льется, как ручей. Опять же, посочувствовала, когда мне было плохо…