Этот дурак

— Знает. Узкий круг, — равнодушно ответил Кришевский, отворачиваясь. — Мама моя чуть дух из директора не выбила, когда он пытался все замять. Да если бы знали, ничего не изменилось бы. Для всех и всюду — Ян Кришевский неулыбчивый злобный парень, не желающий участвовать в школьной жизни. Это нормально, меня устраивало. Даже сейчас вполне хорошо.

Я не могу понять Ольгу, возможно, потому что никогда не была на ее месте. Точнее была, понимаю, какого жить под давлением. В каком-то смысле у нас есть что-то общее, пусть во многом наши жизни различны. Поступила бы я также с парнем, который рискнул всем, встав на мою защиту?

Не знаю. И надеюсь, никогда не узнать. Хочется верить, что не позволила бы встать между нами плохим воспоминаниям.

Снова разглядываю унылый серый пейзаж, задумчиво вдыхая аромат хвои от ароматизатора для машин. Теперь понятно, почему от Яна всегда пахнет хвойными лесами. В голову приходит неожиданная мысль, которую я, как та мартышка из мультика «думаю». Снова поворачиваюсь к Яну, произнеся нечто неожиданное, для нас двоих:

— Слышь, а дай покататься на машине?

Спустя пару часов выжимаю до пола педаль газа, лета по пустой трассе. В салоне долбит Скриптонит, ору, как ненормальная, выкручивая баранку. Ей-Богу, зря вот папа отказался финансировать мое обучение на права. Я ж прирожденный водитель. От Бога прям. Автомобиль почти над землей летит, никаких выемок да колдобин на скорости под двести не чувствуется. И чего папка мой верещал так каждый раз, когда мы с ним выезжали учиться? Нормально же все.

— Не забирай меня с пати, не забирай меня спать, нет, не запирай меня в хате. Все кричат: МЫ ЗАЕ… да и, как на вокзале, грязь… да, мы как-то раз зареклись, что я хочу все послать, Не забирай меня спать.

Яху-у, никаких ограниченный, только полная свобода. Поворачиваю голову к Яну, улыбаясь широко, дабы радостью с ним поделится, а на меня зеленое чудище большими глазами смотрит, в ужасе в ремень безопасности вцепившись. Нервный какой, вы поглядите. Уже не такой крутой и смелый.

— У-у-убери ногу с газа! — истошно орет так, словно у него жизнь перед глазами проносится. Хочу ответить, как он возопил так, что сама чуть не оглохла:

— Камаз!!!

Выкручиваю руль, обгоняя махину. Кажется, ошарашенный водила проводил нас взглядом. Но на такой скорости, я уже ни в чем не уверена. Не могу остановиться, в крови играет музыка, в голове пустота. Только вперед, только дорога впереди!

— О Господи, меня тошнит. Коала, если останемся живы, вручу тебе грамоту. Господи, где я так согрешил?! Остановись, я знаю, ты не хочешь нас убивать, — умоляюще стонет, вжимаясь в кресло пассажира, краем глаза замечая, как я скорости переключаю.

— Не ссы, демон, — радостно кричу, хохоча, — Усе норм, в крайнем случае, нас размажет, так ты ж ничего не почувствуешь!

Паркуюсь с разворота прямо у бензоколонки Роснефть под вытянувшиеся лица дремлющих работников. Один едва кепку форменную не уронил, другой что-то крикнув, бросился в помещение здания с небольшим магазинчиком, странно прикрывая штаны своего комбинезона сзади. Минута на то, чтобы выдохнуть, прокручивая в голове пережитые ощущения. Скриптонит продолжает орать, а вот демон вываливается наружу, стоит только очнуться, поняв, что мы тормознулись.

— Эй, правда, круто? — радостно интересуюсь у него, делая музыку тише, поворачивая голову. — Рогатый, алё, ты жив?

— Земля-а-а-а-а, — падает на колени этот идиот, воздевая руки к небесам. — Спасибо Господи!

