Дом для непрощённых

Быстрым шагом я пересёк парковку и толкнул коричневую пластиковую дверь. Зал, оформленный в кофейных тонах, был пуст, за исключением какой-то семьи, сидевшей в углу. Мать, отец и маленькая девочка. Они сидели у окна спиной ко мне, поэтому лиц их я не видел. Но, судя по заношенной одежде, это было семейство бомжей.

Я подскочил к стойке, за которой прыщавый паренёк моего возраста в красной майке со скучающим видом листал журнал.

– Я в опасности, меня похитили, надо срочно позвонить в полицию! – скороговоркой сообщил я, со всего размаха опершись о стойку.

– О Боже! – испугался паренёк. – Конечно!

Журнал от его резкого движения с громким хлопком хлобыстнулся куда-то вниз.

Он выхватил откуда-то из-под кассового аппарата телефон и принялся суматошно тыкать в кнопки. На голове доблестного работника Макдака был дурацкий красный козырёк с логотипом кампании. Я разглядывал его огромные уши, которые были даже больше козырька, и думал, как же хорошо, что я - не он. Паренёк сбился, прыщи его порозовели, и он принялся набирать номер снова.

Мир полон идиотов!

– Вы позволите? – прохладно поинтересовался я, и, перегнувшись через стойку, выдрал из рук ботаника допотопный телефон.

Удивляюсь ещё, что он был кнопочный, а не дисковый. Быстро выстучав по кнопкам номер отца, я принялся ждать ответа, но в трубке не раздалось даже гудков.

– Ой, - пролепетал паренёк, - он сломался, наверное! Это телефон вечно ломается.

– Так давай тот, который не ломается, дубина! – прикрикнул я, отшвырнув бесполезную трубку. – Сотовый свой давай!

– Сейчас, сейчас одну минуту! – паренёк судорожно шарил по карманам чёрных форменных брюк.

Господи, ну как, как можно быть таким дебилом? Наконец он выудил откуда-то и протянул мне простенький Самсунг. Ты бы ещё мне старую модель Ноки дал, или предложил воспользоваться голубиной почтой.

Но сеть у него ловила, были выставлены все полоски. Фух! Ну, ещё немного, и этот кошмар закончится. Я отвернулся, чтобы не глядеть на взволнованное лицо неудачника, просирающего свои лучшие годы в Макдаке, и набрал номер отца, но снова вместо вожделенных гудков услышал мёртвую тишину.

– Опять сеть не ловит! – я возмутился сам с собой. – Гребанная сеть! Ловись, черт тебя дери!

– А она и не должна ловить, - послышался безмятежный голос из-за спины.

Я обернулся. Паренёк спокойно стоял за кассой, глядя на меня блёклыми голубыми глазами. Над ним назойливо горела реклама какого-то Чикен Фреш Роял Чизбургера, страшной химической гадости, судя по виду. Что-то в этой рекламе было неправильно. Что-то заставило меня задержать на ней взгляд.

– С какой это радости? – кинул я.

Что с этим стендом? Что не так с этим проклятым стендом?

Вместо ответа придурошный работник Макдака пристально смотрел на меня, и под этим взглядом мне стало как-то неуютно. Перед самым моим носом медленно пролетела белая пылинка. А потом ещё одна, побольше. Она закружилась, и плавно упала у моих ног, как снежинка.

«Чикен Фреш Роял Чизбургер и Латте – специальное зимнее предложение! Эта горячая парочка согреет вас в холода!» - навязчиво мигали буквы на рекламе. Вот оно что! Какого такого чёрта у них тут зимнее предложение, ведь сейчас осень…

– Скажи-ка мне, милейший, - ласково промолвил я, а потом сразу перешёл на резкий тон. – Что у вас здесь за дурдом такой?

– Это не дурдом, - произнёс парнишка, и голос его звучал монотонно. – Это трасса И-51.

– Какая такая трасса И-51, лох ты тупорылый? – разозлился я. – В России вообще нет дорог с таким номером.

– В России нет, а у нас есть, - невозмутимо ответил парнишка.

Пылинок стало больше. Они неспешно, будто танцуя, кружились по залу, оседая белыми хлопьями на полу, на мебели и стенах.

– Ты тупой осел! – заорал я. – Позови администратора, кого угодно, только нормального!

– Боюсь, тут никто не сможет помочь тебе, - послышался вдруг голос отца семейства.

Он обернулся, и я увидел на его щеке след от ожога. Жена и дочка сидели лицом к окну, будто их вообще не интересовало происходящее здесь. И вдруг я заметил, что платье женщины на спине тлеет и скукоживается. Это напоминало то, как горит бумага.

– Почему? – пробормотал я. – Почему?

– Это трасса И-51, малыш, - ответил мужчина. – Это место мёртвых.

Снег валил все сильнее, и вдруг до меня дошло, что это не снег, а пепел. Огромные серые хлопья летели со всех сторон, и тогда я все понял.

Осознание слепящей вспышкой полыхнуло в голове.

Макдональдс, который взорвали прошлой зимой... Мне-то это было до лампочки, потому я и не понял сразу. В декабре прошлого года, прямо перед Новым Годом, какой-то мужик, сбрендив от ненависти к америкосам подорвал америкосовское детище – Макдональдс. А так как неподалёку находилась заправка, то барабум получился нехилый.

Пепельная метель в бешенном ритме кружила по залу, засыпая пол, стойку, столики.

– Не хотите картошку фри? – вежливо улыбнувшись, поинтересовался парнишка.

Серые хлопья оседали на его красной майке, на идиотском торчащем козырьке. Он стоял, как ни в чём не бывало, и широко улыбался, как его, наверное, учили, когда он был живым, на каких-нибудь тупых мастер-классах, а пепел покрывал прилавок.

Я в ужасе попятился.

Надо бежать, бежать из этого страшного места! Но ноги не слушались меня.

– А действительно, малыш, возьми картошечки и колы, посиди с нами, - произнёс мужчина у окна. В горле у него клокотало. – Ты ведь так хотел есть…

Эти слова подействовали на меня, как отрезвляющий душ.

Посиди с нами, с мёртвыми. Посиди с нами. Да, действительно, почему бы мне не посидеть с мертвыми?

Я закричал, и что есть силы рванулся к выходу сквозь пепельную пургу. Толкнув дверь, я застонал, потому что она не открывалась. Они заперли меня здесь, о боже, они заперли меня здесь! Я останусь в сгоревшем кафе навсегда, я стану мертвым, таким же, как и они!