Бывший муж. Я к тебе не вернусь

Марк влезает с улыбкой.

— Ооо…какие там комментарии! Ян Вячеславыч, вы можете гордиться! Ваша жена свела с ума всю выпускную параллель.

Меня клинит на слове «ваша жена», и я бросаю взгляд на Тимура, но он его успешно игнорирует.

Понятно.

Значит, он не сказал.

В принципе, я могу это понять. Марк со своим отцом не общается вот уже два года. Дима в свое время имел неосторожность завести интрижку с собственной помощницей. Лара об этом узнала. Скандал был дикий, за ним последовал не менее оглушающий развод. На вопрос: стоило ли оно того? Дима не может ответить до сих пор. Как мне кажется, он не ожидал, что его Лара не простит, а может, в тот момент об этом совсем не думал.

Иногда так бывает. Когда ты не думаешь. И тогда все: суши весла, поминай как звали. Мне ли не знать. Да-а-а...Тимур не рассказал ему, потому что иначе Марк ни за что не согласился бы прийти к нам сюда, в наше темное царство. Ну, конечно. Разумеется. Он бы не пришел, и о чем я только думал? Сын занял сторону матери, и вот так в одночасье Дима потерял все. Его младшая дочь вроде как все еще к нему тянется, но думаю, что по итогу, когда она вырастет, он потеряет и ее. Лара до сих пор не пережила предательство. Любит, страдает, но не прощает. Дима пытался. Целый год обивал пороги, но так и не получилось ничего вернуть.

Это ждет и меня?

О чем бы думаешь, сука? Ты же все правильно сделал, забыл?

Ага.

Не забыл.

Криво усмехаюсь и снова смотрю на свои не-те макароны, грибы и несуразную подливу. Все таки Полька моя готовила лучше. Даже свои дебильные, слишком заумные блюда для обычного ужина. Она готовила их лучше.

Как ты там? Плачешь? Страдаешь? Хотя бы в душе. Или в темноте, когда никто не видит? Или тебе все так же насрать на все, кроме своего итальянского сервиза, чтоб его черти в аду во все щели имели, а?

Тишину кухни нарушает внезапный взрыв громкой музыки.

А ты... По барам, в пьяном угаре

Что же ты парень, снова вспоминаешь о том

Как мы гуляли по тротуарам, мокрым и старым

Утром под дождём босиком

Где-то я слышал эту песню. Кажется, ее пару лет назад крутили из каждого утюга. Но это девчачья музыка явно. Почему она у Егора? А она же у Егора в профиле звучит, да?

Ну, разумеется, у него. У Полины нет социальных сетей.

Или уже есть?

Что-то мне это совсем не нравится.

Ерзаю на стуле, смотрю на восхищенное лицо Марка, который внезапно бесит меня до красных мушек.

Чего он лыбится, как придурок?!

— Обалдеть! — наконец говорит он, — А чего ты не сказал, что Вита в городе?

Резко перевожу все внимание на сына. Он выглядит растерянным и хмурым. Прям, как я сейчас.

Значит, тоже не знал.

Но это меня волновать перестает достаточно быстро.

Вита. Вот что теперь волнует гораздо больше.

Твою ма-а-ать…! Дикая сестрица моей жены, которая вечно подбивает ее на подвиги. Сейчас. Это карма, да? Я боюсь представить, что она устроит…

— Ой, у них там, похоже, вечеринка! — продолжает накидывать Марк, на мгновение застывает, глядя Тиму в глаза, а потом так же быстро отмирает и утыкается в телефон, — Ты ж не против, если я позвоню твоей маме? Идеально все так совпало, я не могу…

Понять, о чем этот черт из табакерки бормочет, я не успеваю. Тишину разбивает первый гудок, а на второй…у меня сердце моментально поджимается и перестает биться.

Потому что я слышу голос Полины.

И не тот замороженный. Нет. Веселый и живой…как раньше...

— Да, Марк?

— Полина, приветствую! — важничает он, — Я сразу к делу перейду, ничего?

Она издает тихий смешок.

На заднем фоне слышна все та же странная музыка, а еще какие-то крики.

Мне это не нравится еще больше. На горло начинает давить. Я по привычке хочу поправить галстук и вспоминаю, что у меня его уже нет, когда касаюсь голой шеи.

Придурок.

А она…сука! Чему радуется?! И почему я в нашей ситуации сижу, как труп в своем саркофаге, чтоб ее! А?! Почему! Ведь все сделал правильно…

Я же поступил правильно?...

— Ничего, говори.

Голос нежный, пропитанный улыбкой. Сука! Сука! Сука! Когда ты в последний раз так говорила со мной, а?! Или мне надо было невпопад вставлять, какая ты горячая?! А еще быть прыщавым школьником, чтобы получить хотя бы грамм твоего тепла?!

— Кстати, у тебя просто потрясающая прическа! Очень красиво и тебе невероятно идет!

Она изменила прическу?...

— Марк, говори!

— Прости, отвлекся. Да. Говорить.

Парнишка шумно выдыхает, нервно хихикает, потом кивает.

— В общем. Я видел у Егора, что у вас там вечеринка. Кстати, очень круто! Вита приехала в Россию? Супер! И я вообще к чему это все. Кстати, фотка улет! Видела комментарии к ней? Поздравляю, ты, кажется, стала новой «Мамой Стифлера». Звучит, возможно, не очень, но я со всем уважением! Чесслово и...

— Марк!

— Да-да, прости. Меня не туда понесло. В общем. Полина Михайловна, а вы не против, если я присоединюсь?

— Присоединишься? — не понимает она, я и Тимур.

Марк же смотрит в одну точку. В стол. Нервничает дико, краснеет, бледнеет и потные ладошки сжимает. Что происходит?!

— Ну…в общем…вы, наверно, знаете, да? Мой папаша…кхм, завел себе новую подружку.

— О.

— Ага. Понимаете, да? К чему я клоню.

— Примерно.

— Мама в депрессии, — тихо говорит Марк, нахмурив брови, — Я пытаюсь ее вытащить, и она говорит, конечно, что все нормально, но я же знаю, что нет. И…ну, наверно, это борщ, да? В смысле…у вас там семейная история, все такое, но…

— Конечно, приезжайте, — мягко перебивает Полина, — Мы как раз собираемся в клуб.

Еще и в клуб собралась?! Сука, замечательно!

— О, клуб?

— Ну да…на концерт. Я попрошу Егора, чтобы он скинул тебе адрес. Начало через два часа. Примерно.

— Огонь! — Марк тут же вскакивает и улыбается во все тридцать два, — Я тогда домой, подгоню маму! Спасибо, Полина!

— Не за что.

Ее ласковый смех все еще стоит у меня в ушах, хотя Марк уже сбрасывает звонок и тут же сбегает.

Сижу теперь сам, как придурок, смотрю в одну точку, сжимаю кулаки, а на сердце полный пиздец. И вроде бы, да? Ты разве не этого хотел? Она, в конце концов, свободный человек, и…да черта с два я этого хотел! Пошла ты! Новую прическу сделала?! Что еще?! Горячая вся из себя?! Какого хрена!