Пфф, нет, ну что за дурак?

Акт 9 — О бэд боях, мамах и морковных маффинах

Ходить с Марией Игнатовной в магазин, будто стать героиней книг Софи Кинселы «Шопоголик». Мама моя, а именно она у нас Мария Игнатовна, женщина обожающая тратить. Туфли, платья, шарфики, очки, сумочки — все, что пылится по шкафам или раздается бедным родственникам. Чаще всего, оседает у меня сто двадцатой кофточкой, которую ни в жизнь не надену.

— Дочь моя, — отрываю взор от смартфона, разглядывая маму в летнем сарафане. На дворе минуса, близится ноябрь, а она на себя шифоновое недоразумение натянула, перед зеркалом крутясь.

— Мамуль, — оглядываю свой джинсовый комбинезон, а в расстегнутом пуховике розовый свитер с котятами виднеется. На ногах демисезонные ботинки и перчатки на резинке. — Мы точно родственники?

Задумчивый взгляд темно-карих глаз, сморщенный носик на миловидном моложавом личике. Нет, я даже забеспокоилась! Вдруг, правда, не родня?

– Моя, точно говорю. Как сейчас помню: принесли тебя страшненькую, крикливую, тощую и лысую, — вздыхает, глаза закатывая, складывая ладони вместе и поднося к щеке. — Вот по крику тебя узнавала.

Возмущенно фыркаю в ответ, задирая нос.

— Разве можно так про своего ребенка?!

— Конечно, тем более в эволюционировавшей версии взрослого человека ты мне больше по душе, — хмыкает, с ног до головы оглядывая, хмуря идеальный брови. — Опять вырядилась как пацанка. Сколько раз говорила: девушка должна быть женственной!

— Мам, я учусь с ботанами, которые девушек видели исключительно в 2D формате на экране монитора. А Женя с Аркашей вообще не считаются. Для кого выряжаться-то? — отвечаю независимо, в очередной раз, поглядывая на смартфон. Ничего поделать не могу, там сейчас полжизни у всех, кто младше тридцати пяти. А порой и старше. Вероничка шлет приколы, Женька жалуется на очередную лабораторную, Аркашка стикерами чат засоряет группы нашей. Кто-то у кого-то спрашивает свой вариант работы, некоторые уточняют расписание. Жизнь кипит, тут мама с нравоучениями своими.

— Для себя любимой!

«Я нашел твое идеальное фото. На заставку поставлю, как звонить будешь», — краем глаза замечаю присланное фото, выпучив глаза. Моргаю раз, другой. Еще смайлик этот дурацкий ржущий, в количестве пяти штук.

Ну, Кришевский. Вот муд… вы поняли.

— Вот что за молодёжь пошла? Вечно носами в телефонах, — ворчит мама, пытаясь мне за плечо заглянуть. — Дочь моя, почему у тебя на экране попа коалы?

Скрипя зубами, лезу в поисковик, недовольно отвечая:

— Это, мама, один рогатый берега попутал! Думает, раз в Аду родился, то бессмертный… — бурчу, лазая в Гугле, ножкой по полу стуча. На нас уже консультанты в магазине косятся, пока набираю в строчке «демонические бесы варятся в котле».

— Не этот ли, который сейчас тебя на телефон снимает и ржет? — задумчиво интересуется родительница, куда-то за спину мне глядя. Замираю, застыв пальцем над нужной картинкой на экране, затем резко оборачиваюсь, слыша уже не тихий, чуть слышимый смех, который приняла за посторонний шум. А настоящий, громкий хохот.

— Ой, не могу. Панда, ты, когда ворчишь, еще смешнее, чем обычно, — скулит от смеха этот болван, нисколько не напрягаюсь наличию мамы моей, с интересом разглядывающую высоченного парня. Ей пяти минут достаточно, чтоб выводы свои родительские сделать. Затем ручку мне на плечо положила, гордо заявив: