Доктор Sex

– У тебя нет полномочий критиковать мою работу, Истомин. Знай своё место, - режет она.

– Если нет у тебя времени на практику - не практикуй! Ищи ещё одного врача.

– На какую, позволь спросить, ставку?

– Ааа... Так ты хочешь получать деньги за ту работу, которую не выполняешь?!

– Пф! Тоже мне - деньги. Всех не вылечить, Костя. Прекрати играть в супермена. Эти люди, в массе, сами себя довели до своих заболеваний образом жизни. И они его не изменят, даже если речь будет идти о том, выживут они или нет. Так что давай не будем драматизировать? Я занимаюсь наукой. И это важнее, чем каждый частный случай. Ты ничем не лучше меня! Просто ты самоутверждаешься, ставя диагноз с полпинка, а я самоутверждаюсь, получая регалии в поле науки. И ты пользуешься для диагностики ее плодами, заметь. Так что - успокойся!

– Так и занималась бы наукой! Нахер ты пошла на эту должность?
– рычу я.
– Ты в курсе, что ко мне пациенты толпой от тебя бегут?!

– А ты и рад! Самый лучший врач! Корона не давит?

– Я прямо в восторге! У меня ж личной жизни никакой!
– с сарказмом рычу на нее.
– И это ты мне говоришь про корону?!

Достает сигарету. Сползает по креслу вниз в расслабленную позу. Улыбаясь, прикуривает.

– Ты такой страстный...
– облизывает губы.
– Что мне хочется все тебе простить - и хамство, и эти твои бессмысленные инициативы...

Обескураженно сдуваюсь.

– Я так соскучилась… по… - щелкает пальцами, подбирая слово, - твоему темпераменту.

Заебись, мы сменили тему!

– Ладно, иди, Костя. И студентов можешь отправить на эти поиски. И пациентку оставить. Я тебе ВСЁ...
– многозначительно дёргает бровями.
– Разрешаю. Цени...

Хлопнув дверью, выхожу в коридор.

Блять, что с этими женщинами не так, а?!

– Чего стоим? Быстр-р-р...
– сбиваюсь, встречаясь взглядами с Любой. Не маленькой. А моей.

Ну как - моей…

Мы оба вспыхиваем. Меня сворачивает… Стискиваю зубы.

Не уехали?..

Она стоит в своей лёгкой курточке и кедах. Растерянная... Мне даже кажется, что расстроенная.

Игоря взглядом не ищу. Но слышу его голос.

Прокашливаюсь.

– Староста пусть отметит присутствующих. И быстро на поиски. Кто найдет, пропускает занятие в анатомичке.

Зачем я так сказал? Словно должен быть какой-то стимул, чтобы искать пропавшего ребенка, кроме самого факта его пропажи

А потому что ты хочешь освободить от анатомички именно Няшину, да? И даёшь ей шанс, этого избежать, так, чтобы как бы не вмешиваться?

Да, блять...

Ну да. И что?

Смотрю ей вслед.

Щемит в груди... И потребность что-то для нее делать очень сложно заглушить. У нее все хорошо? Она не выглядит, словно у нее все хорошо. И мне становиться ещё херовее. В разы.

– Вячеслав Олегович, задержись.

Пойдем-ка, покурим.

Они вроде как дружат.

– А я не курю.

– Молодец. Хвалю. Ещё б не тупил, вообще цены бы тебе не было, - открываю дверь на балкон.
– Разговор у меня к тебе. Мужской.

Я просто успокою душу, - оправдываю я себя.

Курю, по привычке пялясь на боковой вход в морг...

– Этот разговор останется между нами, хорошо?

– Конечно, Константин Захарович, - поправляет он очки.

– Любовь Романовна...

– А?

Как спросить то, чтобы не светить нашим нижним бельем?

– Люба сейчас где живёт? У нее все хорошо? Я знаю, что ей было негде...

– А спрашивать, почему Вы спрашиваете, не стоит, да?

– Во-о-т! Сейчас молодец был. Не тупишь. Так что?

– Говорит - у приятеля...
– пожимает он плечами.

– Мм. Понятно. Спасибо, - тяну ему руку.

Пожимает.

– Иди.

Неа. Ни черта мне непонятно.

Но ты же решил самоудалиться? Да?

Да!

Ну... Иди... Работай.

Иду.

К обеду набирает мама.

– Костя, мне Любочка не отвечает. У нее телефон недоступен. Все хорошо?

– Эм... Мам.

Выдерживаю паузу после вздоха. Мне пиздец!

– Только попробуй, Костя! Только попробуй...
– с угрозой и обидой в голосе.

– Ну да, - сдаюсь я.
– Мы расстались.

– Все!
– взрывается мама.
– Я даже не хочу с тобой говорить! И знать не хочу - почему!

– Да, мам...

Скидывает вызов. Перезваниваю - не берет.

Ладно... Через недельку перепсихует, помиримся.

Пока нет студентов и Зубарева в экстазе от моей "страстности", надо успеть намутить несколько перестановок в отделении. А не вот это всё...

Глава 39. Потерянные девочки

У меня круглые сутки работает телек. Идёт всякая фигня... Что угодно, лишь бы не зависать в своих мыслях. Мне надо разгрузиться. Но... ничего не получается.

Телефон звонит, я хватаю его, глубоко в душе надеясь, что Костя! Потому что первая я ему ни за что теперь не позвоню. Ни за что!

Звонят с незнакомого номера.

– Да?

– Люба? Это Анатолий Иванович. Гуров.

– Оу... Здравствуйте!
– прокашливаюсь, потеряв от неожиданности голос.

– Любочка, я не вижу вашу заявку.

– Эм...
– мечусь по комнате от волнения.

– Просто дело в том, что... Игорь сказал - это неактуально уже. Ну, в свете того, что мы расстались.

Пытаюсь сформулировать тактично. Все же его родители ничем меня не обижали.

– Ах вот как?..
– растерянно.

Не смей сдаваться так быстро!
– звучит в голове голос бабушки.

– Если это не имеет значения, то я готова писать, конечно. Но не с Игорем. Есть ли у меня шансы пройти, без... Без Вашей личной протекции?

– Мм... Ну... Всегда есть шансы. Конкурс - общественный.

– Я поняла.

Вздыхаю.

– Обязательно пишите... Не пройдете на этом этапе, получите комментарии экспертов к вашему проекту. Будете знать, как исправить его к следующему конкурсу. Найдите остепененного руководителя. Рано или поздно - прорветесь.

– Спасибо, Анатолий Иванович. Я тогда буду писать, - подрагивает мой голос.
– Всего Вам хорошего.

– И Вам...

Скидываю вызов.

Дополнительной стипендии в этом году я не увижу.